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Wir empfehlen:

BRIGITTE. REIMANN

Kinder ‚von Hellas

212 Seiten mit.‚Zeichnungen
von Kurt Zühhmermann,

Halbleinen4,10 DM

Dumpf grollend, dann wieder
grell und peitsch@ild bricht sich
das Echo an den zerklüfteten
Bergen Nordgriechenlands —
Bürgerkrieg!

In diese Atmosphäre führt die
junge Schriftstellerin ihre Le-
ser. In einer breit angelegten,
spannungsgeladenen Novelle
schildert Brigitte Reimann das
Leben in einer Pärfisanenein-
heit, die Liebe zweier junger
Menschen und. deit gemeinen
Verrat, durch den diese große
Liebe ein jähes Ende findet.
Was die Autorin des erfolg-
reichen Buches „Frau am
Pranger“ in ihrer Erzählung
„Der Tod der schöne Helena“
nur andeuten konnte, hat sie
hier so feinfühlig, ergreifend
und mitreißend gestaltet, daß
der Leser völlig in den Bann
der Schilderung gezogen wird.

VERLAG DES
MINISTERIUMS FÜR NATIONALE
VERTEIDIGUNG

Liz.-Nr.5/T 1399

 

„Plattert mir 1940 eine Karte
ins Haus, Absender: Wehr-
bezirkskommando! Ich soll
mich zur Musterung einfinden!
Das muß doch wohl ein Irr-
tum sein! Zuchthäusler — ‚Un-
termenschen‘ in der stolzen
Wehrmacht? ...

Hundert Mann, Jahrgang 1910
und 1911. Die ‚zukünftigen
Helden‘ werden mit mir zum
Bewährungsbataillon 999 ein-
gezogen, das sich aus kriminell
und politisch Vorbestraften zu-
sammensetzt. Sie sollen, wie
es heißt, durch Bewährung
ihre Schande wiedergutmachen.
Wieder sind wir Gefangene.
Die gestreifte Uniform des
Zuchthäuslers haben wir mit
der des Zwangssoldaten ver-
tauschen müssen ...“ Soweit
der Autor selbst.

Unvermittelt wird man in das
aufregende Geschehen hinein-
gerissen und kommt nicht wie-
der davon los. Antifaschistische
Gesinnung ünd Tat bestimmen
Inhalt und Darstellung dieses
Tatsachenberichtes über das
Strafbataillon 999, darum ist
alles echt. Atemberaubend die-
ser Weg eines Widerstands-
kämpfers vom Zuchthaus Bran-
denburg über den Heuberg
nach Belgien, Italien, die So-
wijetunion und schließlich nach
Griechenland.
  
  
     

ERWIN BARTZ

SOLDAT
AUF BEWÄHRUNG

VERLAG DES
MINISTERIUMS FÜR NATIONALE VERTEIDIGUNG
BERLIN 1956
  

Schutzumschlag, Einband und Textillustrationen.
von Herbert Böhnke

Alle Rechte vorbehalten
Tiz.Ne 5/I1
Gesamtherstellung: Druckerei des Verlages des Ministeriiins
for Nationale Verteidigung

 

 

 

PEIKER-WILLI

Eigentlich müßte ich es längst gewohnt sein nach einem
Vierteljahr Einzelhaft, dieses krachende Schließen. Allein,
ich zucke immer wieder zusammen. So! Jetzt rasch in
die Ecke: Männchen gebaut, Meldung gebrüllt. Der
Schlüssel knirscht. Chinesen-Karl, einer der wenigen an-
ständigen Beamten des Zuchthauses Brandenburg, winkt
ab. „Hier kommt ein Mann zu; vertragt euch gutl“
Krach - Chinesen-Karl ist draußen, und ein „Zugang“
steht in meiner Zelle. Mit ihm soll ich Monate, vielleicht
sogar Jahre verbringen. Grund genug, ihn kritisch zu be-
trachten. Mein Blick bleibt an einem blauen Fleck auf
seiner Wange haften. „Peiker-Willi“ stellt sich vor. Der
blaue Fleck: das Merkmal der Gepeikerten, der Täto-
wierten. „Dies Haupt gehört dem Henker“, steht blau
im Genick. Willi hat Menschenkenntnis, „Du bist poli-
tisch, wa?“ fragt er, und als ich schweige, sagt er: „Ick
ooch!“

„Du?“ staune ich, und bereitwillig schildert Willi seine
Straftat.

„Stell da vor, Mensch, ick ha so 'ne Jüd’sche fertig-
gemacht.“ Peiker-Willis Spezialität war Einmieten. Das
heißt, mit meist falschen Papieren zog er bei alleinstehen-
den Frauen in Untermiete, um bei der ersten besten Ge-
legenheit mit allem Greifbaren zu verschwinden. Er hatte
sich eine alte Jüdin ausgesucht, „eine ganz sichere Sache“,
und als sie ihn auf frischer Tat ertappte, gab er ihr, wie
es in seiner Sprache heißt, „eins übern Deez“. Ganoven-
peck, daß die Gestapo die Jüdin beobachtete und Peiker-
Willi beim Einpacken überraschte. Fünf Jahre kamen
dabei heraus, denn „organisieren“ durfte man damals

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nur mit NS-Genehmigung. Man schrieb erst 1936. Später
wurden auch diese Angelegenheiten großzügiger gehand-
habt. Willi war der Zeit etwas vorausgeeilt,

Mit ihm muß ich also die Zelle teilen. Aber nicht
lange; Willi wird befördert: Kalfaktor! Er ist das Leben
hinter Zuchthausmauern gewöhnt. Sechsundzwanzig ist
er, nur elf Jahre davon hat er in Freiheit verbracht.

DIE KURZE VERNEHMUNG

Als man mich im Növember 1936 zu einer „kurzen
Vetnehmung“ nach dem Alex holte, wußte ich, daß es
Jahre dauern würde. Sie war etwas kompliziert, meine
Angelegenheit, einfach deshalb, weil ich für meine Frau
einsprang und nicht wußte, wäs man ihr eigentlich zur
Last legte. Ein Kumpel wär weich geworden und hatte
nach vielen Folterungen eit'paar Namen genannt, meinen
nur, weil er ‘meine jüdische Frau schonen wollte. Er
hatte mich der Gestapo sozusagen als Ersatz übergeben.
Ich riskierte es und ließimich nach einer Freistunde mit
ihm in seiner Zelle einschließen. Unter Tränen zeigte
er mir die Spuren der Fölterungen. „Du mußt mir ver-
zeihen“, bettelte er.

„Dazu ist jetzt keine Zeit, Walter, das mußt du später
verantworten. Jetzt schnell; was hast du ausgesagt, damit
ich weiß, was los ist.

In abgerissenen Sätzen berichtete er. Keine Minute zu
früh, schon war der ‚Irttuim“ bemerkt worden,

Schnell „schmiß ich ‚die Fahne“, das Signal für den
Wachtmeister. „Bin falsch. eingeschlossen worden, Herr
Hauptwachtmeister.“ ‚Ein'‘paar Maulschellen, sein Fuß-
tritt, und ich flog wieder in:meine Zelle.

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Ein paar Stunden später legte ich ein Geständnis ab.
Unterstützung von Eingekerkerten. Das, was ich zugab,
wat Kleinkram im Vergleich zu dem, was ich wirklich
getan ‘hatte: Unsere Betriebsgruppe bei Daimler-Benz,
die Flugblätter an SA und Wehrmacht hätten mich den
Kopf gekostet.

1939 hatte ich es überstanden. Die drei Jahre waren
um. Aber ich machte mir keine Illusion und bereitete
mich, wie viele Kameraden, auf das KZ vor. Doch als
das breite Portal des Zuchthauses hinter mir zuschlug,
stand ganz gegen ‚meine Erwartung keine Gestapo da,
die mich zum Alex bringen wollte.

Das geschah erst ein Jahr später. Auf den Tag genau
ein. Jahr später. Der Gestapobeamte, der meinen Fall
verpatzt hatte, der mich ein ganzes Jahr und noch dazu

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ohne Verwarnung in der Nazi-Freiheit umherlaufen ließ,
mag keine schlechte Zigarre bekommen haben. Nun hol-
ten sie es nach. Jetzt funktionierte der Apparat: Betriebs-
führer, Zellenleiter, Polizeirevier bekamen Befehl, mich
genauestens zu beobachten.

DER BLAUE SCHEIN

Flattert mir 1940 eine Karte ins Haus, Absender:
Wehrbezirkskommando! Ich soll mich zur Musterung
einfinden! Das muß doch wohl ein Irrtum sein! Zucht-
häusler — „Untermenschen“ in der stolzen Wehrmacht?!
Das „Böhmische Brauhaus“ ist Musterungslokal. Ich
kann keinen Feldwebel vom Schützen unterscheiden oder
tue wenigstens so. „Hat denn das für mich überhaupt
Zweck?“ frage ich den Auskunft erteilenden Posten und
zeige ihm meinen Entlassungsschein aus dem Zuchthaus.
„Los, rein!“

Hundert Mann, Jahrgang 1910 und 1911. Alles zu-
künftige Helden, unter ihnen auch ich, der „Unter-
mensch“. Ich stehe unter .der Meßlatte, als ein Unter-
oflizier ziemlich aufgeregt hereinstürzt. „Wer ist hier
der.B.?“ Ich melde mich. „Ziehn Sie sich sofott wieder
an, und gehen Sie zum Oberschützen!“

„Verzeihung, sind Sie Herr Oberschütze?* Nicht ein-
mal meine zivilen Manieren beanstandet er. „Um Him-
mels willen, Mann, wie sind Sie denn hier hereingeraten?
Warten Sie draußen, Sie werden aufgerufen,“

„Werkzeugmacher B., eintreten!“ brüllte es aus irgend-
einem Zimmer. Nette Anrede übrigens, zum „Herrn“
reicht es nicht und „Zuchthäusler“ will man wohl auch
nicht sagen. Ein Dutzend Figuren, Offiziere, starren mich

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an. „Ireten Sie in.den Kreis, und nehmen Sie so etwas
wie Haltung an!“ Ein kurzes Verhör beginnt.

„Weswegen bestraft?“

„Vorbereitung zum Hochverrat.“

„Kommunist also.“

Aufmerksamkeit heischend, blickt der Herr Major in
die Runde, seine Kollegen legen Bleistift und Brieföffner
weg, nehmen im Sitzen Haltung an, Der Chef steht auf,
kurz und militärisch knapp ‘verkündet er: „... ist für
dauernd aus der deutschen Wehrmacht ausgeschlossen.“
Feierlich wird mir ein blauer Schein überreicht, „Weg-
getreten!“ Beinahe hätte ich „Danke“ gesagt.

So, das ist nun mein Wehrpaß. Ein nützliches Papier-
chen. Neidisch sagen die Kollegen aus meiner Betriebs-
gruppe: „Am liebsten würden wir dir det Ding ab-
koofen.“

„Könnt ihr ganz umsonst haben“, lache ich, „wenn un-
sere Gruppe auffliegt, ihr mit ein paar Jahren davon-
kommt und Hitler immer noch dran ist.“

Es ist ein mittelgroßer Rüstungsbetrieb, in den man
mich dienstverpflichtet hat. Anschluß an eine aktive
Widerstandsgruppe habe ich noch nicht. Was ist zu tun?
Mitrüsten? Das hieße mitschuldig werden. Bummeln
und offen sabotieren, das geht auch nicht. Aber wo Ar-
beiter sind, muß auch Widerstand sein, und wenn nicht,
so muß man ihn organisieren. Ganz klein fange ich an.
Zuerst mit ein paar Witzen, die nach und nach politisch
werden. Ein paar Monate später sind wir fünf Kollegen,
der Kern einer kleinen Betriebsgruppe. Natürlich schläft
die Gestapo nicht. Einen Vorbestraften läßt man nicht
aus den Augen. So finden sich auch bald ein paar „Ar-
beitskameraden“, die trotz des Antreibersystems auf-

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fallend viel Zeit haben, sich mit mir zu unterhalten. Aber
so leicht gehe ich nicht auf den Leim, und sie ziehen
recht ärgerlich ab.

Auf die Dauer ist es schwer, den Rüstungsarbeiter zu
spielen, namentlich, wenn man nachts das feindliche Aus-
land hört. Eines Tages beim Betriebsappell wird der
DAF-Bonze sehr deutlich. Verdammt noch mal, sie
haben was gemerkt! Werden sie zuschlagen? Aber wir
kennen den Spitzel und lullen ihn ein. Eine Kollegin
aus dem Büro. berichtet: Die Gestapo hat angefragt.
„Nichts Belastendes festzustellen.“ Ich bin noch einmal
davongekommen. Vorsichtshalber werde ich durch einen
neuen Gruppenleiter abgelöst ‘und kann vier Wochen
ausspannen.

DER STRICH UNTER DIE VERGANGENHEIT

1942.:Wieder bekomme ich eine Vorladung zur Muste-
rung mit det ‚Aufforderung, den Ausschließungsschein
mitzubringen... Man. mustert zweihundert Mann, etwa
achtzig fürsdie:SS, der Rest sind Vorbestrafte. Bei den
gewöhnlichen‘ Musterungen wird es sicher anders: her-
gehen als bei,uns.; Zunächst ein freudiges Wiedersehen.

„Servus, ;Kurt.“

„Ahoi, 'Baul.“

„Seit wann: bist du denn draußen?“

„Noch ‚nicht lange, Wär noch drei Jahre in Sachsen-
hausen.“

Die SS-Leute machen ‚dumme Gesichter. Was ist denn
das. für ein.komischer. Verein, wollen die etwa auch zur
Wehrmacht? ‚Die K.v.-Mäschine läuft auf vollen Touren.
Ade, blauer Schein.

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„Bewährungsbataillon 9991’Zusammengesetzt aus krimi-
nell und politisch Vorbestraften, soll den ehemaligen
Verbrechern eine Gelegenheit geben, durch Bewährung
vor dem Feind ihre Schande wiedergutzumachen“, heißt
es in einem Befehl des Oberkommandos, den man uns
auszugsweise vorliest. Ein V und ein dicker Strich
darunter, das ist das Divisionszeichen. Wir übersetzen:
„Strich unter die Vergangenheit!“ Manchmal sagen wir
auch: „Verbrecher auf der ganzen Linie“ Den Herren
Offizieren ist es lieber, wir sprechen vom „Strich unter
die Vergangenheit“. Jawohl einen Strich sollen wit
machen, Schluß mit dem, was war, die langen Jahre ver-
gessen, die wir in unserem jungen Leben schon hinter
Zuchthausmauern verbrachten. Sie aber vergessen nicht;
jeden Tag lassen sie uns fühlen, daß wir, die Politischen,
in ihren Augen Verbrecher sind. Die Kriminellen, die
Diebe, die Räuber und Zuhälter, haben es gut. Sie
zeigen sich auch gern erkenntlich. Der Nazikrieg, ein
Verbrechen en gros, lockt mit all seinen Möglichkeiten
zum gesetzlich geschützten Raub und Totschlag.

AUF DEM HEUBERG

Waldbestandene Bergkuppen, sanftgeschwungene Tä-
ler, Felder und Wiesen, verstreut liegende Dörfer - das
ist die Landschaft des Heubergs. Eine herrliche Gegend,
und trotzdem; Tausendmal verflucht haben wir sie.
Wieder sind wir Gefangene. Die gestreifte Uniform des
Zuchthäuslers haben wir mit der des Zwangssoldaten
vertauschen müssen. Vom Oberschützen bis zum General
sind unsere Vorgesetzten ausgesuchte Scharfmacher. Sehr

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schnell schließen sie Freundschaft mit den Kriminellen,
mit den Gepeikerten.

So seltsam es sich auch anhört: Ich muß mir manchmal
Zwang antun, um nicht als guter Soldat aufzufallen. So
geht es nicht nur mir. Warum? Wie oft war die Arbei-
terschaft in der Weimarer Republik den bewaffneten
Terrorgarden der Reichswehr, der Severing-Polizei, der.
SA, des Stahlhelms schutzlos ausgeliefert! Wegen eines
Taschenmessers konnten wir damals eingesperrt werden.
Und jetzt haben wir Waffen, jetzt müssen wir sie tragen.
Wennschon, dennschon, sagen wir uns. Wer weiß, ob wir
sie nicht doch für uns werden gebrauchen können.

Ob sie etwas ahnen, die Herren? Sie stellen fest:
„Grüßen und Exerzieren noch etwas schlapp, beim
Scharfschießen, bei der Waffenkunde und im Gelände
aber sind die Politischen ausgezeichnet.“ Nun, wir
vergessen nie, für wen wir lernen. Die Offiziere
selbst sorgen dafür. Wenn unsere Frauen oft nach tage-
langer Bahnfahrt vor dem Tore stehen, um ihre Männer
nach jahrelanger Trennung wiederzusehen, heißt es:
„Ausgang gibt es nicht, schickt eure Weiber nach Hause!“

„SEND SE VON DIESES?“

Anfang 1943. Die Räder rollen für den Sieg.

Wir sind in Turnhout’in Belgien angekommen. Eine
moderne, saubere Kaserne nimmt uns auf. Jetzt werden
wir neugierig. Zum ersten Mal sind wir in einem frem-
den, unterdrückten Land; wie wird sich die Bevölkerung
uns gegenüber verhalten? ‘Wird sie nur deutsche Solda-
ten in uns sehen, oder wird sie uns als Antifaschisten

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erkennen. Schnell geben wir die Parole durch: Überall,
wo sich eine Gelegenheit bietet, erzählen, wer wir sind.

Das paßt den Kriminellen natürlich nicht in den Kram.
„Das gibt bloß Scherereien mit den Mädchen.“ Der
Kompaniebefehl läßt nicht auf sich warten: Jede Füh-
lungnahme mit der Bevölkerung ist verboten.

Aber die Bevölkerung hat, von einigen Faschisten ab-
geschen, gar kein Bedürfnis nach einer Fühlungnahme
mit deutschen Soldaten. Das beweist uns jeder Marsch
durch die Stadt. Kurz nach unserer Ankunft bekom-
men zwei Kameraden und ich den Befehl, das Gepäck
des Obersten aus Antwerpen zu holen. Wir müssen mit
der Straßenbahn fahren. Auf der Plattform stehen einige
Arbeiter. Als wir zusteigen, bricht das Gespräch ab.
Flämisch kann man als Deutscher sehr leicht verstehen.
Ich sche einen Arbeiter rauchen und ziehe meine Ziga-
retten hervor. Der Belgier folgt meinen Bewegungen,
und während ich die Schachtel öffne, wirft er seine nur
halbgerauchte Zigarette aus dem Fenster, um einem
„Dütschmann“ kein Feuer geben zu müssen. Bravo,
Kumpel, denke ich, und stecke die Schachtel wieder ein.
Meine Kameraden haben die Szene beobachtet. Wir brin-
gen das Gespräch auf unsere Vergangenheit, erzählen
vom KZ und Zuchthaus, von belgischen Mithäftlingen.
Das ändert sofort. die Situation, Freilich, ganz traut man
uns noch nicht, zu unwahrscheinlich ist das Bild: Anti-
faschisten in Wehrmachtuniform. Ich versuche es noch
einmal mit der Zigarette. Da fahren die Hände gleich-
zeitig in die Taschen, um mir Feuer zu geben. Vorsich-
tig tastend, aber doch zielbewußt, entwickelt sich ein
kleines Gespräch. Wir sind an die Richtigen geraten.

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Den Erfolg spüren wir wenige Tage später beim Ein-
kaufen. Erkundigten wir uns sonst nach einem begehr-
ten Artikel, zuckten die Geschäftsleute bedauernd die
Achseln. Sage ich jetzt aber: „Das ist sehr schade, ich
hätte meinem Jungen gern eine Tafel Schokolade ge-
schickt. Ich habe ihn so viele Jahre nicht gesehen“, da
fragt der Ladeninhaber: „Send Se von dieses?“ und malt
drei Neunen auf einen Zettel, Ja, wir „send. von dieses“
und erhalten, was wir. wollen. Die Kriminellen be-
kommen sehr. schnell Wind davon, Doch wir finden
einen Ausweg: Bald haben wir uns zu kleinen Gruppen
zusammengefunden, die gemeinsam ausgehen, und fast
jede dieser Gruppen hat Verbindung zu einem belgischen
Werktätigen.

Die Zügel werden etwas lockerer gelassen, sogar
Stadtausgang gibt es. Eine willkommene Möglichkeit,
Verbindung mit belgischen Antifaschisten aufzunehmen.
„Der liebe Gott verläßt keinen guten Freidenker“, mir
kommt der Zufall zu Hilfe. Wir haben Lokalkenntnisse
erworben und versucht, irgendeine Wirtschaft ausfindig
zu machen, in der Antifaschisten verkehren. „Till Ulen-
spiegel.“ Ein kleines Caf6. Langsam kommen wit mit
dem Wirt ins Gespräch, es scheint, wir sind auf der rech-
ten Fährte. Allein, so leicht ist es nicht. Denn auch in
Belgien arbeitet die Gestapo mit den verschlagensten
Methoden; unser Wirt verstummt mit einem Male. Un-
ser Versprechen, ihn wieder einmal zu besuchen, nimmt
er äußerst zurückhaltend auf. Enttäuscht machen wir uns
auf den Weg.

In der Korte Begeyneii entdeckten wir'ein kleines Eis-
cafe. Eine Gruppe Jugendlicher tanzt zu den Klängen
eines Grammophons. Wir merken es deutlich: wir stö-

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ren. Kaum daß man uns bedient, Das Grammophon
wird abgestellt, und die Gäste ziehen sich in entferntere
Räumlichkeiten des Lokals zurück. Schon wollen wir
gehen, da öffnet sich die Tür. Im Caf& steht Franzi!
Franzl, der als Fremdarbeiter in der Rüstungsbude
seinen Ankleideschrank neben meinem hatte. Franzl,
mit dem ich so manches gute Wort gewechselt, dem ich
klarzumachen versucht hatte, daß er als Belgier die
Pflicht habe, aus der Rüstungsindustrie zu türmen. Da-
mals war Franzl noch nicht soweit gewesen, war mit
vielen Wenn und Aber gekommen. Freudiges Erstaunen
auf beiden Seiten. Die Welt ist klein!

Schnell holt Franzl seine Portion Eis und zieht mich in
eine Ecke. Dann fragt er in seinem unbeholfenen
Deutsch: „Sind das deine Kameraden, und denken sie
auch wie du? Wie kommst du. überhaupt als Zucht-
häusler zu den Soldaten?“

„Immer langsam, Franzl, eins nach dem anderen. Ja,
das sind meine Kameraden, sie denken wie ich, und Sol-
dat bin ich geworden wie du Zwangsarbeiter.“

„Gewesen“, lacht Franzl, „mich kriegen sie nicht mehr.
Wenn du für deine Kameraden bürgen kannst, dann
kommt zu mir, ich hab ein gutes Radio.“

Da sitzen wir nun, vier deutsche Antifaschisten und
zwei belgische Patrioten und hören Radio Moskau. Der
Sprecher meldet: „Stalingrad befreit.“ Wir springen auf.
Plötzlich ein Geräusch an der Tür, die Glocke schlägt
an. Mit einem Satz bin ich am Apparat und schalte von
Moskau auf Berlin um. Wir greifen nach unseren Pisto-
len. Verrat? Franzl grinst. „Die steckt man weg, auf
den, der jetzt kommt, schießt ihr nicht.“ Richtig, dieses
Klingelzeichen hätte uns auffallen müssen: Kurz, kurz,

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kurz, lang, die ersten Takte der Fünften Sinfonie von
Beethoven, das Morsezeichen - Viktoria - Sieg! Herein
kommt, 1,80 groß, die ganze Tür ausfüllend, ein Belgier.
Franzis Frau, die ihm öffnete, hat ihn wahrscheinlich
schon informiert. Trotzdem zögert er eine Sckunde lang,
mustert uns, blickt prüfend und abwehrbereit auf unsere
offenen Pistolentaschen. „Geht das in Ordnung, Franzi?“

„Geht in Ordnung!“ Es ist erstaunlich, wie schnell
sich Antifaschisten in den schwierigsten Situationen ver-
ständigen können, trotz des Spitzelunwesens. Schnell
kommt ein Gespräch in Gang. Einigen Andeutungen
Rends entnehmen wir, daß die Turnhouter Arbeiterschaft
über eine Widerstandsgruppe verfügt und auch bereits
Verbindungen zu unserer Einheit hat.

Wie reagieren wir auf Stalingrad? Das ist die Frage,
die schnell beantwortet werden muß; denn in einer
Stunde ist Zapfenstreich,

„Ein Flugblatt an die Soldaten müßte heraus“, meinen
wit.

„Was haltet ihr davon?“ Ren legt uns einen Flug-
blattentwurf vor. Genau das wollen wir.

„Aber dieses gute Deutsch muß doch ein Deutscher

. geschrieben haben?“

„Ja“, lächelt Rene, „ihr seid nicht die einzigen, die in
der Wehrmacht für den Frieden kämpfen. Ihr würdet
vom Stuhl fallen, wenn ihr wüßtet, wer der Verfasser
ist.“

„Laß mal, wir sind nicht neugierig. Aber jetzt zur
Sache. Wie wollen wir es an den Mann bringen?“

„Jeder steckt sich hundert Stück ein, und heute nacht
lassen wir es regnen“, sagt einer von uns.

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„Falsch“, meint Rene, „das würde euch zu sehr ge-
fährden. Es muß von außen kommen, und zwar in Ra-
ten. Einmal fliegt es heute nacht über die Mauer, die
nächste Sendung findet ihr morgen auf eurem Übungs-
gelände. Ich muß nur wissen, wo heute nacht Wachen
stehen und in welcher Gegend ihr morgen eure Übung
abhaltet.“

Es ist gut, daß wir den Dienstplan im Kopf haben.
Ein Kamerad ist Melder. Er kann auf den Meter genau
angeben, wo am nächsten Tag die Übungen stattfinden
sollen. Die Zeit drängt, leichten Herzens machen wir
uns auf den Heimweg.

Verflucht noch mal, es ist schwer, nicht hinauszu-
schreien: „Stalingrad befreit!“ Ganz können wir es nicht
für uns behalten, und so bringen wir, wo irgend möglich,
das Gespräch auf Stalingrad.

„Was zerbrecht ihr euch den Kopf?“ meinen die
Stammannschaften, „der Führer hat gesagt, daß wir Sta-
lingrad nehmen, also nehmen wir es.“

„Besten Dank, wir waren schon etwas unruhig.“

Am nächsten Morgen stand im Wachbuch eine Mel-
dung: „Feindliche Flugblätter über angebliche Kapitu-
lation von Stalingrad durch Feindflugzeuge im Kasernen-
bereich abgeworfen.“ Voller Spannung ziehen wir zur
Feldübung. Wird es klappen?

Nur auf den Kompaniegefechtsständen, wo sich aus-
schließlich Offiziere aufhalten, finden sich keine Flug-
blätter. Aber in jedem Schützenloch, in jedem Lauf-
graben, in jeder Ausweichstellung liegt ein Blatt, fein
säuberlich mit einem Stein beschwert: „Stalingrad be-
freit“

2 3367 17
Die Soldaten, besonders die Kriminellen, sind in der
Klemme. Sie überlegen: Was tun, das Feindmaterial
sofort abliefern? Dann müßten sie ihren Posten ver-
lassen. Doch dazu liegt kein Befehl vor. Unschlüssig
und unruhig stehen sie die nächsten zwanzig Minuten
herum. Dann kommt das Signal: „Alles sammeln, Übung
abbrechen! Antreten! Wer Feindmaterial gefunden hat,
sofort abliefern.“

Kurze Ansprache des Chefs: „Es gibt zwar sehr blöde
Hunde unter euch, aber ich glaube nicht, daß ihr so
dußlig seid und diesen Schwindel glaubt...“

Rückmarsch in die Kaserne! Wir haben den Eindruck,
als betrachte uns die Bevölkerung heute mit anderen
Augen. Tatsächlich! Auch der Chef scheint unseren Ein-
druck zu teilen. „Wie die Bande grinst, reinpfefern
müßte man!“ Und dann brüllt er: „Ein Lied!“ Und wir
singen, ganz laut und diesmal fast mit Schwung. „Immer
wenn Soldaten singen, freuen sich die Mägdelein.“

AUF DER RITTERBURG

Die Schlacht von Stalingrad endete mit einem deut-
schen Volkstrauertag. Wir sollen über Frankreich und
-Italien nach Tripolis. Es herrschen unter uns verschis-
dene Meinungen über die jetzigen Aufgaben eines Anti-
faschisten. Über eins jedoch sind wir uns klar: Auch dem
afrikanischen Abenteuer läuten schon die Totenglocken.
Die Kameraden, die den Versprechungen der Anglo-
‚Amerikaner Glauben schenken, meinen: nichts wie Über-
laufen, um in Gefangenschaft antifaschistische Aufklä-
rungsarbeit unter den Landsern zu leisten. Ja, man er-
zählt etwas von Druckereien, von Bibliotheken und

18

Studienmöglichkeiten, die in Amerika dem politischen
999er zur Verfügung stehen sollen.

Ihr werdet enttäuscht werden! Es wäre das erste Mal
in der Geschichte, daß Imperialisten die politische Arbeit
der Antifaschisten erlauben.

Ich habe Glück, bekomme eine ganz harmlose Krätze!
Ein Mediziner gab mir die nötigen Tips. Kriegslazarett
in Nimes: „Ritterburg“, Station für Haut- und Ge
schlechtskrankheiten.

Das Lazarett war vor dem Krieg ein Altersheim. Jetzt
sind die alten Leute heimatlos, nur wenige wurden in
nahegelegenen Baracken untergebracht. (Die nicht als
Juden in den Todeslagern endeten.) Groß ist der Hun-
ger im ausgeplünderten Frankreich, so groß, daß sogar
die Landser Kohldampf schieben, Die alten Leute aber,
meist auf sich selbst angewiesen, sind am Verhungern.
Auf Schritt und Tritt begegnet man in der Stadt alten
Frauen, die Kehrichthaufen nach Eßbarem düurchwühlen.
Die zu schwach sind, den weiten Weg zur Stadt zu
machen, kommen in die Küchen des Lazaretts. So
kommt auch zu uns jeden Tag ein etwa siebzigjähriges
Mütterchen. Geduldig wartet sie im Flur, bis die Essen-
ausgabe vorbei ist. Aus dem Abfallkübel sucht sie sich
dann heraus, was wir als ungenießbat weggeworfen
haben. Es war immer gut gegangen, und mancher Sol-
dat hat ihr heimlich etwas zugesteckt.

Feldwebel Darms aus Essen ist schon das dritte Mal
auf der „Ritterburg“. Er ist Familienvater. Heute
kommt er etwas zu spät in den Speisesaal. Die alte Frau
hat sich aus dem Abfallkübel mehrere Handvoll Kar-
toffeln geklaubt. Glücklich will sie sich mit ihrem Fund
von dannen machen, da entdeckt sie der Feldwebel:

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„Du alte Hure bist ja schon wieder hier, schmeiß die
Kartoffeln wieder rein!“ Verwirrt und verständnislos
sieht sie ihn an. „Retour, retour!“ schreit er und zeigt
auf die Tonne.

„Nein, bitte, nein“, stammelt das Mütterchen. Das ist
dem Feldwebel zuviel. Ein Schlag! Die Kartoffeln
fallen zu Boden. Als sich das Mütterchen danach bückt,
schlägt er zum zweiten Mal zu, und die alte Frau bleibt
am Boden liegen. Feldwebel Darms betritt den Speise-
saal, als sei nichts geschehen. „Feindlicher Proviantspäh-
trupp abgewehrt“, brüllt ein Landser. Dröhnendes Ge-
lächter, doch nicht alle lachen. Ob sie daran denken,
daß auch sie eine Mutter haben? Ein Sanitäter und ich
gehen hinaus und helfen der alten Frau auf. Als sie
uns gerührt dankt, schäme ich mich doppelt. Zwei Tage
später bekommt Feldwebel Darms ein Telegramm: „Frau
und Kinder feindlichem Terrorangriff zum Opfer ge-
fallen.“ Er bricht zusammen und weint.

EXPLOSION

Lange kann ich mich im Lazarett nicht halten. Schließ-
lich trifft der Marschbefehl zum Heuberg ein. Natürlich
darf ich diese weite Reise nicht allein antreten, ein Ober-
gefreiter begleitet mich. Auf dem Heuberg gelte ich nun
schon als ausgebildeter Soldat. Afrika kostet Menschen.
In der Sowjetunion will man uns nicht einsetzen, also
Nachschub für das Rommel-Abenteuer. Dreißig Mann
werden ausgesucht: Marschbefehl nach Italien. Welch
großes Vertrauen! Zum ersten Mal dürfen wir uns ohne
Stammpersonal in Marsch setzen. Ein Krimineller führt
die Aufsicht. In Neapel werden wir ihn los.

20

Man verteilt uns auf verschiedene Einheiten. Ich
komme nach Cancanella und treffe dort zwanzig
Mann aus meiner alten Kompanie unter Führung des
Stabsfeldwebels Bunzel. Stabsfeldwebel Bunzel ist eine
Ausnahme, er hat seine sozialistische Kinderstube noch
nicht ganz vergessen. „Der Mann kommt zu mir“, ver-
fügt er, und nach einer Woche Kasernendienst werde ich
der Feldpost zugeteilt. Zur Abwechslung bin ich also ein-
mal Postbeamter. Ein bequemes Leben. Morgens geht es
ins Büro, bei einer Flasche Chianti werden ein paar
Briefe sortiert, und abends wird ein Bummel durch die
Via Roma gemacht.

In Neapel ist es schwer, Anschluß an die Widerstands-
bewegung zu finden. Mir jedenfalls gelingt es nicht. Im
Hafen liegt ein 40 000-Tonnen-Transporter, beladen mit
T-Minen und ungeheuren Mengen Artilleriemunition. Es
besteht wenig Hoffnung, daß er drüben in Afrika heil
eintrifft. Was tun die Nazis? Sie tarnen ihn als Ver-
wundetentransporter. Riesengroß prangt auf dem Deck
das Rote Kreuz. Das Meer ist vermint. 999er sollen als
nützlicher Ballast mitgenommen werden. Unser Gepä
ist schon an Bord; wir schen der bevorstehenden Über-
fahrt mit gemischten Gefühlen entgegen. Noch einmal
bummeln wir durch die Stadt. Plötzlich Alarm!!! „So-
fort zum Hafen, Gepäck herunterholen, das Schiff
brennt!“ Eine halbe Stunde wird entladen, während-
dessen versucht man, den Brand zu löschen. Umsonst!
Erneuter Alarm: „Das Schiff verlassen und die Um-
gebung im 2-km-Umktreis sofort räumen!“ Neben dem
qualmenden Vesuv sehen wir am Nachthimmel die Um-
risse des brennenden Schiffes. Die Alarmbereitschaft
bleibt bestehen. Absperrtrupps erweitern die Bannmeile.

21

 
Morgens erschüttert eine furchtbare Explosion ganz Nea-
pel. Der riesige Anker des Schiffes liegt mitten in der
Stadt. Das ganze Hafengebiet ist zerstört. Was wäre
geschehen, hätte der Engländer vom Mißbrauch des
Roten Kreuzes erfahren und das Schiff auf hoher See
bombardiert? Wir wären alle zum Teufel gegangen.
Die italienische Widerstandsbewegung, die den Brand
auf dem Transporter anlegte, hat uns das Leben gerettet.
Also auch im faschistischen Italien Widerstand, auch hier
Kameraden.

AUSGEROMMELT!

Mit Riesenschritten nähert sich das Ende in Afrika.
Auch hier versucht die Wehrmachtsführung, die letzte
Entscheidung hinauszuschieben. In erster Linie sind es
die 999er, die man in die Bresche wirft. Die Schiffs-
wege sind uhpassierbar geworden, also werden die gro-
ßen Transportmaschinen Ju 75 mit Menschenfracht be-
laden. In gtoßen Verbänden überqueren sie das Meer.
Nur wenige Flugzeuge erreichen das Ziel. Zu Dutzenden
werden die langsamen Maschinen abgeschossen, zu Tau-
senden ertrinken die Landser, eingesperrt wie Ratten.
"Was macht: es? Gibt es eine bessere Methode, „Unter-
menschen“ zu beseitigen?

Dann hat es sich in Afrika ausgerommelt. Einige
tuhige Wochen folgen. Ja, man geht sogar dazu über,
999er-Einheiten regulären Truppenverbänden zuzutei-
len. Bald stellen viele Landser fest: „Ich hätte nie ge-
dacht, daß diese Zuchthäusler, diese ehemaligen Mar-
xisten so anständige Kerle sind.“ Und eines Tages
meldet Radio London: „Politisch Vorbestrafte in Wehr-

22

machtuniform in Italien.“ Es regnet Flugblätter über
Neapel: „Neapolitaner! Wißt Ihr, daß in Euern Mauern
in der Uniform der Wehrmacht: sich chemalige Zucht-
häusler, Mörder und Diebe aufhalten?“ Da schaltet sich
der Papst ein und protestiert gegen unsere ‚Anwesenheit.
Kurz darauf werden alle 999er abgelöst, ‘es geht „heim
ins Reich“!

DIE HEIMAT HAT UNS WIEDER

Mit zweihundert Mann, die um den „Heldentod“ in
Afrika herumgekommen sind, treffe ich im Mai 1943 auf
dem Heuberg ein. Jetzt ähnelt er. noch mehr einem KZ.
Preßte man 1942 noch überwiegend entlassene Häftlinge
zu den 999ern, so ist man jetzt dazu übergegangen, die
Zwangssoldaten direkt aus Zuchthäusern und Konzen-
trationslagern zu holen. In gestreifter Kleidung, mit
tasiertem Schädel, kommen sie an, um diese Uniform
mit dem „Ehrenkleid des Führers“ zu vertauschen. Auch
die Ausbilder sind längst nicht mehr so ausgesuchte
Scharfmacher. Einmal sind nicht alle Faschisten, zum
anderen ist ihr militärisches Können oft recht mangelhaft.
Beides kann uns recht sein. Wir werden Hilfsausbilder.
Hätte uns noch vor einigen Jahren jemand gesagt, wir
würden nicht nur Waffen tragen, sondern sogar komman-
dieren, wir hätten ihn für verrückt erklärt.

Manchmal spielt sich folgendes ab: Irgendein Unter-
offizier weiß in. der Instruktionsstunde nicht recht Be-
scheid. Er zeigt mit dem Finger auf einen von uns:
„Sie da, vortreten, erklären Sie das Vorgehen in geöff-
neter Ordnung.“ Der Betreffende erklärt es, und mit
etwas Geschick kann er abweichen und das Thema auf

23
andere Fragen lenken. Es ist nicht immer im Sinne der
Heeresdienstvorschrift, was dann vorgebracht wird. Be-
tritt plötzlich ein Offizier die Stube, heißt es geistes-
gegenwärtig sein und die eingelernten Sprüche herunter
rasseln.

„Gut der Mann, weitermachen.“

ES GIBT MENSCHEN UNTER DEN LEUTEN!

Es mag Antifaschisten unter uns gegeben haben, die
vergessen wollten, daß sie die Pflicht hatten zu kämpfen,
die bestrebt waren, nur Soldat zu sein und allem aus-
zuweichen, was an Aufgaben vor uns stand. Ein anstän-
diger Mensch konnte das nicht, denn jede Stunde zeigte
uns, woran wir waren. Wer einschlafen wollte, den
weckten die Schüsse der Hinrichtungskommandos.

Fast jeden Tag müssen Kameraden ihr Leben am
Pfahl lassen, in der Mehrzahl „Fahnenflüchtige“, fast nur
Kriminelle, vorwiegend junge Menschen, die für ein
Vergehen, das ein demokratischer Staat mit ein paar
Wochen Gefängnis geahndet hätte, auf Jahre ins Zucht-
haus geschickt worden waren. Zur Flucht ist trotz des
Stacheldrahts jeden Tag Gelegenheit. Wer länger als
vierundzwangzig Stunden flüchtig ist, endet am Pfahl,
wenn ‘er. gefaßt wird. Viele Angehörige religiöser
Sekten, die sich weigern, den Eid auf Hitler zu leisten,
müssen den Weg zum Schießstand gehen. Bei jeder
Etschießung werden einige Kompanien zum Zuschauen
abkommandiert. Nur von einem bleiben wir. ver-
schont, wir brauchen unsere Gewehre nicht auf die
Kameraden abzudrücken, das überläßt man den Stamm-

24 2

 

 

mannschaften. Übrigens, die Berufsverbrecher denken
gar nicht daran, fahnenflüchtig zu werden. Sie fühlen
sich pudelwohl, bekommen sie doch bald irgendeine
Funktion und bereiten sich mit der Stammannschaft auf
das „planmäßige Organisieren“ in Feindesland vor. Zwar
geht manchmal etwas schief, und einer, der es zu toll
treibt, wandert in den Bau, aber dann melden sich die
Herren Unteroffiziere und Feldwebel plötzlich freiwillig
für die Arrestwache, um. durch kleine Gefälligkeiten
ihrem Kumpan das Maul zu stopfen.

Ich habe mich mit Werner, einem zuverlässigen Kame-
taden, angefreundet; wir wissen es so einzurichten, daß
wir dem gleichen Zug als Hilfsausbilder zugeteilt werden.

Ein frischer Z-Transport ist eingetroffen. Die Neuen
sind so verelendet und verhungert wie kaum andere
Ankömmlinge zuvor. Wir tun, was in unseren Kräften
steht, um zumindest den Antifaschisten unter ihnen das
Leben zu erleichtern. Zuerst einmal müssen sie heraus-
gefuttert werden. Wir lassen unsere Verbindungen spie-

25
len, und mit Hilfe der Außenarbeiter in der Bäckerei
und im Verpflegungslager können wir manches Stück
Brot für die ausgehungerten Freunde besorgen. Bei dieser
Gelegenheit sollen die Bauern aus der Umgebung nicht
unerwähnt bleiben. Viele von ihnen hielten ein Mittag-
essen, oft auch ein Stück Speck für uns bereit. Liebe
Familie K. aus Frohnstetten! Euer Haus stand jedem
Antifaschisten offen. Wieviel Gutes habt ihr für unsere
hungernden Kameraden getan! Dutzende von Frauen
habt ihr beherbergt und ihnen eine Gelegenheit gegeben,
wenigstens auf Stunden mit ihren Männern zusammen
zu sein. Oft wußtet ihr, daß die Ausgangserlaubnis ge-
fälscht war, und in jedem Fall wußtet ihr, was euch
drohte, wenn man erfuhr, daß ihr menschlich gehandelt
habt. Vernehmt an dieser Stelle noch einmal den Dank
eines Antifaschisten.

DAS GROSSE EXPERIMENT

Im Oktober 1943 ist es soweit: Vier Bataillone unter
Führung des Obersten Wolf stehen bereit. Wohin wird
es gehen? Die von allen erwartete „zweite Front“ läßt
auf sich warten, und daß man uns im Osten einsetzt,
glauben wir nicht. Also wohin? Zum Balkatı, wird ge-
munkelt. Und wirklich, nach wochenlanger Fahrt landen
wir in Athen. Doch schon acht Tage später heißt es:
„Einsteigen!“ Zurück rollt der Zug, durch ‚Jugoslawien
und Bulgarien, wohin? Etwa doch nach'idem Osten?
Fieberhaft versuchen wir, unser Ziel zu erfahren. Nie-
mand weiß etwas. An einer größeren Station erhalten
wir endlich Gewißheit. Wir fassen Wintersachen. Es

26 “

 

erfolgt Kompaniebelehrung. „Die Stunde der Bewäh-
rung hat nun auch für euch geschlagen. Ihr kommt zum
satz gegen die Russen.“ Die Stammannschaften lassen
die Köpfe hängen: Mit den 999ern nach Rußland? Das
bedeutet, wir sind abgeschrieben.

Wie groß müssen die Verluste sein, daß man jetzt
Antifaschisten gegen die Sowjetunion einsetzt. Die Stim-
mung schlägt um. Mit aller Gewalt versuchen gerade
die Nazis, sich gut mit uns zu stellen. Haben sie Angst
vor Rückenschüssen? Sie kennen nur ihre Methoden.

Weiter rollt der Zug. Partisanengebiet! Links und
rechts verwüstete Dörfer, auf Minen gelaufene Züge.
Wir müssen Posten stehen, haben strenge Anweisung
erhalten, auf jeden „Banditen“ zu schießen. In Cherson
werden wir endlich ausgeladen. Riesige Getreidesilos
zeichnen sich am dunklen Nachthimmel ab. Von hier aus
werden die unendlichen Schätze der Ukraine nach
Deutschland verfrachtet. Ein deutscher Eisenbahner er-
zählt uns: „Siebzig Waggons mit Getreide verlassen Tag
für Tag, seit fast drei Jahren, Cherson. Aber die Parti-
sanen machen uns schwer zu schaffen. Und je mehr wir
aufhängen, desto mehr Minen legen sie. Aber mit den
Russen geht es zu Ende, sie setzen schon Sträflinge ein“,
seine Stimme klingt erleichtert.

„Ob sie uns nicht auch noch dazu zwingen werden?“
frage ich.

„Niemals“, beteuert er, „des Führers Rock tragen nur
gute Deutsche.“

„So, na dann können wir ihn ja ausziehen“, lache ich,
„denn wir sind vorbestrafte Hochverräter.“ Mit ver-
dutztem Gesicht sicht er uns nach.

 

27
Eine endlose Autokolonne fährt vor. Sie bringt uns
nach Berislaw. Silvester 1943. Zwei Kilometer vor
Berislaw stoppen die Wagen. Feindeinsicht!

500 + 999

Wir sollen Stellung am Ufer des Dnepr bezichen.
Das Grabensystem, das sich durch ein zerstörtes Dorf
zieht, mußte die russische Bevölkerung anlegen. Wir
lösen eine 500er-Einheit ab.

Die 500er sind Soldaten, die sich militärische Ver-
fehlungen haben zuschulden kommen lassen. Unter ihnen
befinden sich viele ehemalige Feldwebel und Unteroffi-
ziere, ja sogar höhere Dienstgrade. Brutalitäten, vor
denen der reguläre Soldat zurückschreckt, gehören bei
manchen 500ern zur „Bewährung“.

Der Troß dieser Einheit macht den Eindruck einer
Händlerkarawane. Vieh ist an die Wagen gebunden,
Tische, Betten, Bilder und Sessel türmen sich auf ihnen.
Jede Gruppe, jeder Unterstand hat sein eigenes Waren-
lager, und am besten ausgebaut ist die Kochanlage. Die
500er sind recht ärgerlich, daß jetzt das ruhige Bunker-
leben ein Ende hat. „Mit Munition schleppen wir uns
nicht allzuviel herum“, maulen sie. „Heute abend machen
wir noch mal ein Feuerwerk. Wir werden dem Iwan Sil-
vester schon versalzen.“

„Ihr habt einen riesigen Massel“, sagt einer zu uns.
„Wenn ihr ruhig seid, kümmert sich der Iwan. über-
haupt nicht um euch. Hier lebt es sich nicht schlecht, es
gibt noch ’ne ganze Menge zu organisieren, ihr müßt
der Bande nur mit der Pistole vor der Nase rumfuchteln,
mal ab und zu jemand umlegen, dann rücken sie das
Zeug schon raus, das sie versteckt haben.“

 

28

EIN SILVESTERGRUSS

Es ist zehn Minuten vor zwölf. Ein neues Jahr soll
beginnen. Da kracht es los in den Stellungen, die 500er
halten Wort. Unser Feldwebel holt eine Flasche Wodka:
„Trinken wir auf ein neues Jahr.“ Gott sei Dank! Schefl-
ler redet nicht vom Endsieg. Auf ein neues, auf ein
wirklich neues Jahr können wir trinken. Auch mit dem
Feldwebel. Er ist sowieso nicht der Schlechteste. Zwölf
Uhr! Er setzt die Flasche an, aber zum Trinken kommt
er nicht. Ein gewaltiges Getöse ist plötzlich um uns
herum, ohne daß ein Abschuß zu hören war. ‚Die Stalin-
Orgel spielt auf. „Volle Deckung!“ Unser Feldwebel
liege irgendwo im Graben. Die Flasche hat er uns ge-
lassen. Zwischen den Einschlägen trinken wir einen
großen Schluck auf den Frieden!

Das neue Jahr beginnt in der Stellung. Der Dnepr
ist die Trennungslinie. An der schmalsten Stelle sind
wir nur dreihundert Meter von den sowjetischen Truppen
entfernt. Der Abschnitt ist sehr ruhig. Nur selten fällt
ein Schuß. Das paßt unserem Kommandeur nicht, und
er gibt Befehl, das andere Ufer bei der geringsten Be-
wegung unter Feuer zu nehmen.

Bis zu unserem Eintreffen gab es ein „Gentleman
Agreement“: Auf beiden Seiten blieben die Wasserholer
unbehelligt. Auch das gefällt unseren Offizieren nicht.
Ein Oberleutnant legt sich selbst auf die Lauer, und als
sich sowjetische Soldaten wie üblich zum Dnepr begeben,
schießt er einen nieder. Die waffenlosen Rotarmisten
gehen erschrocken in Deckung. Der Getroffene schreit.
Seine Kameraden wollen ihm zu Hilfe eilen und schwen-
ken ein weißes Tuch. Auch sie nimmt der Oberleutnant

29
unter Feuer. Zwei Minuten lang hören wir nichts als
die Hilfeschreie des verwundeten sowjetischen Soldaten.
Dann aber setzt ein Feuerüberfall ein, wie wir ihn noch
nicht erlebt haben. Eine Stunde lang wird unsere Stel-
lung aus allen Kalibern beschossen. Wir haben zwei
Tote und vierzehn Verwundete. Wenn sich eine Nasen-
spitze zeigt, knallen die Gewehre der sowjetischen Scharf-
schützen. Wasser holen können wir nun nur noch nachts
und unter größten Schwierigkeiten.

DIE STIMME DER FRONT

Die Verpflegung wird von Tag zu Tag schlechter. Wir
forschen nach der Ursache. Beim Umladen in Cherson
und vor Berislaw sind kistenweise Lebensmittel und
Marketenderwaren gestohlen worden, erfahren wir. „Be+
dankt euch bei euren eigenen Kameraden“, werden wir
belehrt. „Die haben das Zeug geklaut und verschoben.“
Wir sind drauf und dran, es zu glauben, wissen wir doch
aus hundert eigenen Erlebnissen, wozu die Peiker-Willis
fähig sind. Verdächtig bleibt nur, daß das Stamm-
personal so oft Besprechungen abhält und ‘von diesen
recht lustig und nach Schnaps riechend zurückkehrt, Vom
„Feind“ sollten wir die Wahrheit erfahren.

Es ist zweiundzwanzig Uhr. Ich stehe‘ Posten. Vom
anderen Ufer ertönt eine laute Stimme: „Achtung, Kame-
raden vom Bataillon 999! Hier spricht die Stimme der
Front! Wir grüßen die politisch Vorbestraften unter euch.
Wir hoffen, daß ihr euch eurer Aufgabe’ bewußt seid.
Wir haben eine interessante Mitteilung. Euch hat man
erzählt, daß eure Verpflegung gestohlen worden sei.

30

Fragt mal euren Hauptmann Kuschke, was in den Kisten
drin ist, die er jeden zweiten Tag nach Königsberg
schickt. Darin sind eure Zigaretten und eure Lebens-
mittel. Fragt eure Offiziere und Unterofliziere, wo sie
die Dinge herhaben, die sie bei ihren Gelagen ver-
prassen.“ Das schlägt wie ein Blitz aus heiterem Himmel
ein. Sogar die Peiker-Willis meutern.

Wird man die Schuldigen zur Verantwortung ziehen?
Alarmbereitschaft! Sämtliche Posten ablösen. Befehl:
„Bei jeder Feindpröpaganda die Ausgangsstelle sofort
mit allen Waffen unter Beschuß nehmen.“

Der Sprecher auf der anderen Seite sitzt im sicheren
Bunker, und den Lautsprecher in der Dunkelheit zu
treffen, das ist aussichtslos. Nur eins will man mit der
Knallerei erreichen: Die Wahrheit soll in dem Radau
untergehen.

Wie war die Rote Armee in den Besitz dieser Nach-
richt gekommen? Sonja, eine ehemalige Angestellte des
Stadtsowjets, war zur Bedienung des Stabes herange-
zogen worden. Sprach man sie auf deutsch an, so zuckte
sie nur bedauernd die Achseln. „Nix verstehen.“ Aber
als später der letzte Soldat Berislaw verließ, rief Sonja
aus sicherer Entfernung in flüssigem Deutsch: „Ich
komme euch in Berlin einmal besuchen.“ Sonja war als
Partisanin zurückgeblieben und hatte durch Blinkzeichen
das andere Ufer verständigt. —

„Für diese gemeine Bande von Offizieren und Unter-
offizieren sollen wir unsere Haut zu Markte tragen“,
schreien die Kriminellen und auch einige von der Stamm-
mannschaft. Am 20. Januar verschwinden fünf Kame-
raden, die Besatzung eines Bunkers, verschwinden unter
Mitnahme ihres Feldwebels.

31
IM TODESKELLER

Werner und ich sind von einem Meldegang zurück-
gekehrt, der Oberleutnant betritt unseren Bunker. „Ich
habe hier etwas zu besprechen, gehen Sie solange raus.“
Wir nehmen Kanister und holen Wasser. Als wir zu-
rückkehren, macht unser Feldwebel einen niedergeschla-
genen Eindruck. „Also, ihr beiden seid nun schon über
ein Jahr Soldat. Ihr sollt jetzt endgültig wehrwürdig
werden. Vorher aber sollt ihr noch eine Bewährungs-
probe ablegen. Unteroffizier Biener wird euch nach vorn
bringen. Na, auf alle Fälle, viel Soldatenglück!“ Was
hat er nur? Er kann uns gar nicht ansehen, und jetzt
fährt er sich sogar über die Augen. Das muß ja ein
kitzliger Auftrag sein. Himmelfahrtskommando? Wir
machen uns fertig. „Waffen braucht ihr nicht mit-
zunehmen, die bekommt ihr dort.“

Uns ist unheimlich zumute. Auch der Unteroffizier
packt seinen Affen und stellt das Gewehr in die Bunker-
ecke. Daß er sich heimlich Pistole und Handgranaten
einsteckt, sehen wir nicht. „Also, nochmals viel Soldaten-
glück, Jungs“, und raus ist unser Feldwebel. Jetzt sind
wir mißtrauisch. Unbemerkt greife ich eine Hand-
granate. Was haben sie mit uns vor? Wir verlassen
unseren Bunker und gehen durch die schweigende Nacht
nach Berislaw. Unterwegs begegnet uns noch ein Trupp
von vier Mann, ebenfalls ohne Waffen und in Beglei-
tung eines Stammanns, „Was ist los, Kameraden?“

  

„Keine Ahnung, wir sollen zum Sondereinsatz.“
„Seid ihr politisch?“

„Ja, alle vier.“

32

Jetzt ahnen wir etwas. An einer Brücke wartet ein
großer Trupp, schweigend, eskortiert von Stammann-
schaften, die alle Maschinenpistolen im Arm halten.
„Ruhe im Glied, ohne Tritt, marsch!“

Links und rechts vom Zug die Stammannschaften, die
Maschinenpistolen schußfertig auf uns gerichtet. Eine
böse Falle! Der Bataillonsgefechtsstand ist erreicht. Wir
betreten den Hof des früheren Kulturhauses, den jetzigen
Sitz des Sicherheitsdienstes. Im Licht der Taschenlampen
blitzen uns die Schilder der „Kettenhunde“ entgegen.
Feldpolizei und SS brüllen: „Hände hoch, ihr Schweine!“
Gewehrläufe richten sich auf uns. Sie schlagen mit Ge-
wehrkolben auf uns ein. „Von euch Schweinen sieht
keiner wieder die Sonne aufgehen. An die Wand, marsch,
marsch!“ Man reißt uns das Gepäck herunter, visitiert
unsere Taschen. Ich lasse meine Handgranate im Ärmel
verschwinden.

Wir stehen an der Mauer, vor uns ein schußbereites
Maschinengewehr. Wir stehen zwei Stunden. Immer
neue Trupps treffen ein. Die SS bildet eine Kette. Durch
diese Kette werden wir in einen dunklen, feuchten Keller
geprügelt. Hundertsechsundzwanzig Mann. Wir stehen
darin so dicht, daß sich keiner setzen, geschweige denn
hinlegen kann.

Ein Kamerad zündet ein Feuerzeug an. Da brüllt es
von oben durch das vergitterte Fenster: „Licht aus, ihr
Schweine, ihr könnt wohl nicht abwarten, bis wir euch
ordentlich umlegen? Noch mal, und wir schmeißen euch
Handgranaten rein.“

Hundertsechsundzwanzig Politische warten auf den
Tod. Nicht einer wurde schwach,

3 33
Noch mehreren Kameraden ist es gelungen, Eier-
handgranaten durchzuschmuggeln. Man wird uns nicht
alle gemeinsam holen, mutmaßen wir, vielleicht in
Trupps zu zehn Mann. Unsere Handgranaten reichen
aus: je eine auf zehn Mann; soviel wir können, nehmen
wir von denen da oben mit in den Tod. Unendlich lang-
sam schleichen die Minuten. Es wird allmählich hell.
Noch immer rührt sich nichts.

Zweieinhalb Tage stehen wir in diesem Keller - Mann
an Mann. Schulter an Schulter, kaum daß wir unsere
Notdurft verrichten können.

Nach sechzig Stunden geht die Tür auf. „Laut Namens-
aufruf heraustreten.“ Einige Sekunden vergehen. Ich
weiß, daß ich einer der ersten sein werde. Schnell raune
ich den Kameraden zu: „Bleibt noch etwas zurück, wenn
ich glaube, daß keine Gefahr droht, niese ich. Wenn
nicht, wißt ihr Bescheid. Wenn ihr Schüsse hört oder
meine Handgranate, versucht einen gewaltsamen Aus-
bruch.“ Man brüllt meinen Namen.

Als zweiter taumele ich ans Licht. Was ist das? Sol-
daten mit umgehängten Karabinern, nur etwa ein Zug.
Das sieht nicht nach Erschießung aus. Ich niese laut.
„Gesundheit, Kamerad“, ulkt ein Landser, Wenn er
wüßte, mit welcher Erleichterung dieses Niesen im
Todeskeller aufgenommen wird!

Viele Kameraden können vor Erschöpfung nicht ein-
mal die wenigen Schritte gehen. Wir dürfen sie heraus-
tragen, und sie bekommen Erlaubnis, sich im Hof zu
setzen. „Alles antreten, Achtung! Richt euch, abzählen!“
Soll nut jeder dritte an die Wand? Wir tasten nach
unseren Handgranaten. Der Hauptmann kommt. „Still-
gestanden, die Augen links!“

34

„Morgen, Leute“, grüßt der Hauptmann, als wäre
nichts, aber auch gar nichts vorgefallen. Dann folgt eine
kurze Ansprache.

Es hätte schr ernst um uns gestanden. Wegen der
Überläufer sollten zuerst alle erschossen werden, in
letzter Minute sei jedoch ein Telegramm vom OKH ge-
kommen. „Noch einmal wird euch Gelegenheit zur Be-
währung gegeben. Ihr werdet zu Schanzarbeiten hinter
der Front eingesetzt und bei entsprechender Bewährung
wieder zur Truppe zurückgeholt.“

Bewährung? Bei schwerster körperlicher Arbeit wollen
sie'uns verrecken lassen.

SO MACHT MAN QUARTIER

Wieder verlädt man uns auf Autos. Nach vierzig
Kilometer Fahrt werden wir abgesetzt: Unsere Be-
wachung besteht aus einem Kommando meist älterer
Leute. Es sind sehr viele darunter, die nicht nur die
Schnauze voll: haben, sondern die es sich auch anmerken
lassen. Der Kompaniechef aber, ein chemaliger Pfarrer,
ist der Teufel in Person. Alles, was unsere Lage erleich-
tern könnte, wird verboten. Jeder Versuch einer Ver-
ständigung zwischen der Wachmannschaft und uns wird
durch schärfste Maßnahmen geahndet. In einem halb-
zerstörten Dorf beziehen wir Quartier. Zu sechsund-
zwanzig Mann liegen wir auf einer dünnen Strohschütte
in einer Ruine. Wir dürfen sie nur zur Arbeit verlassen.
Unsere Arbeit: Stellungsbau. Von morgens fünf Uhr
bis zum Einbruch der Dunkelheit. Die Wachmannschaft
erhält Anweisung, größtmögliche Arbeitsleistung von
uns zu verlangen. Unsere Verpflegung: ein Liter Wasser-

Eu 35
 

suppe und ein Stück Brot. Die Verpflegung muß uns
sogar ins Quartier gebracht werden, einmal, weil wir die
Straße allein nicht betreten dürfen, und zum anderen,
weil wir nach der Rückkehr von der Arbeit so entkräftet
sind, daß wir wie tot umfallen.

Nach einigen Tagen bilden wir ein Aktiv, das sich die
Aufgabe stellt, die vor dem körperlichen und seelischen
Zusammenbruch stehenden Kameraden aufzurütteln.

„ Es ist notwendig, denn unser Leben ist hart. Hart
selbst für Zuchthäusler und Konzentrationäre. Um fünf
Uhr Aufstehen, abmarschbereit in einer Viertelstunde,
acht, zehn, ja zwölf Kilometer Anmarsch bis zur Arbeits-
stelle, über .tiefverschneite Straßen, wo jeder Schritt eine
körperliche Anstrengung bedeutet. Ein zerstörtes Dorf
am Wege, die Hügel der Hünengräber, so weit das
Auge reicht nichts als winterliches, unbestelltes Land.
Schneestürme fegen über uns hin, kein Wald hemmt den
eisigen Wind. Viele Kameraden haben nicht einmal

36

einen Mantel, niemand hat Handschuhe oder Kopf-
schützer. Bei fünfundzwanzig Grad Kälte wühlen wir
uns in die hartgefrorene Erde, um wenigstens etwas
Schutz zu haben. Zwar ist uns das Gepäck nachgeschickt
worden, aber alles, was die Kettenhunde und Peiker-
Willis gebrauchen konnten, haben sie für sich behalten.

Endlich, nach drei Wochen, sind die Stellungen fertig,
und wir beziehen einen anderen Stützpunkt. Über das
Dorf, mit den wenigen stehengebliebenen Häusern, nur
von Frauen, Kindern und Greisen bewohnt, bringt
unsere Kompanie neues Elend.

Jeder Trupp soll ein Haus beziehen und bekommt Be-
fehl, die Bewohner hinauszutreiben.

Unserer Gruppe hat man die Küche eines Bauern-
hauses angewiesen. Der Feldwebel stößt uns in den
Raum und bemerkt: „In einer halben Stunde komme ich
wieder, bis dahin seid ihr eingerichtet.“

Als wir ganz verstört fragen: „Wo sollen denn die
Frauen hin und der Hausrat, Feldwebel?“, brüllt er los:
„Seid ihr wahnsinnig? Was geht denn euch das an, wo
die Weiber sich hinpacken. Was ihr von den Klamotten
gebrauchen könnt, bleibt natürlich hier, und das an-
dere...“ Bei den letzten Worten greift er nach der
kümmerlichen Habe der Frauen und wirft sie durch das
geöffnete Fenster in den Schnee des Hofes. „So macht
man Quartier! Meldet mir, wenn eure Bude fertig ist.“

Ja, so macht man Quartier! Wir sehen die drei wei-
nenden Frauen an. Die fünf Kinder klammern sich an
die Mütter. „Kamerad nix gut“, stellen die Frauen fest.
„Faschisten nix gut“, antworten wir darauf. Erstaunt be-
trachten sie uns, flüstern miteinander, fragen: „Warum
ihr nix bum-bum?“ und machen das Zeichen des Schie-

 

 

 

37
ßens. Mit unserem wenigen Russisch erklären wir es
ihnen. „Ihr nix Brot?“ fragen sie, und dieselben Frauen,
die durch uns obdachlos werden, geben uns Brot.

Wahrscheinlich haben die Frauen überall von unserem
Schicksal erzählt; denn wenn wir durch das Dorf gehen,
ruft man uns aus irgendeiner Ecke zu: „Komm her,
schnell, Kamerad!“ Nach einem vorsichtigen Rundblick,
ob auch kein Vorgesetzter in der Nähe ist, drückt man
uns ein Brot oder wenigstens ein paar Sonnenblumen-
kerne in die Hand.

RÜCKZUG

Sieben Wochen verbringen wir mit Stellungsbau. Eines
Morgens begegnen wir an der Rollbahn einem Arbeits-
kommando, das alle Telegrafenstangen absägt. Wir tip-
pen auf bevorstehenden Rückzug. Und richtig, am näch-
sten Tag heißt es: „Fertigmachen.“ In Gewaltmärschen
werden wir zur nächsten Feldbahnstation getrieben, eilig
zu sechs Mann in den Kipploren verstaut, und ab geht's.
Hinter uns fliegen die Schienen der Feldbahn und die
wenigen noch unzerstörten Bauernhäuser in die Lust. In
Cnegorewka steht der letzte abfahrbereite Zug.

Zum ersten Mal haben wir Gelegenheit, einen „erfolg-
reichen“ Rückzug mit eigenen Augen anzusehen. : Wo ist
die berühmte preußische Organisation? Alles rennt kopf-
los durcheinander. Nur die Zerstörung, die Arbeit der
Sprengkommandos, ist noch organisiert.

Riesige, in der Ukraine zusammengeraubte Lebens-
mittelvorräte werden vernichtet. Konserven, Schokolads,
Zucker, alles Dinge, die wir nur noch vom Hörensagen
kennen, werden in die Luft gejagt. Ausgehungert wie

38

wir sind, versuchen wir, eine Kiste mit Marmelade oder
irgend etwas anderes zu ergattern. Strenger Befehl:
Alles muß vernichtet werden. Wir überlegen, sollen wir
zurückbleiben? Nein, es ist zu riskant. Alles wird ab-
gesucht werden, und man wird mit uns, Soldaten ohne
Waffen, kurzen Prozeß machen. Auch ist es gefährlich,
sich in einem Haus oder in einer Ruine zu verstecken;
alles ist unterminiert und kann jeden Augenblick in die
Luft fliegen.

Endlich wird der letzte Zug freigegeben. „Rette sich
wer kann!“ Mit gezogenen Pistolen versuchen die Ofi-
ziere vergebens, Ordnung in das Chaos zu bringen. Die
Angst ist zu groß. Hat man sich endlich einen Platz im
oder auf dem Güterwagen erkämpft - Fliegeralarm!
Alles geht in Deckung, und nach der Entwarnung be-
ginnt der Tanz von neuem. Plötzlich setzt sich der Zug
in Bewegung. Viele springen auf. Ein paar Landser
kommen unter die Räder. Fünf Kilometer hinter Cnego-
rewka Halt auf freier Strecke. Ein Gegenzug passiert.
Von „heldenhaftem Einsatzwillen“ ist sehr wenig bei den
Landsern zu spüren. Vorsichtig fragen sie herüber: „Wie
sieht es aus in Cnegorewka?“

Ich kann nicht an mich halten und rufe zurück: „Prima,
bioß ein bißchen windig. Matmeladenkisten fliegen durch
die Luft. Auf Häuserkampf braucht ihr euch nicht ein-
zulassen, denn Häuser gibt's nicht mehr. Langweilig ist
es auch nicht, die Flieger sorgen für Unterhaltung.“

„Halten Sie die Schnauze“, brüllt mich da ein in der
Nähe stehender Unteroffizier an, „noch ein Wort von
solchen Greuelmärchen, und ich schieße Sie über den
Haufen.“

39
Nach einer Viertelstunde Fahrt wieder Halt! In zwei
Kilometer Entfernung brennt ein Dorf. Donnerwetter,
dort sind doch T34! Jawohl, die Rote Armee ist durch-
gebrochen, sie wollen zur Eisenbahn, um den Sack zu
schließen. Ein Maschinengewehr wird in Stellung ge-
bracht, Schußfeld zum Zug. Links und rechts des Zuges
stehen plötzlich Offiziere im Stahlhelm mit schußbereiten
Maschinenpistolen. „Achtung, alle Offiziere und Mann-
schaften, die eine Waffe führen können, sofort aussteigen
und zweihundert Meter rechts vom Bahndamm in Stel-
lung gehen.“

Trotz der Maschinenpistolen, trotz des drohenden
Maschinengewehrs kommen nicht mehr als ein Dutzend
Offiziere und Mannschaften zusammen, im Zuge sind
etwa fünfhundert. Ich sehe mir auch den großspreche-
tischen Herrn Unteroffizier einmal genauer an. „Nun,
Kamerad, wir können nicht kämpfen, weil man uns die
Waffen abgenommen hat. Aber wenn ich Sie vorhin
recht verständen habe, müßten Sie schon längst bei den
Leuten da drüben stehen.“

Betreten sieht er mich an. „War ja nicht so gemeint,
Kamerad. Und von denen da kommt keiner wieder.“

Ein Offizier steht an unserem Wagen: „Was drückt

„ihr euch da oben rum, muß ich erst ein paar umlegen?“

»Wir haben keine Waffen, Herr Oberleutnant. Wir
sind 999er.“

„Ach so, die vom fünfzehnten Bataillon - Alle?“

Wieder suchen meine Augen den Unteroffizier. Ver-
zweifelt, bittend sicht er uns an. „Vier Mann Bewachung,
Herr Oberleutnant.“ Und der Oberleutnant geht ärger-
lich weiter. Der Unteroffizier wendet sich verlegen von
uns ab.

40

Quatschkopf! denke ich, Wir haben nichts dagegen,
daß sich jemand vorm Tod drückt. Nur so eine große
Fresse hättest du nicht haben sollen!

Drüben blitzt es auf, Granaten bersten hundert Meter
rechts vom Bahndamm. Der Zug ruckt an. Von den
Abgestiegenen springt die Hälfte wieder auf. Eine
Stunde später sind wir in Nikolajew.

FEUERLE MACHEN

Auch hier geht man schon ans Räumen. Außerhalb
der Stadt liegt ein großes Gefangenenlager. Dorthin
bringt man uns. Interessiert und verwundert schauen
Bevölkerung und Soldaten auf diesen seltsamen Zug.
Deutsche Landser ohne Waffen, eskortiert von Unter-
offizieren mit Karabinern im Arm. Wir sprechen absicht-
lich laut, um allen zu zeigen, daß wir Deutsche sind.

Im Gefangenenlager sind auch sowjetische Kriegs-
gefangene. Sie scheinen nicht ganz so verelendet wie die
Kriegsgefangenen in Deutschland. Wahrscheinlich wer-
den sie bei Außenarbeit von der Bevölkerung heimlich
versorgt. .

Im Lager werden wir von Kameraden aus drei
anderen Bataillonen begrüßt. Die Vorfälle bei uns hatte
man zum Anlaß genommen, aus sämtlichen Einheiten
der Ostfront alle politisch Vorbestraften herauszuzichen.
So sind wir auf über vierhundert Mann angewachsen.
Das Experiment, die 999er in der Sowjetunion einzu-
setzen, ist mißlungen. .

Nur ein Zaun trennt uns von den sowjetischen Kriegs-
gefangenen. Wie im Zuchthaus gibt es auch hier eine

4
 

Freistunde. Wir können spazierengehen. Sofort kommen
die Gefangenen an den Zaun. „Italianski?“

„Niet, Nemetzki“, antworten wir.

Sie rufen einen Dolmetscher. „Wie kommt ihr denn
hierher?“ - „Was, ihr seid deutsche Antifaschisten?“
Wie ein Lauffeuer geht es von Mund zu Mund. „Habt
ihr zu rauchen?“

Bedauernd zucken wir die Achseln.

„Augenblick.“ Dann steckt man uns Tabak und
Lebensmittel durch den Zaun.

Drei Tage später wird Nikolajew geräumt. Durch die
vergitterten Fenster des Lagers sehen wir, wie die mäch-
tigen Hafenanlagen der Zerstörungswut zum. Opfer
fallen. Das Lager wird geräumt. Wir werden auf Last-
kraftwagen verladen. Auf der Rollbahn eine einzige
Wagenkolonne. Wagen an Wagen, beladen mit Schrän-

42

ken, Betten, Tischen, Stühlen - mit dem Eigentum der
Sowjetbürger. Es sieht aus wie ein Zigeunertreck. Auf
jedem ‘zweiten Wagen sitzt ein russisches Mädchen,
mitgeschleppt über Hunderte von Kilometern.

Zwei Kilometer vor Odessa stehen Posten an der
Rollbahn. Befehl: „Von allen Gespannen wehrmachts-
fremde Ausrüstungsgegenstände herunter.“ Das ‚Arbeits-
kommando besteht aus russischen Zivilisten. Tische und
Stühle, Betten und Schränke werden von den Wagen
gerissen und fliegen in eine tiefe Schlucht.

Gegen Abend lodert aus der Schlucht ein riesiges
Feuer zum Himmel. Geraubtes Gut geht in Flammen auf.

DAS SIND JA DEUTSCHE!

Auf dem Bahnhof von Odessa steht ein Güterzug für
uns bereit. Stacheldraht vor den Luken. Zu vierzig
Mann werden wir in die Waggons gepfercht, die Türen
werden fest verschlossen.

Eine lange, qualvolle Fahrt beginnt. Nur auf größeren
Stationen werden die Türen geöffnet, und wir haben Ge-
legenheit, unter schußbereiten Karabinern unsere Not-
durft zu verrichten. Alle zwei Tage reicht man uns ein
wenig Brot herein. Während der vierzehntägigen Fahrt
bekommen wir nur dreimal eine warme Mahlzeit. Wahr-
haftig, ohne das „Training“ in den Zuchthäusern und
Konzentrationslagern hätten wir diese Fahrt nicht über-
standen. Unter den Wachmannschaften, es sind fast alles
Osterreicher, gibt ‘es viele anständige Kerle. Ab und zu

vergessen sie, die Waggontüren zu schließen, Aber als
wir durch Deutschland fahren, achtet die Transport-

43
leitung streng darauf, daß wir mit niemand in Be-
rührung kommen.

Nach einem Fliegerangriff hält der Zug längere Zeit
in Koblenz. Ein Personenzug steht auf dem Nebengleis.
Die Feldmütze mit dem Schirm nach hinten, damit er
mir nicht den Blick versperrt, presse ich mein Gesicht an
die Luke. Vierzehn Tage nicht gewaschen, nicht rasiert,
halb verhungert, sche ich aus, nun - wie ein Sträfling.

An einem Fenster des Personenzuges stehen zwei
Frauen, wahrscheinlich Mutter und Tochter. Sie starren
mich an, mitleidig und neugierig zugleich. „Was mögen
die alles durchgemacht haben“, höre ich eine von ihnen
sagen. „Diese armen Menschen, wenn es auch Russen
sind, man könnte fast Mitleid mit ihnen haben.“

Ich drehe den Mützenschirm nach vorn, daß die
„Hoheitskrähe“ zu schen ist. Laut, damit es alle hören
können, rufe ich hinüber: „Sie irren sich, liebe Frau, in
diesem Transport sind deutsche Landser.“

Die Frau schreit auf: „Das sind ja Deutsche! Warum
sind Sie gefangen?“ will sie wissen. Meine Antwort hört
sie nicht mehr.

Ein Mann mit dem Parteiabzeichen am Rockaufschlag
reißt die Frauen vom Fenster zurück. „Meuterer,
Schweine“, kann ich noch verstehen. Dann setzt sich der
Zug in Bewegung.

„SCHÖN IST’S BEI DEN SOLDATEN!“

Nach sechzehn Tagen sind wir am Ziel. Truppen-
übungsplatz Baumholder. „Alles laden und sichern. Ta
zehn Schritt Abstand längs des Zuges verteilen“, hören

44

wir eine Kommandostimme. Das sind bekannte Befehle.
Bisher allerdings wurden sie nur beim Ausladen von
Kriegsgefangenen gegeben. Diesmal steigen aus den
Waggons, verlaust und verdreckt, taumelnd vor Schwäche,
deutsche Landser. Die anwesenden Eisenbahner und
Reisenden trauen ihren Augen nicht, und um jeden Zwei-
fel zu beheben, fangen wir an zu singen. Drei...
vier „Schön ist's bei den Soldaten.“ Sogar unser
Transportführer muß grinsen. Nach der ersten Strophe
brüllt er aber doch: „Aufhören!“

Der Truppenübungsplatz Baumholder macht keinen so
finsteren Eindruck wie der Heuberg.

 

Zunächst müssen wir auf einem großen Platz Auf-
stellung nehmen. Sorgsam wird darauf geachtet, daß
wie mit den dort kasernierten Landsern nicht in Be-
rührung kommen. Bald geht es zum Entlausen. Das ist
In drei abseits stehenden Kasernenblöcken
werden-wir untergebracht. In jedem Block ist ein Wach-
kommando stationiert, das den Befehl hat, niemand von
uns herauszulassen.

 

In Baumholder liegen noch weitere Einheiten der
999er. Ihnen wurde berichtet, wir hätten unsere Offi-
ziere umgebracht, und der größte Teil von uns würde
am Pfahl enden. Begreiflicherweise interessiert sich
alles für uns - die Politischen, um die Wahrheit zu er-
fahren; die Peiker-Willis, um diese „Untermenschen“ in
Augenschein zu nchmen. Am nächsten Tag sickert es
durch: Ein Massenprozeß ist gegen uns geplant.

Nun heißt es: Aufpassen! Für viele von uns, haupt-
sächlich die langjährig politisch Vorbestraften, besteht
ernste Gefahr. Man wird versuchen, sie als Rädelsführer

45
abzustempeln. Der Ausgang des Prozesses wird von der
Aussage eines jeden einzelnen abhängen. Wir legen fest,
was auszusagen ist: Mit den Überläufern hatten wir
nichts zu tun. Wir empfinden unseren Abzug von der
Front als Ungerechtigkeit. Im übrigen aber soll jeder bei
seiner Vernehmung ausführlich von dem erlittenen Un-
recht, von dem Todeskeller in Berislaw und von dem
Diebstahl unseres Eigentums durch die Feldpolizei, er-
zählen.

Am Ankunftstag setzen die Vernehmungen ein. Doch
selbst die tüchtigsten Abwehrofliziere der Wehrmacht
können sich nicht mit „Gestapobullen“ messen. So ge-
lingt es uns, die Vernehmung in die von uns gewünschte
Richtung zu lenken. Nach fünfzig Verhören ist das
Ganze zu einer Anklage gegen den Kommandierenden
General geworden. Das OKH winkt ab: Vernchmung
einstellen, weiteren Bescheid abwarten.

Nun beginnen fast gemütlich zu nennende Wochen.

Arbeitsdienst wechselt mit Geländeübungen ohne Waf-
fen ab.

Irgendwo entdecken wir eine Vorschrift, daß Bewäh-
rungssoldaten nach einjähriger Dienstzeit Anrecht auf
Urlaub haben. Und das große Wunder geschieht: Für
vierzehn Tage fahre ich auf Urlaub nach. Berlin. Die
meiste Zeit verbringe ich allerdings im Luftschutzkeller.
Gleich am zweiten Tage. besuche ich den Betrieb.

Hier hat sich nicht allzuviel verändert. Nur daß die
Nazis noch brutaler und noch mißtrauischer und die
Kollegen der Betriebsgruppe noch aktiver geworden sind.
Die Zwangsverschleppten arbeiten unter menschenunwür-
digen Bedingungen. Ein Kollege hat Verbindung zu

46

einer Widerstandsgruppe. Ich habe Gelegenheit, mit den
Genossen zusammenzukommen. Besonders froh bin ich,
daß unsere Auffassungen übereinstimmen: Aufgabe der
Antifaschisten in der Wehrmacht ist es nicht, einzeln und
planlos überzulaufen, sondern zielbewußte Aufklärungs-
arbeit unter allen Soldaten zu leisten.

Mit einem Packen Flugblätter und dem Informations-
material der KPD trete ich die Rückreise nach Baum-
holder an. Die Kametaden fragen mich aus: „Was sagt
man in Berlin? Ist etwas von Widerstand zu merken,
wie ist die Stimmung?“ Ich berichte ausführlich. Gleich
am ersten Tag in Baumholder erlebe ich etwas sehr Inter-
essantes. Bataillonsbelehrung. Ein Stabsoffizier erklärt
den staunenden Kameraden: „Die bedauerlichen Ereig-
nisse an der Ostfront, denen zufolge Sie entwaffnet wur-
den, sind auf eine Fehlentscheidung untergeordneter
Dienststellen zurückzuführen. Nachdem die Unter-
suchung erwiesen hat, daß Sie keine Verbindungen zum
Feind unterhalten haben, wurde dem Führer Bericht er-
stattet, und der Führer hat befohlen, daß Sie wieder
würdig sind, Waffen zu tragen. Ab sofort wird das
21. Festungs-Infanterie-Bataillon aufgestellt, dem Sie an-
gehören werden, und in kürzester Zeit kommen Sie zum
Einsatz, zur Partisanenbekämpfung. Mit aller Deutlich-
keit aber möchte ich sagen: Sollte es wider Erwarten zu
Überläufen kommen, so werden wir vor den härtesten
Strafen nicht zurückschrecken. Die Wehrmachtführung
wird mit allen Mitteln die Auslieferung der Überläufer
erzwingen, die restlichen Politischen an die Wand stellen
sowie härteste Maßnahmen gegen die Angehörigen er-
greifen. Weggetreten!“

47
EIN GRÜNDUNGSKONGRESS

Einzelne Gruppen versuchen, bei der Aufstellung der
neuen Kompanien zusammenzubleiben.

Ich komme mit Werner in einen Zug. Wir gehen der
Reihe nach unsere Freunde durch und einigen uns auf
sechs Mann, die wir zunächst ins Vertrauen ziehen wollen.

Am nächsten Tage, es ist ein Sonntag im Mai 1944,
nehmen wir zur Tarnung eine Decke und ein Schachbrett
unter den Arm und gehen ins Freie. So wird die Wider-
standsgruppe des 21. Bataillons geboren. Wie herrlich ist
es, unter wirklichen Kameraden zu sein und die alte,
ewig junge Sprache sprechen zu können.

Da ist Werner, der Buchdrucker aus Berlin, mein eng-
ster Freund. Klar und kühl, findet er sich auch in den
schwierigsten Situationen schnell zurecht.

Da ist Karl, ein bekannter Arbeitersportler. 1932 einer
der führenden Kollegen des BVG-Streiks. Nur seiner
robusten Konstitution verdankt er es, daß er die sieben
Jahre im Nazizuchthaus überstand. Bei allen, sogar bei
den Vorgesetzten, ist Karl seiner aufrechten Haltung und
seines stets hilfsbereiten Wesens wegen beliebt und ge-
achtet.

Da ist Eugen, ein Bildhauer aus Süddeutschland. Sein
mutiges Auftreten gegen die Tyrannei trug ihm lang-
jährige KZ-Haft ein. Sein unbeugsames Gerechtigkeits-
gefühl, seine tiefe Liebe zu den Menschen machen ihn
für unsere Gemeinschaft wertvoll.

Da ist Hans, ein junger Berliner aus der Sozialistischen
Arbeiterjugend. Hans wurde 1939 verhaftet. Er war
in der Widerstandsgruppe „Kapelle“ tätig; Er ist der
Jüngste von uns, einer der fähigsten Köpfe.

48

HOCHVERRAT!

Wir sechs brauchen nicht viele Worte über Grund-
sätzliches zu verlieren. Unser Ziel steht fest: Kampf für
die Verständigung mit den Völkern, die wir unterjochen
sollen. Um diesen Kampf führen zu können, ist eine
Organisation, eine Gruppe notwendig.

Bis jetzt haben wir nur den „Kopf“. Eile tut not. Es
ist eine schwere Aufgabe. In der Weimarer Republik
stand ich in Verbindung mit einer Gruppe antifaschisti-
scher Reichswehrangehöriger. In Rüstungsbetrieben ent-
stand unter meiner Mitwirkung eine freie Gewerkschafts-
gruppe, ja, sogar im Zuchthaus ging unsere Arbeit weiter.
Aber am stolzesten bin ich darauf, daß es bei den 999ern
gelang. Wir schmieden einen Plan: Jeder von uns wird
für eine Kompanie verantwortlich gemacht; er ist also
Kompanieführer, allerdings ohne Rangabzeichen. Seine
Aufgabe ist es, in jedem Zug einen Mann ausfindig zu
machen, der wiederum durch einen anderen Verbindung
zu jeder Gruppe aufnimmt, So kennen sich jeweils immer
nur vier Mann. Nun beginnt eine gefährliche Arbeit.

Der „Kopf“ muß jeden Tag mindestens einmal zusam-
menkommen und auf gemeinsamen Spaziergängen die
Lage besprechen. Die Herren Offiziere haben es beque-
mer bei ihren Lagebesprechungen; wir müssen ständig
daran denken, daß es unzweckmäßig ist, die Köpfe allzu
häufig zusammenzustecken. Für den Fall, daß die Grup-
pen plötzlich mobilisiert werden müssen, vereinbaren wit
ein Losungswort, gleichzeitig ein Erkennungszeichen für
Freunde, das dem Uneingeweihten nichts sagt.

 

a 07 49
„STAMBUL“ UND „DER GRÜNE SCHLIPS“

Eine vielgerauchte Zigarette ist die „Stambul“. Wir
wählen sie zu unserem Losungswort, und die Angehöri-
gen der Gruppen haben zu fragen: „Kamerad, hast du
nicht eine Stambul für mich?“ Der Uneingeweihte ant-
wortet mit einem Ja oder mit einem Nein. Der Ein-
geweihte aber sagt: „Heute gibt es keine Stambul mehr,
versuch mal die dritte Sorte.“

Drei Tage später können wir bei der Lagebesprechung
feststellen: Wir haben Verbindung zu allen Zügen und
zu fast allen Gruppen. Schon über hundert Mann ge-
hören unserer Organisation an. So geschickt arbeiten die
Kameraden, daß nicht einmal wir wissen, wer von unse-
rer Stube Widerstandskämpfer ist.

Endlich, im Sommer 1944, erfüllen die Westmächte
ihre Verpflichtung gegenüber den sowjetischen Verbün-
deten, gegenüber allen vom Faschismus unterdrückten
Völkern, errichten die zweite Front und landen auf dem
Kontinent. Durch unsere Verbindung zum Stab erfahren
wir mehr als die Stammannschaften. Unser Ziel ist nicht
der Westen, sondern Griechenland.

Viele Deutsche sehen zu dieser Zeit die Entwicklung
des Krieges noch deutlicher. Davon zeugt ein Witz über
die Auslegung ‘der Zigarettensorte „Stambul“: „Szalins
Armee Marschiert Bald Untern Linden. Nun kann uns
unser Losungswort gefährlich werden. Bei der Lage-
besprechung macht Hans einen neuen Vorschlag. Die
Landser lesen viel, meist jedoch Kriminalromane. Einer
davon heißt: „Der grüne Schlips“. Also heißt es nun:
„Hast du mein Buch ‚Der grüne Schlips‘?“ Und die Ant-
wort: „Nein, aber eine blaue Krawatte.“

50

Vom Stab erfahren wir: In spätestens einer Woche
geht es los! Und noch etwas anderes erfahren wir: Ver-
läßliche Kriminelle sind in Bad Kreuznach verteidigt wor-
den. Sie erhielten den Auftrag, allen Politischen auf die
Finger zu schen und besondere Vorkommnisse direkt der
Abwehrabteilung zu melden.

Sepp, unser Mann im Stab, nennt uns die Namen der
„Vertrauensleute“. Wic überlegen, ob wir sie öffentlich
Anprangern sollen, um alle Kameraden zu warnen. Doch
cs ist besser, die „Vertrauensleute“ in Sicherheit zu wie-
gen. So informieren wir nur zuverlässige Kameraden,
die mit einem dieser Kriminellen auf einer Stube liegen.

ORGANISATION IN FAHRT

Am 30. Juni geht es los: Griechenland. Eine Eisen-
bahnfahrt kand recht langweilig sein. Aber wir haben
so viel zu tun, daß die Zeit allzu schnell verfliegt. Unser
Zug, der dritte Zug der zweiten Kompanie, ist fast hun-
dertprozentig organisiert. Auch unter den Stammann-
schaften sind ganz vernünftige Kerle. So können wir
uns in einer Ecke des Waggons zusammensetzen und
alle Fragen besprechen, für deren Erledigung bisher
keine Zeit war. Das Rattern der Räder übertönt unsere
Gespräche. Übrigens nimmt uns der Feldwebel über-
haupt nicht ernst. Er meint: „Ihr seid ja gar keine
richtigen Soldaten. Ihr spinnt dauernd von Materialis-
mus und so'n Zeug, ’n richtiger Landser muß doch auch
mal an die Weiber denken.“ Wir denken schon, Feld-
webel, aber nur anders.

 

a. 51
Bei jedem größeren Halt machen wir eine Lage-
besprechung. Wir erfahren, daß eine zweite Widerstands-
gruppe existiert, eine ziemlich scktiererische. Kamerad
Davideit hat sich mit einigen Freunden die Aufgabe ge-
stellt, die Stammannschaften politisch aufzuklären.. Nun,
wir halten es für richtiger, das Schwergewicht auf den
Zusammenschluß der Antifaschisten zu legen. Immerhin
wollen wir mit dieser Gruppe in Verbindung bleiben und
uns gegenseitig unterrichten. Unsere Organisation ist
mittlerweile auf fast zweihundert Mann angewachsen.

LARISSA

Nach siebentägiger Fahrt erreichen wir Larissa. Am
Rand der Stadt liegt eine große Kaserne. Hier bringt
man uns unter. Schon am nächsten Morgen ist Aus-
bildung angesagt. Brütende, mörderische Hitze lastet auf
dem großen Exerzierplatz. „Links marschiert auf, rechts
marschiert auf, marsch, marsch!“ Wir stecken noch in
den dicken Tuchuniformen, eine zusätzliche Schikane des
Bataillonskommandeurs. Und in dieser Uniform müssen
wir bei vierzig, fünfzig Grad Celsius Posten stehen. Es
ist eine irrsinnige Tortur. Hinzu kommen Wassermangel,
Malaria und Pappatacifieber. Wer entgegen dem Befehl
in der etwas leichteren Arbeitskleidung oder ohne Ga-
maschen herumläuft, bekommt drei Tage Bau. Wir sind
verzweifelt, nutzen diese Gemeinheit aber aus, um die
letzte Schlafmütze wachzurütteln. Niemand hat Lust, in
die Stadt zu gehen, obwohl es doch so notwendig ist,
Fühlung mit der Bevölkerung aufzunehmen. Nach einer
Woche sind nur noch fünfundzwanzig Prozent unseres
Bataillons dienstfähig. Zwei Todesopfer hat die dicke

52

 

Uniform gefordert. Endlich gibt man die Tropen-
uniformen aus.

Wir werden alle „Skatspieler“. Im Schatten eines Bau-
mes versammeln sich allabendlich ein paar Kameraden.
Von weitem sieht es aus, als spielten sie tatsächlich Skat.
In Wirklichkeit aber ist unser „Kopf“ bei der Lage-
besprechung. Zuerst befürchten wir ein allzu großes Inter-
esse der Peiker-Willis. Doch grundlos! Larissa bietet
ihnen genug Abwechslung. Neben den Bordellen ist es
vor allem der Handel, der sie begeistert.

Vergebens strecken wir in Larissa unsere Fühler aus.
Mchr als eine Sympathieerklärung der Griechen: „Krieg
nix gut“, erreichen wir nicht. Es liegt wohl daran, daß
eine SS-Einheit in Larissa stationiert ist, deren Verhalten
es uns unmöglich macht, Vertrauen bei der Bevölkerung
zu gewinnen. Überdies wird jeder Einwohner von grie-
chischen Faschisten bespitzelt, so daß ein unbedachtes
Wort zum Verhängnis werden kann.

Uns erreichte die Nachricht von den Ereignissen des
20. Juli. Nun bedauern wir sehr, noch keine Verbindung
zu haben, keine Möglichkeit, die Wahrheit zu erfahren.
Übrigens, großen Eindruck macht diese Generalsver-
schwörung nicht auf uns. Sie liefert jedoch Stoff für vor-
sichtige Diskussionen, und das nutzen wir aus.

 

ZWEI ÜBERFÄLLE

Einsatzbefehl. Es geht nach Farsala. Die Eisenbahn
funktioniert längst nicht mehr. Also werden wir auf
Lastkraftwagen verladen. Ist es Zufall oder Absicht:
Eine SS-Kolonne begleitet uns. Unerträgliche Hitze

53
herrscht. Selbst der Fahrtwind ist wie ein glühender
Hauch.

Da wir durch Partisanengebiet fahren, dürfen wir das
sogenannte Sturmgepäck nicht abschnallen. Hinter Larissa
stößt noch eine Kolonne zu uns. Der aufgewirbelte Stra-
Benstaub macht das Atmen fast unmöglich, wir lechzen
nach Wasser, die Feldflaschen sind längst leer. Nach
stundenlanger Fahrt ein Halt. Links im Tal ist eine er-
frischende Quelle. Auf jedem Lastkraftwagen bleibt die
MG-Bedienung, wir anderen laufen, taumelnd vor Hitze,
zur Quelle hinunter.

Rechts von der Chaussee liegt das Anwesen eines grie-
chischen Bauern, eine halbzerfallene Hütte. Drei Schafe
weiden davor. Fünf oder sechs in Lumpen gehüllte
Kinder tummeln sich in der Sonne. Hinter der Hütte
erstrecken sich ein paar Morgen Mais- und Melonen-
felder. Die Mannschaft des SS-Autos entdeckt plötzlich
das Melonenfeld. Wie ein Rudel Wölfe fällt sie darüber
her. Die Kinder flüchten schreiend. „Kamerad, Kame-
rad, bitte, bitte, nichts klepsi-klepsi (stehlen). Sieh, ich viel
Picollo“, fleht die herbeigeeilte Mutter und deutet auf
ihre Kinder. Zuerst tun die SS-Leute so, als sähen und
hörten sie die Frau überhaupt nicht. Als diese in ihrer

- Verzweiflung einen SS-Mann am Ärmel faßt, blickt der
sie eine Sekunde verdutzt an. Dann greift er zur Pistole.
Laut aufweinend flüchtet die Frau. Die SS-Leute lachen
und amüsieren sich und plündern das Melonenfeld wei-
ter. Unseren Peiker-Willis schmeckt jetzt das klare Quell-
wasser auch nicht mehr. Sie beteiligen sich an dem Raub-
zug der SS und trampeln des Letzte nieder.

„Aufsitzen, abfahren“, heißt es.

„Hier hast du deine Melonen wieder!“ brüllt ein SS-

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Mann und wirft eine unreife Frucht an die Wand des
Hauses. Mit lautem Lachen wird sein „Witz“ quittiert.

Mit Genugtuung stelle ich fest, daß auf unserem Last-
kraftwagen das Verhalten der SS auf eindeutige Ab-
lehnung stößt.

Rechts und links der Straße erheben sich Berge. Wir
fahren recht langsam — Minengefahr. Da, ein scharfes
Bremsen, wir fallen durcheinander. Über uns brummt
ein Tiefflieger. Tack-tack-tack hämmern schwere Bord-
waffen. Die Flieger haben die Sonne im Rücken, :nie-
mand hat sie geschen. Jetzt beharken sie die ganze Ko-
lonne. Hals über Kopf springen wir vom Wagen und
gehen in Deckung. Hinter uns ein Aufschrei: „Helft mir
doch, Kameraden, helft mir doch!“ Der Beifahrer des
SS-Wagens ist verwundet, ist eingeklemmt zwischen Sitz
und Steuer. Der Wagen brennt lichterloh. Der Ver-
wundete schreit minutenlang, so schreit ein Mensch, der
bei lebendigem Leibe verbrennt. Seine SS-Kameraden
bleiben in Deckung. Nicht einmal den Gnadenschuß
wollen sie ihm geben. Sie fürchten, daß die Munitions-
kisten auf dem Wagen jeden Augenblick in die Luft
gehen. Wir kriechen vorsichtig näher, um vielleicht noch
helfen zu können. Zu spät - eine hohe Stichflamme.

Weiter geht die Fahrt. Endlich kommen wir in Far-
sala an. Der Ort hatte vor dem Kriege etwa drei- bis
fünftausend Einwohner. Nur fünfhundert, meist Frauen
und ältere Männer, sind zurückgeblieben. Viele Männer
sind zu den Partisanen in die Berge gegangen. Von den
Häusern stehen nur noch wenige. Die Italiener hatten
eine Strafexpedition unternommen und jedes Haus, in
dem angeblich Kommunisten wohnten oder gewohnt
haben sollten, bis auf die Grundmauern niedergebrannt.

55
„VORWÄRTS, JUGEND...“

Unser Zug wird zur Bewachung einer früheren Bahn-
station eingesetzt. Ein Kilometer trennt uns vom
Bataillon. Die vierte Kompanie besetzt ein in der Nähe
liegendes Dorf. Glücklicherweise haben wir einen Ver-
trauensmann unter den Sanitätern. So wird die Sanitäts-
stube zum Treffpunkt des „Stabes“.

Es ist ein ekliges Gefühl, nachts Posten zu stehen.
Noch wissen die Partisanen nicht, wer wir sind. Also
nehmen wir unsere Wache ernst und ballern bei dem ge-
ringsten Geräusch wie verrückt los. Vorsichtshalber natür-
lich immer hoch in die Luft. ' Das trägt uns ein Lob un-
seres Kompanieführers ein. „Die sind auf Draht, die
Jungen.“

Nach drei Tagen werden wir abgelöst und kommen
in den Ort. *

Unsere Kompanie ist in einer Schule einquartiert.
Denn wozu brauchen. die Griechen Schulen? Die faschi-
stischen Okkupanten interessiert überhaupt nicht, was aus
den griechischen Kindern wird. Überall, selbst im klein-
sten Dorf, finden sich Lehrkräfte, meist sind es Geist-
liche, die den Kindern das Notwendigste beibringen:

Lehrer und Geistlichkeit, wie überhaupt die meisten
Intellektuellen Griechenlands, sind begeisterte Anhänger
der Volksfront. In nächster Nähe der Deutschen bringen
sie den Kindern die Freiheitsgesänge ihres Volkes bei.
Ich entsinne mich noch deutlich, wie ich das wunderbare
„Embros Eponites“ zum ersten Male von einer Gruppe
griechischer Kinder in Farsala hörte. „Das klingt ganz
imanierlich“, meinte unser Unteroffizier. Ich fürchte, den
Text hätte er weniger „manierlich“ gefunden.

56

„Vorwärts, Jugend, mit den Waffen in die Berge,
kämpfe gegen die Sklaverei!“

„EURE EINHEIT WIRD NICHT ANGEGRIFFEN!“

So schnell wie möglich wollen wir mit den Griechen
in Kontakt kommen. An jedem Abend stellen wir erneut
die Frage: „Hat es geklappt?“

„Nein.“

Verdammt, sollen wir denn immer als Faschisten an-
gesehen werden? Der Zufall kommt uns zu Hilfe.

Farsala hat einen kleinen See. Er wird von Gebirgs-
bächen gespeist, sein Wasser ist herrlich kühl. Alfted
Möbius und ich gehen zu außergewöhnlicher Zeit baden,
in der siedendheißen Mittagsstunde. Uns folgen, wahr-
scheinlich mit der gleichen Absicht, zwei griechische Jun-
gen. Alfred und ich können nicht gemeinsam ins Wasser
gehen; denn es liegt strikter Befehl vor, Uniformen und
Waffen nie allein zu lassen. Hätten wir den schlecht-
gekleideten Jungen auch unsere Uniformen von Herzen
gegönnt, so wäre es doch riskant gewesen, nackend auf
der Schreibstube zu erscheinen und zu melden: „Uniform
gestohlen.“ Also bleiben wir noch ein bißchen sitzen.
Die beiden Jungen wollen uns in ein Gespräch ver-
wickeln. Wir wissen noch nicht, daß fast jeder Grieche
mit der Widerstandsbewegung verbunden ist. Wir freuen
uns darüber, wie geschickt sie uns auszuhorchen ver-
suchen. Warum so umständlich, denken wir. Wenn Grie-
chisch nur nicht so entsetzlich schwer wäre, oder wenn
unsere jungen Freunde besser Deutsch verstünden!

„Krieg nix gut“, behaupten die Jungen,

57
„Hitler nix gut“, sagen wir. Ganz erstaunt blicken
sie uns an. Jetzt müssen wir deutlicher werden. „Parti-
sanen extra prima“, erklären wir, „wir nix Nazi.“ Mit
in den Sand gemalten Zeichen versuchen wir, ihnen deut-
lich zu machen, daß wir keine regulären Soldaten, son-
dern in die Wehrmacht gepreßte Antifaschisten sind. Da
fällt ein Name, der uns aufhorchen läßt: Ernst Thäl-
mann. Wir trauen unseren Ohren nicht.

Der Name dieses großen deutschen Arbeiterführers
im Munde eines jungen Griechen, tausende Kilometer
von Deutschland entfernt. Das Eis ist gebrochen. Ich
spreche Esperanto und frage: „Tschu wi komprenas espe-
ranton?“ Die jungen Griechen haben wahrscheinlich
„Espania“ herausgehört und antworten in schlechtem
Spanisch, daß ihr Onkel Spanisch verstünde. Das ist
großartig. Alfred war bei der Internationalen Brigade
und spricht ausgezeichnet Spanisch.

Abends sitzen wir in einem griechischen Bauernhaus.
Nun, der Onkel ist kein Onkel, dafür ein aktiver Parti-
san, der seinen Urlaub in Farsala verbringt. Schnell ist
das nötige Vertrauen hergestellt. Alfred und der Parti-
san tauschen gemeinsame Spanienerlebnisse aus, da
springt der Grieche auf einmal voller Freude auf und

" küßt uns ab. Er ruft die Familie zusammen und wirft
einen Maiskolben in das Feuer. Der Maiskolben macht
die Runde, und als alle davon gegessen haben, gehören
wir zur Familie. Der Grieche nennt uns den Verbin-
dungsmann, an den wir uns wenden können, wenn er
selber wieder in den Bergen kämpft, Es ist der Pope,
oder wie ihn die Griechen nennen: der Papas.

Endlich haben wir Verbindung. Nun kommt es darauf
an, sie auszuwerten. „Ihr könnt nachts auf Posten ruhig

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schlafen“, sagt der Grieche. „Eure Einheit wird nicht
angegriffen. Wir haben vorläufig nur eine Bitte: Warnt
uns vor Plünderungsaktionen und vor Strafexpeditionen
der Wehrmacht.“ Gern geben wir dieses Versprechen.
Bald sollten wir Gelegenheit haben, es einzulösen.

DIE STRAFEXPEDITION

Unser Kompanieführer ist ein zweiundzwanzigjähriger
Leutnant, Sohn eines schwerreichen Industriellen aus
Westdeutschland. Er ist nicht schlechter als viele andere
Offiziere der Hitlerwehrmacht, aber auch nicht besser.
Er langweilt sich unsagbar in diesem „griechischen Nest“.
Oft unternimmt er Reitausflüge in die Umgebung. Hier-
bei begleiten ihn stets ein Dutzend griechischer Faschisten,
die sogenannten Rallides. \

Einmal kommen sie in ein abgelegenes Dorf. Es ist
von der Wehrmacht nicht besetzt, und darum gibt es
dort noch etwas mehr Vieh als in den anderen Dörfern.
Bewundernd bleiben die Augen des Leutnants an einem
herrlichen Hengst hängen. Die Rallides folgen seinen
Blicken und bringen ihn auf eine „Idee“: „In diesem
Dorf viel Partisanen, Leutnant. Wir machen Strafexpe-
dition. Sie haben extra prima Pferd, und wir werden
mit Banditenschweinen abrechnen.“

Am Abend Befehlsausgabe: „In einem sechs Kilo-
meter entfernten Dorf sind Banditen festgestellt worden.

Die erste Kompanie mit Unterstützung des schweren
Zuges unternimmt eine Strafexpedition. Munitionsaus-
gabe noch heute abend. ‚Abmarsch morgen früh vier Uhr.
Weggetreten.“ Alfred und ich laufen schnell zu unserem
griechischen Freund. Aufgeregt und verzweifelt unter-

59
richten wir ihn von dem geplanten Überfall. Nur einen
Augenblick teilt er unsere Verzweiflung. Er steht schnell
auf und kommt auf uns zu: Alfred übersetzt seine Worte:
„Im Namen des griechischen Volkes sage ich euch Dank
für eure Warnung.“

„Was nützt euch denn die Warnung? Ihr könnt ja gar
nicht mehr hinüber zum Dorf, gleich beginnt die Sperr-
stunde, dann herrscht Standrecht, und kein Grieche darf
sich auf den Straßen sehen lassen. Wie willst du das be-
drohte Dorf warnen?“ frage ich.

„Es geschieht, Kameraden, verlaßt euch drauf“, und
eilig entfernt sich unser Freund. Ungläubig gehen wir
zurück und empfangen Munition.

Oben auf einem Berg flammt ein großes Feuer auf.
Das Signal für die Bewohner der umliegenden Dörfer:
Flieht in die Berge, schafft alles Vieh fort, die Deutschen
kommen.

Wir verbringen eine unruhige Nacht. Um vier Uhr
müssen wir antreten. Hundertfünfzig bis an die Zähne
bewaffnete Soldaten mit Maschinengewehren, Handgra-
naten und Granatwerfern setzen sich gegen ein wehrloses
Dorf in Bewegung.

Die Rallis-Faschisten beteiligen sich an der Aktion.
Ihr Auftrag lautet: fünfhundert Meter links der. Kom-
panie vorgehen und gleich nach unserem Abmarsch
mehrere Salven in die Luft abgeben. Banditen haben
eine deutsche Einheit beschossen ...

Uns empört dieser Plan maßlos. Wir wissen noch
nicht, daß es ein alter Trick der Wehrmacht, hauptsäch-
lich der SS, ist, bei jeder Strafexpedition ein Sonder-
kommando in Zivil vorzuschicken, das die Aufgabe hat,
einen Überfall zu markieren.

60

 

Zwei Kilometer vor dem Dorf formieren wir uns zum
Angriff. Das Dorf wird eingekreist. Geräuschlos sollen
wir uns heranarbeiten und auf ein verabredetes Signal
in das Dorf einbrechen. Einbrechen, das ist das richtige
Wort. Bei geringstem Widerstand ist sofort von der
Schußwaffe Gebrauch zu machen.

Unsere Kameraden, die nicht wissen, daß wir unsere
Freunde warnen konnten, sind verbittert. „Das machen
wir nicht mit, wenn die Peiker-Willis plündern, schießen
wir sie über den Haufen.“ Wir müssen die Kameraden
aufklären. Werner und ich sind Melder. Unser Unter-
offizier hat den Auftrag, einzelne Gruppen zu kon-
trollieren. Wir begleiten ihn, und bei dieser Gelegenheit
flüstern. wir den Kameraden zu: „Allen Freunden Be-
scheid sagen, keine Unbesonnenheiten! Nur passiven
Widerstand! Es kann nicht viel passieren, das Dorf ist
gewarnt“, und laut fügen wir hinzu: „In einer halben
Stunde, sofort nach Ertönen des Signals, eine dreifache
Gewehrsalve und mit Hurra ins feindliche Dorf.“

Noch fünf Minuten. Wir blicken dorthin, wo sich die
Umrisse der Gehöfte gegen den aufsteigenden Tag ab-
zeichnen. Was geschieht, wenn die Warnung die Bevöl-
kerung nicht mehr erreicht hat? Was geschieht, wenn
noch Männer im Dorf sind? Angestrengt lauschen wir
hinüber; kein Vieh brüllt, nut die Hähne begrüßen den
neuen Tag. Ein gutes Zeichen. Da peitscht die Salve
durch die Luft, ein hundertfaches Hurra ertönt. Die
Kompanie bricht ein.

Gleich bei den ersten Häusern merken wir, daß un-
sere Warnung gefruchtet hat. Nur verängstigte Frauen
öffnen. ‚Die Stallungen sind leer, Kein Mann ist im
Dorf. Auch der Hengst, den der Leutnant so bewundert

61
hat, ist in den Bergen. Groß sind Wut und Enttäuschung
bei unserem Kompaniechef, bei einem Teil der Unter-
offiziere und bei den Peiker-Willis.

Sie lassen ihre Wut an den Bewohnern aus. Von Haus
zu Haus wird ihr Auftreten brutaler. Im Haus eines
Weinbauern entdecken sie ein großes Faß. Eilig füllen
sie ihre Kochgeschirre, und in einer Viertelstunde sind
alle sinnlos betrunken. Eine Vernichtungsorgie beginnt:
Türen werden eingeschlagen, Fenster zertrümmert, Gc-
schirr wird zerschlagen und der kümmerliche Hausrat
der Bewohner durcheinandergeworfen. Was gefällt und
gebrauchsfähig ist, wird eingesteckt. Das Kleinvich
treibt man aus den Ställen, die Henne nimmt man vom
Nest, dreht ihr den Hals um und zertritt die Eier. Gar-
tenbeete werden zerstampft. Am tollsten treibt es der
Oberfeldwebel. Er stürzt einem Trupp voraus, vermutet
im Hause des Weinbauern noch andere Schätze: „Die
Bande muß Uso haben“, brüllt er. (Uso ist eine grie-
chische Schnapsatt, eine Art Weinbrand.) Als er das Be-
gehrte nicht findet, stürzt er zurück in den Stall. Ein
Schaf und eine Milchziege stehen dort. Die Bäuerin
kommt händeringend herbeigelaufen: „Bitte, Herr, laß
mir meine Ziege, sie gibt Milch für meine Kinder“;
weinend fällt sie vor ihm nieder, umschlingt seine Knie.

„Halt die Fresse, Banditensau. Wo ist dein Kerl?
Sag’s, und du kannst Ziege behalten“, schreit er. „Wo
Mann?“

„Ich nix Mann, Mann in Deutschland“, wieder bettelt
sie: „Bitte, laß mir meine Ziege.“

„Hau ab, du Miststück.“ Ein Rallis-Faschist schlägt
für den Feldwebel zu, und drei laut weinende Kinder
werfen sich über die ohnmächtige Mutter.

62 ..

Hans Mühmel hat diese Szene beobachtet. Kreideweiß
stürzt er auf mich zu: „Ich kann nicht mehr, ich mach
nicht mehr mit“, stöhnt er verzweifelt. „Ich schieße diese
Schweine nieder.“

„Mach keinen Unsinn, Hans.“ Er geht still beiseite;
ich glaube, er weint.

Ein Ferkel hat sich losgerissen und rennt quiekend
über den Marktplatz. Taumelnde Rallis-Faschisten und
Peiker-Willis laufen hinterher. Sie haben zuviel getrun-
ken, um es fangen zu können. Jähzornig reißt einer von
ihnen das Gewehr von der Schulter und fängt an, auf
das Ferkel zu schießen. Dreck spritzt hoch, das Ferkel
rennt weiter. Andere wollen ihm nicht nachstehen. Eine
wilde Knallerei geht los, Blitzschnell haben wir die
Situation erfaßt. Hans steht gerade in Schußlinie. Er
ist ein guter Schütze. Aus der Hüfte schießt er, und der
Rallis-Faschist bricht zusammen.

In dem jetzt entstandenen Durcheinander haben wir
es leicht, zu verschwinden. Sekunden später stehen wir
in einem Bauernhaus. Verweint und verängstigt schen
uns die Bewohner an: eine alte Frau und eine junge
Mutter mit ihren Kindern. Wir blicken auf die um-
gestürzten Truhen, das zerschlagene Geschirr, die zeı-
brochenen Einrichtungsgegenstände — wir können den
Anblick nicht ertragen. Wir verlassen das Haus, nur
Hans bleibt zurück, um vorsichtshalber rasch den Ge-
wehrlauf durchzuzichen. Endlich: Alles sammeln!

Die Unterführer melden dem Kompanicchef: „Befehl
ausgeführt, Dorf durchsucht, männliche Bevölkerung
nicht anwesend, keine Waflenfunde, kein Widerstand.
Ein griechischer Freiwilliger von eigenen Leuten ver-

63
sehentlich erschossen. Sonst keine besonderen Vor-
kommnisse.“
„Danke, in Ordnung, fertignachen zum Abmarsch.“
Nein, keine besonderen Vorkommnisse. Nur ein ge-
plündertes Dorf und mißhandelte Einwohner, weil ein
deutscher Offizier ein Pferd haben wollte!

EIN FLUGBLATT

An diesem Abend verläuft unsere Zusammenkunft
stürmisch. Unsere Kompanieleiter berichten von der
Stimmung in den Gruppen. Es herrscht eine ungeheure
Empörung. Wir gehen zu unserem griechischen Freund,
um uns mit ihm zu beraten. Sein Urlaub ist verlängert
worden, damit er die Verbindung mit uns aufrechterhalten
kann. Wir fragen ihn, ob er es nicht für richtiger halte,
wenn wir der Wehrmacht den Rücken kehrten.

„Bleibt noch“, gibt er uns zur Antwort, „stellt euch
vor, welch großen Dienst ihr dem griechischen Volk mit
eurer Warnung erwiesen habt. Vielleicht wißt ihr nicht,
wie dieselbe Aktion ohne euer Eingreifen ausgesehen
hätte, Dutzende von Männern wären verschleppt wor-
den. Und hätte man ein paar alte Flinten gefunden,
wäre das Dorf dem Erdboden gleichgemacht worden.
Ihr könnt uns da, wo ihr seid, viel besser helfen. Es
wird nicht mehr lange dauern, bis die Partisanen stark

genug sind, die Wehrmacht offen anzugreifen. Dann ,

können wir euch nicht mehr zumuten zu bleiben; denn
Minen und Kugeln machen keinen Unterschied zwischen
Faschisten und Antifaschisten. Hier habe ich übrigens
etwas Interessantes für euch“, schließt er. Er legt ein
Flugblatt des Aktionskomitees „Freies Deutschland“ auf

64

 

den Tisch. Durch das Flugblatt erfahren wir, daß die
ELAS die deutschen Antifaschisten anerkennt. Es besteht
ein zentrales Komitee, das die antifaschistische Arbeit
unter den deutschen Soldaten mit Unterstützung der
ELAS organisiert. Wir sind überrascht, denn wir hatten
geglaubt, die einzigen zu sein, die Widerstandsgruppen
bildeten. Nun erfüllt uns große Freude. Davon sollen
auch die Kameraden erfahren. Wir fragen unseren
Freund, ob die Möglichkeit besteht, Flugblätter in größe-
rer Menge herzustellen.

„Natürlich.“
„Also dann geben wir dir morgen abend einen Flug-
blattext für unser Bataillon.“ - „Einverstanden!“ sagt

unser ELAS-Kamerad.

Wir könnten das Flugblatt mit der Hand schreiben,
aber wozu haben wir unseren Mann beim Stab? Die
Herren Offiziere. streifen sehr viel in der Umgebung
herum, und die wunderbare Schreibmaschine steht uns
zur Verfügung. So macht sich Werner auf den Weg
zum Bataillon und diktiert ein Flugblatt direkt in die
Maschine.

In diesem Flugblatt erwähnen wir unter anderem
namentlich alle diejenigen, die sich an den Plünderungen
im Dorf beteiligt haben. Noch ganz frisch gelangt dieser
Entwurf zu unserem ELAS-Kameraden. Jetzt sind wir
gespannt, wie die Flugblattverteilung klappen wird!

Die Stützpunkte, die wir zu bewachen haben, liegen
etwas außerhalb von Farsala und werden nur des Nachts
bezogen. Unsere Gruppe ist auf einer kleinen Anhöhe
postiert. Fein säuberlich ausgelegt, lachen uns die Flug-
blätter entgegen. Gespannt auf die Wirkung, überreichen
wir sie unserem Unteroffizier.

5 3367 65
„Das müssen wir sofort abliefern, das ist Feindpropa-
ganda“, sagt er hastig. Belustigt schen wir zu, wie er sich
in die Trümmer einer alten Moschee zurückzieht und
beim Schein seiner Taschenlampe ein Flugblatt studiert.
Nach einer Stunde ist Postenkontrolle durch Feldwebel B.
Noch che wir unsere Meldung vorbringen können, platzt
er los: „Sind hier Flugblätter ausgelegt worden?“

„Jawohl, Herr Feldwebel!“

„Was sagt ihr dazu?“ fragt er lauernd.

„Wir lesen keine Feindpropaganda, Herr Feldwebel,
und außerdem ist es zu dunkel“, parieren wir seinen
plumpen Angriff,

Ich liege in meinem Schützenloch und sche auf das
stille Farsala.

Die Dämmerung verwischt die Konturen, sie macht
sogar die deutsche Besatzung unsichtbar. Auch die Nar-
ben dieses unglücklichen Landes, die Ruinen, deckt sie
zu. Auf jedem Haus stehen Störche; ab und zu schreit
ein Maulesel, und der leichte Wind trägt Klangfetzen
eines griechischen Liedes zu mir herüber. Eine schwer-
mütige, halb orientalische Weise, aus der Zeit der Tür-
kenbesetzung: „Prügel mich, o Türke...“

Wie schwer geprüft ist dieses so stolze Volk — wie
herrlich ist seine Landschaft! Wie glücklich werden seine
Menschen sein, wenn sie sich einst selbst regieren!

UNERWARTETE WIRKUNG

Das Flugblatt hat eine unerwartete Wirkung. Die
Stammannschaften haben entgegen dem Befehl nicht alle
Exemplare abgeliefert, und überall stehen Gruppen zu-
sammen und besprechen den Inhalt. Die Peiker-Willis

66

hat die Angst gepackt: Wer kann den Partisanen unsere
Namen genannt haben? Wir tun nichts, um sie zu be
ruhigen. Um aber jede Möglichkeit auszuschalten, daß
man in uns die Nachrichtengeber vermutet, bringen wir
die Parole auf: Den Rallides ist nicht zu trauen, unter
ihnen sind Spitzel, sie haben die Partisanen informiert,
und auch der erschossene Rallis-Angehörige kommt auf
ihr Konto.

Mit Genugtuung stellen wir fest: Das Verhältnis zwi-
schen griechischen und deutschen Faschisten trübt sich.
Die deutschen Dienststellen sind nahe daran, die ganze
Bande zu entwaffnen und einzusperren ...

Die geraubten Hühner werden sofort zubereitet, und
je zwei Mann bekommen ein Huhn. Karl Fladerer, ein
junger Österreicher, begeht eine Unvorsichtigkeit; er
lehnt das Huhn ab: „Ich bin Soldat und kein Räuber.“
Eine Stunde später sitzt er wegen „Verächtlichmachung
der Wehrmacht“ hinter Schloß und Riegel. Es sieht böse
für ihn aus. Nur weil sich der Feldwebel für ihn ein-
setzt, wird er nach drei Tagen wieder freigelassen. Von
unserem Mann im Stab erfahren wir jedoch, daß dem
Regiment über den Vorfall Bericht erstattet wurde.

DIE EINGEBUNG

Gleich hinter Farsala biegt ein gut befahrbarer Weg
ab, er führt in die Berge. Eines Tages hat unser Pimpf,
so nennen wir unseren Kompanieführer, eine „Ein-
gebung“: „Auf diesem Wege könnten die Partisanen ver-
sorgt werden. Um das zu verhindern, sind sofort Posten
aufzustellen, die jedes Fahrzeug genauestens kontrol-
lieren.“

5. 67
Das kann den Griechen sehr gefährlich werden, denn
dieser Weg ist bisher, auch von der vorher dort liegen-
den SS nicht kontrolliert worden. Der dritte Zug, unser
Zug, hat die Wachen zu stellen. Alfred und ich melden
uns freiwillig für den ersten Posten. Werner saust los, um
unseren ELAS-Kameraden zu informieren. Als wir eine
halbe Stunde später den Posten beziehen, schen wir un-
seren jungen griechischen Freund, der uns damals zu
seinem „Onkel“ führte, querfeldein laufen, wahrschein-
lich, um im nächsten Dorf Bescheid zu sagen: Seid auf
der Hut, die Deutschen bewachen den Weg vor Farsala.

Wir atmen erleichtert auf. Da, was ist das? Ein Auto
nähert sich. Das kann heikel werden! Unser Pimpf sitzt
in zweihundert Meter Entfernung auf dem Balkon seines
Gefechtsstandes und sonnt sich. Er kann alles beobach-
ten. Was tun? Das Auto fährt langsamer. Sicher haben
die Insassen uns gesehen. Sic fahren links heran. Wollen
sie umdrehen? Das wäre sinnlos. Der Pimpf würde
telefonieren, und am nächsten Stützpunkt würde das
Auto angehalten werden. Wir springen mitten auf die
Chaussee, Gewehr im Anschlag, winken wir: Elate,
Elate! (Kommt her!) So, nun heißt cs aufpassen. Wir
spüren es deutlich: In diesem Auto sind Widerstands-
kämpfer.

Der Wagen stoppt. Das Gewehr noch immer in An-
schlag, gehe ich auf den Wagen zu. Fünf Griechen sitzen
darin, vier Männer und eine junge Frau. Zögernd wird
der Wagenschlag geöffnet. Wir blicken in fünf entsetzte,
aber entschlossene Augenpaare. Warum haben die Män-
ner alle eine Hand in der Tasche? Wir sind sicher: Es
sind Partisanen. Ehe sie eine Unbesonnenheit begehen
können, frage ich: „Bitte, ist jemand unter Ihnen, der

68

 

Deutsch spricht?“ Ich frage höflich, ganz gegen jede
Nazi-Soldatenart.

„Ja, ich“, antwortet das Mädchen.

„Sagen Sie Ihren Kameraden, wir wollen Ihnen helfen.
Sie brauchen sich nicht zu fürchten, wer Sie auch sein
mögen. Aber wir werden beobachtet, deshalb möchte
ich Sie bitten, uns irgendein Papier zu zeigen.“ Schnell
übersetzt die Griechin. Auf allen Gesichtern malt sich
Erstaunen. Ich lächele den fünfen zu, und schließlich
gibt mir der Fahrer ein Papier. (Es sieht aus wie ein
Krankenschein.) Ich halte das Blatt beim Lesen, deutlich
sichtbar, verkehrt herum. Dann reiche ich es zurück.
„Extra prima, en daxi.“ („Sehr gut, in Ordnung.“)

Ein schneller Seitenblick. Unser Pimpf sitzt noch
immer auf seinem Balkon. So muß also auch der Komö-
die zweiter Teil beginnen: „Bitten Sie Ihre Freunde, aus-

6
zusteigen. Aber sagen Sie ihnen noch einmal, daß keine
Gefahr besteht.“ Wieder werden unsere Worte übersetzt.
Schnelles, erregtes Flüstern. Die Griechen sind un-
schlüssig, ob sie uns trauen können. Zum Teufel, sie
müssen sich beeilen, sonst wird der Leutnant mißtrauisch.
Alfred findet die Zauberformel: „Aide, Synagonistes“
(„Vorwärts, Mitstreiter, Genossen“). Endlich scheinen
die Griechen zu begreifen, obwohl es ihnen sicherlich
schwerfällt, sich vorzustellen, daß in dieser verhaßten
Uniform Genossen stecken. Einer nach dem andern
steigt aus, die Hand noch immer in der Tasche, in. der
sich deutlich ein schwerer Gegenstand abzeichnet. Aller-
dings stellen sie sich so auf, daß sie mit einem Sprung
wieder im Wagen sein können. Wir klappen den Sitz
hoch. Unter den Polstern ein paar Maisblätter, wir schie-
ben sie beiseite. Da, eine Kiste mit fremder Aufschrift,
daneben ein Packen Flugblätter.. „Kato o Fassismos!“
(„Nieder mit dem Faschismus!“) können wir entziffern.
Also wir haben uns nicht geirrt. Wir lachen die Griechen
an und klappen den Sitz sorgsam wieder zu. „Poly en
daxi“ („Sehr in Ordnung“) sagen wir anerkennend. Nur
daß uns die Griechin unauffällig ein Bündel Drachmen
hinhält, finden wir unschön.

„Wit sind Deutsche, Fräulein, keine Nazis. Und Anti-
faschisten bezahlt man nicht für ihre Tätigkeit. Sie kön-
nen passieren, grüßen Sie Ihre Freunde von uns, wir
kommen auch bald.“ Nun nehmt doch endlich die Hand
aus der Tasche! Die Griechen sind so verwirrt, daß sie
vergessen, sich zu bedanken. Das hat Nina, die mutige
Andartin*, ein paar Monate später in Verria nachgeholt,

* Weibliche ELAS-Angchörige.

70

Nach der Ablösung werden wir zum Leutnant befoh-
len: „Das haben Sie zackig hingekriegt, die Kontrolle“,
meint er anerkennend. „Die hatten ja ein eigenes Auto,
das waren wohl ganz große Tiere?“

„Jawohl, Herr Leutnant, hatten erstklassige Papiere
(ich denke an den Krankenschein). Die waren von der
Regierung“ (von einer kommenden, setze ich in Gedan-
ken hinzu).

„Ich wollte eigentlich schon rüberkommen und mir
die Bundesbrüder mal aus der Nähe ansehen“, meint der
Leutnant. „Aber ich wollte euch die Tour nicht ver-
masseln, habt doch sicher wieder allerhand Zigaretten
geschlaucht, was?“

„Aber Herr Leutnant“, protestieren wir, „den Posten
ist es verboten...“

„Schon gut“, sagt er, „haut ab.“

HAMMEL

Unser Pimpf hat sich etwas Neues ausgedacht. Wenn
ihm die Verpflegung zu eintönig wird und er Appetit
auf Hammelbraten hat, werden Griechen verhaftet.
Ein Kommando, wir nennen es den Proviantspähtrupp,
wird zusammengestellt. Diese Wegelagerer in Uniform
klappern mindestens jede Woche einmal, oft aber jeden
zweiten Tag, Farsala und die Umgebung ab. Sie gehen
in ein Haus und verhaften den Mann, den Vater oder
den Sohn. „Er ist Partisan und kommt vors Kriegs-
gericht. Sie können morgen zur Kommandantur kommen
und ihm noch einmal etwas zu essen bringen“, unter-
richten sie die entsetzten Angehörigen. Der Verhaftete

7ı
wird gefesselt und in einen nur für diesen Zweck her-
gerichteten Keller gesperrt. Um den Schein zu wahren,
macht man manchmal eine Haussuchung. Wenige Stun-
den später stehen die weinenden Angehörigen vor der
Villa des Leutnants, und dieser erbärmliche Hammeldieb
spielt eine widerliche Komödie. „Ich mußte Ihren Mann
verhaften“, läßt er den vor Grauen halb gelähmten
Frauen durch den Dolmetscher sagen, „weil er in drin-
gendem Verdacht steht, die Partisanen zu unterstützen.“

„Mein Mann nix Partisan.“

Daß das meist zutrifft, weiß unser Pimpf ganz genau;
denn die Partisanen sind in den Bergen. Eine Zeitlang,
je nach Laune, weidet er sich an den Qualen der un-
glücklichen Frauen. Schließlich sagt er: „Gut, vielleicht
kann ich Ihren Mann noch einmal retten, obwohl ich da-
durch in große Unannchmlichkeiten geraten kann. Aber
sehen Sie, ich habe extra ein Wachkommando angefor-
dert, diese Leute muß ich verpflegen, und das Fleisch ist
mir gerade ausgegangen.“

Die meisten Frauen verstehen sofort. „Herr Leutnant,
ich bringen Ihnen meinen besten Hammel, aber bitte,
geben Sie mir meinen Mann wieder.“

„Das hat mit dem Hammel überhaupt nichts zu tun,
sondern nur mit meiner Gutmütigkeit“, raunt der Pimpf.
„Na, mal sehen, was sich machen läßt. Kommen Sie mal
morgen wieder.“

Sind es Dankestränen oder Tränen der Wut, die den
Frauen in den Augen stehen, wenn sie dem Leutnant die
Hand küssen? Wenige Stunden später ist die Auslösung,
ein fetter Hammel, da. Der Trick bewährt sich so gut,

72

daß unser Pimpf diese Art der „Partisanenbekämpfung“
später dem Spieß überläßt.

Eines Abends habe ich Wache vor dem Hause des
Kompaniechefs. Hauptmann Adomeit vom Bataillon ist
zu Gast. Durch das geöffnete Fenster kann ich fast jedes
Wort verstehen.

„Ganz nett hier, bloß stinklangweilig“, bemerkt Haupt-
mann Adomeit, nachdem er ein paar Erlebnisse geschil-
dert hat, die er mit griechischen Frauen gehabt haben
will.

„Man muß es sich interessant machen“, meint unser
Pimpf, „haben Herr Hauptmann schon von meinen Ham-
melpartisanen gehört?“

„Nein, erzählen Sie mal.“ Ich staune: Ist der Pimpf
schon so betrunken, daß er seine Geheimnisse ausplau-
dert? Wahrhaftig, ohne jede Beschönigung legt er los.
Ich halte den Atem an. Schade, daß ich das Gesicht des
Hauptmanns nicht schen kann.

„Mensch, hören Sie auf, Leutnant“, prustet der auf
einmal unter glucksendem Lachen heraus, „das ist ja
köstlich, Sie gehören in den Generalstab, Abteilung Ver-
pflegung. Da müssen Sie mich mal einladen, wenn Sie
die Weiber vorhaben. Handküsse dafür, daß Sie ihnen
ihren Hammel abnehmen, und obendrein gelten Sie noch
als Menschenfreund - die Idee müssen Sie sich paten-
tieren lassen! Na, in meinem Bataillon ist die Geschichte
morgen rum, und übermorgen essen meine Ofliziere
Hammelbraten. Sehr delikat angerichtet übrigens, Ihr
Braten. Persönlich ziehe ich aber Schwein vor. Ich werde
eine neue Taxe aufstellen: ein Partisan gegen ein
Schwein.“

73
DIE ELAS WEHRT SICH

Unsere Einheit wird verlegt. Unser Mann im Batail-
lon teilt es uns mit. Nun ist damit zu rechnen, daß die
einzelnen Kompanien auseinandergerissen werden und
die Verständigung unter uns dadurch sehr erschwert,
wenn nicht sogar unmöglich gemacht wird.

Leidenschaftlich diskutieren wir. Werner macht den
Vorschlag loszuschlagen. Alle Voraussetzungen wären
gegeben. Dieser Vorschlag scheint bestechend. Dann,
nach vielen Erwägungen, lehnen wir ihn ab.

Es ist nicht ausgeschlossen, daß wir nach Deutschland
zurückkommen. In Deutschland aber kann ein meu-
terndes Bataillon zum Signal werden, während hier in
Griechenland eine Meuterei leicht totgeschwiegen wer-
den kann. Ausschlaggebend für uns aber ist, daß eine
SS-Artillerieeinheit in der Nähe stationiert ist. Im Falle
einer Meuterei würde sie gegen uns und die ELAS ein-
gesetzt werden. Das hieße, viele griechische Dörfer wür-
den dem Erdboden gleichgemacht werden. So schwer
es fällt - noch ist unsere Stunde nicht gekommen.

Natürlich sprechen wir auch mit dem ELAS-Mann
darüber. Er teilt unsere Ansicht. Als er erfährt, daß
wir nach Kardizza kommen, macht er ein besorgtes Ge-
sicht. „Erstens einmal müssen wir unsere Minen wieder
wegschaffen und Anweisung geben, daß euer Transport
nicht überfallen wird, denn wir sind soweit: Jetzt greift
die ELAS an, und zweitens werdet ihr es sehr schwer
haben, denn dort sitzen nur SS und die ‚Rallides. Ich
nenne euch unsere Parole, und die ELAS wird jeden, der
diese Parole kennt, als Freund betrachten. Merkt euch
gut: Syto i Andattes (Es leben die Partisanen). Lebt

74

wohl, Kameraden! Auf Wiederschen in den freien
Bergen.“

* MINEN

Die ELAS hat versprochen, die Straße minenfrei zu
machen. Sie hält ihr Versprechen. Heute ist die Straße
minenfrei. Minen sind die stärkste Waffe der Partisanen.
Durch Minen schützen sie ihre Dörfer vor unliebsamen
Überraschungen. Die Straßenränder rechts und links
zeugen für die Kampftätigkeit der ELAS: unzählige zer-
störte Fahrzeuge, Panzer und Geschütze. In den Straßen
selbst sind große Sprenglöcher. Aber die Wehrmacht-
führung hat Erfahrung. Es dauerte nicht lange, und sie
erließ einen Befehl: „Bei Transporten durch das von
Banditen besetzte oder gefährdete Gebiet ist den Fahr-
zeugen der Wehrmacht ein Fahrzeug mit griechischen
Geiseln vorauszuschicken. Bei Überfällen durch Parti-
sanenverbände sind strengste Repressalien gegen die
Geiseln und deren Angehörige anzuwenden.“ In der
Praxis sieht dieser Befehl so aus: Will ein Offizier von
einem Ort zum anderen fahren, und sei es auch nur zu
einem Saufgelage, wird in dem betreffenden Ort eine
Anzahl Griechen verhaftet. Das geschicht in der Regel,
indem man eine Straße absperrt und alle Griechen, gleich
ob Männer oder Frauen, festnimmt. Meist geschieht das
schon vierundzwanzig Stunden vorher, um die Garantie
zu haben, daß die Partisanen von diesem Schritt unter-
fichtet werden. Die verhafteten Einwohner lädt man
auf einen großen Lastkraftwagen, und dieser fährt der
deutschen Kolonne in etwa zwanzig bis fünfzig Meter
Entfernung voraus. Bei längeren Strecken nimmt man

75
zwei oder drei Fahrzeuge, um bei Ausfall Ersatz zu
haben.

Diese brutale Sicherungsmethode beantwortet die
ELAS sehr einfach. An Stelle von Druckminen werden
nun Zeitminen und geballte Ladungen verwandt.

VERRÄTER

Unsere „Speckjäger“ und die Stammannschaften sind
mit dem Stellungswechsel gar nicht einverstanden. Zwar
gibt es in Kardizza ein Bordell, ein Kino und etliche
Kneipen, aber mit „Organisieren“ ist es hier nichts —
alles abgegrast.

Kardizza hat etwa 15 000 Einwohner, es ist unzerstört
und herrlich gelegen. Herr über die Stadt ist eine Bande
von achtzig Rallis-Faschisten, arbeitsscheue, herunter-
gekommene Elemente. Kardizza ist ihre Hochburg. Bis
an die Zähne bewaffnet, in Trupps von zehn Mann,
durch eine blaue Armbinde kenntlich gemacht, streifen
die Rallides durch die Straßen. Überall lösen sie Angst
und Entsetzen aus. Die Händler wagen nicht, sich zu

“ widersetzen, wenn die Rallides sie ausplündern. Wer
Schwierigkeiten macht, ist „Kommunist“ und wird der
„verdienten Strafe“ zugeführt. Meist erschießen die
Rallides an Ort und Stelle. Es liegt ein Wehrmacht-
befehl vor: „Den griechischen Freiwilligenverbänden
(Evzonen) ist bei der Bekämpfung des Banditentums
jede Unterstützung zu gewähren.“

Gleich bei unserer Ankunft in Kardizza lernen wir ein
paar von diesen „Freiwilligen“ kennen. Die Wagen
halten. Wir‘steigen ab, um uns ein wenig die Beine zu

76

vertreten. Da nähern sich uns zwei sympathisch aus-
schende griechische Jungen. Sie bitten um Feuer, bieten
Zigaretten an und versuchen, mit uns ins Gespräch zu
kommen. Sie sprechen ziemlich gut Deutsch, Woher
wir kämen, wollen sie wissen, wie es uns gefalle. Wir
gehen ein Stück abseits, um ungestört reden zu können.

Da stürzen drei Evzonen auf uns zu: „Cheil Chitler,
Kameraden!“ begrüßen sie uns mit der obligatorischen
Armverrenkung. „Wir extra prima, wir gut auf alles
Deitsche. Kamerad, bitte ihr nicht glauben dieses beide“,
radebrechen sie und zeigen auf die Jungen. „Nicht reden
mit ihnen, die nur wollen spionieren für Banditen. Er-
lauben Sie, wir gleichen werden verhaften“, und sie
machen Micne, mit ihren Reitpeitschen auf die Jungen
loszuschlagen. Wir sehen uns um. Gott sei Dank, wir
sind unter uns.

„Ihr seid ja besoffen“ (das waren die Rallides immer),
fahre ich sie an. „Wer Banditen sind, bestimmen wir,
haut ab“, und um dem Nachdruck zu verleihen, ent-
sichern wir unsere Gewehre. Verdutzt geben die Rallides
Fersengeld.

„EIERHANDGRANATEN MITNEHMEN!“

Erich Davideit ist verschwunden, eigenmächtig, ent-
gegen unseren Anordnungen. Nur’weil man im Bataillon
nicht ganz sicher ist, ob er übergelaufen ist oder aber
entführt wurde, bleibt die Geschichte vorerst für uns
ohne ernste Folgen. Doch Erich Klose war ein enger
Freund von Davideit. Ein Krimineller macht sich daraus
einen Vers und meldet der Kompanieführung: „Die

77
beiden stecken unter einer Decke, und auch Klose wird
wohl demnächst überlaufen.“ Von unserem Mann im
Stab erfahren wir, daß Erich Klose verhaftet werden
soll. Er muß also weg und läuft über.

Diesmal hat es Folgen. Antreten wird befohlen. „Setzt
die Gewehre zusammen! - Stillgestanden!“ Plötzlich ist
auf einmal eine SS-Einheit da. Die SS-Leute entsichern
ihre Karabiner.

„Die dritte Kompanie wird Entwaffnet und bis zur
Klärung der Vorfälle gefangengesetzt.“ Wird es ernst
werden? Nein, das drohende Unwetter zieht vorüber.
Nur zwei Kriminelle bleiben in Haft. Man hat bei ihnen
den blauen Ausschließungsschein gefunden, obwohl es
streng verboten ist, ihn in Besitz zu haben. Die dritte
Kompanie bekommt ihre Waffen wieder. Aber wir sind
gewarnt und geben Befehl durch: „Zu jedem Appell
Eierhandgranaten mitnehmen.“

RALLIDES, NÜCHTERN

Kardizza soll von der Wehrmacht geräumt werden.
Und nun hebt bei den Rallis-Faschisten Heulen und
Zähneklappern an. Sie flehen: „Liefert uns nicht dem
. Terror der Kommunisten aus!“

Die Bevölkerung aber atmet auf, obwohl die faschi-
stische Zeitung „Estia“ noch zwei Tage vor unserem
Rückzug schreibt: „Die Deutschen bleiben in Kardizza.“
Wir räumen unsere Quartiere, abfahrbereit stehen die
Wagen auf dem großen Marktplatz. Zum erstenmal sind
die Rallides nüchtern. „Sie müssen bleiben“, betteln sic,
„lassen Sie uns bitte ein Kommando zurück. Wenn Sie
heute gehen, wir morgen alle kaputt“, und sie machen
das Zeichen ges Aufhängens. „Nehmen $ie uns bitte mit.

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Wir werden mit Ihnen kämpfen gegen Kommunismus
bis in Berlin.“

„Wozu habt ihr denn Waffen?“ schreit unser Leutnant
sie an. „Wir lassen cuch ja extra hier, damit ihr gegen
den Bolschewismus kämpft!“

„Herr Leutnant, Partisanen auch viel Waffen. Wir
viele Feinde in Kardizza.“ Zum ersten Mal lügen sie
nicht, 15000 Griechen sind ihre Feinde. „Dann geben
Sie uns wenigstens Waffen, geben Sie uns ein Geschütz
und Munition, damit wir leben können bis kommt
Englesi.“

Die „Englesi“, die Engländer, die Imperialisten, sind
die einzige Hoffnung der Faschisten. Nicht nur damals
und nicht nur in Kardizza.

Umsonst betteln die Rallides. Jedes Gewehr und
jedes Geschütz wird gebraucht. Der Feind liebt den Ver-
rat und verachtet den Verräter.

Als wir aus Kardizza hinausfahren, schen wir das
Volk auf den Straßen tanzen. Kaum hat der letzte
Wagen die Stadt verlassen, zieht von der anderen Seite,
umjubelt von allen, die Freiheitsarmee ein. Kardizza ist
wieder griechisch.

DER ENTSCHEIDUNG ENTGEGEN

Volos, eine griechische Hafenstadt, ist unser neuer
Standort. Zuerst kommen fast alle Kompanien in eine
Unterkunft. Das ist eine günstige Gelegenheit, um sämt-
liche Probleme durchzusprechen. Da wir damit rechnen
müssen, daß unser Zusammenbleiben hier nur von kurzer
Dauer ist, treffen wir gründliche Maßnahmen, um uns,
wenn nötig, auch über weite Strecken hinweg, verstän-

79
digen zu können, denn die militärische Lage hat sich schr
verändert. Es bereitet der Wehrmacht große Schwierig-
keiten, die Verbindung zwischen den einzelnen Orten
aufrechtzuerhalten. Während die Partisanen in der Lage
sind, von einem Ende des Landes zum anderen zu tele-
fonieren, weil ihre Leitungen durch die Berge führen,
werden die Leitungen der Wehrmacht immer wieder von
Partisanen zerschnitten, abgeklemmt oder angezapft.
Außerdem sind die Telegrafenstationen ständiges An-
griffsziel der ELAS. Auch der Kurierdienst läßt sich bei
der Unsicherheit der Straßen nur noch mit großer Mühe
aufrechterhalten. Von all dem müssen wir uns möglichst
unabhängig machen. Wir vereinbaren ein Stichwort.
Dieses Stichwort zusammen mit der X-Zeit ist das Signal
zum Losschlagen. Nur die Kompanieleiter wissen, daß
die X-Zeit einundeinhalb Stunden früher bedeutet. Also
wenn durchgegeben wird, morgen früh sechs Uhr dreißig,
so heißt es fünf Uhr.

Die Kameraden verpflichten sich, alle Vorarbeiten auf-
zunehmen, das heißt von jedem einzelnen Stützpunkt
Verbindung zur nächsten ELAS-Einheit herzustellen, um
diese rechtzeitig von unserem Eintreffen in Kenntnis zu

. setzen. Wir bestimmen, daß diese Aktion im Laufe der
nächsten drei Wochen stattfindet. Nähere Einzelheiten
sind nur den Leitern der Gruppen bekannt, und trotz
der großen Verantwortung, die jetzt auf'uns lastet, atmen
wir doch erleichtert auf. Es geht der Entscheidung ent-
gegen! Nur ein Zug der zweiten Kompanie macht uns
Sorgen. Er wurde zur Bewachung eines Gefangenen-
lagers zurückbehalten. Wie gut, daß Hans bei diesem
Zug ist, er wird dafür sorgen, daß alles seinen richtigen
Gang geht.

80

- EIN „VERSCHLEPPTER“

Ein paar Tage später erreicht uns die Nachricht, Hans
ist von den Partisanen verschleppt worden. Wir sind be-
unruhigt. Im Bataillonsstab heißt es: „Der Schütze Hans
G. ist bei der Ausübung seines Dienstes, das heißt bei
der Beaufsichtigung griechischer Gefangener und Zivil-
internierter, von Banditen niedergeschlagen und ver-
schleppt worden.“

Die Stammannschaften lächeln höhnisch: „Seht ihr, so
gehen die Partisanen mit euch Politischen um. Nieder-
geschlagen und verschleppt. Wenn ihr wüßtet, was der
arme Kerl jetzt durchmachen muß.“

Der arme Kerl? Nun, etwas später wußten wir es
genau.

Hans hatte Befehl, etwa fünfzehn Griechen in einem
Steinbruch bei der Arbeit zu beaufsichtigen. Natürlich
merkten die Griechen schon nach wenigen Tagen, daß
er kein Nazi war. Gegenüber einem von ihnen ließ
Hans durchblicken, daß er nichts dagegen hätte, wenn
sie eines Tages durch eine Gewaltaktion befreit würden.
Der Grieche verstand den Wink und gab Hans die
Adresse von Leuten, mit deren Hilfe die Befreiung be-
werkstelligt werden konnte. Eines Tages tauchten aus
dem Maisfeld um den Steinbruch fünf Partisanen auf.
Sie stürzten sich auf Hans, denn es waren nicht die von
ihm informierten, und sie wußten also auch nichts von
seiner wirklichen Einstellung. Doch die Gefangenen
stellten sich schützend vor ihn. Nach kurzem Wort-
wechsel waren die ELAS-Leute überzeugt. Sie fragten
Hans, ob er mitkommen oder dableiben wolle. Hans
wollte, entsprechend unserer Anweisung, dableiben. Er

83367 83
wäre auch dageblieben, wenn er nur einen Strick besessen
hätte, einen Strick, um sich fesseln zu lassen. Wie sollte
er sonst die Flucht der Gefangenen erklären?

Es erwies sich, daß die ELAS-Leute Erfahrung hatten.
Sie machten aus dem Platz einen Kampfplatz. Und ein
Andarte brachte sich sogar eine geringfügige Verletzung
bei, um, der Vollständigkeit halber, ein paar Blutspuren
zu hinterlassen. Ein zerrissenes Kleidungsstück von Hans
blieb ebenfalls zurück, und ab ging es - in die Berge.

EIN HUSARENSTÜCK

Fünf Kilometer von Volos entfernt liegt der Kurort
Agria zu Füßen eines Berges, inmitten von großen
Olivenhainen und Obstgärten, an der Küste des Ägä-
ischen Meeres.

Wir stehen hier auf vorgeschobenem Posten; die
nächste Ortschaft liegt bereits im Herrschaftsbereich der
ELAS. Unsere Befürchtung, wir würden gegen dieses
Dorf zum Einsatz kommen, erweist sich als unbegründet.
Die Zeiten haben sich geändert, die Wehrmacht hält sich
in respektvoller Entfernung und ist zufrieden, wenn sie

" nicht selber angegriffen wird. Noch vor einem halben
Jahr hätte sich die ELAS das folgende Husarenstück
nicht ungestraft erlauben dürfen:

Agria ist mit Volos durch eine Kleinbahn verbunden,
deren Geleise an der Küste entlangführen, in das Parti-
sanengebiet hinein. Die Partisanen verfügen über einen
Zug, es fehlt ihnen nur noch die Lokomotive. Als eines
Tages ein Lokführer hundert Meter aus Agria hinaus-
fährt, stehen neben ihm zwei Partisanen, die ihn zum

82

Aussteigen zwingen und die Lokomotive ins Partisanen-
gebiet entführen.

Ungeheure Aufregung herrscht. Die Partisanen be-
reiten einen großen Überfall vor, heißt es. Unter Be-
deckung einer Kompanie wird ein Sprengkommando aus-
geschickt mit der Weisung, die Schienen bis fünfhundert
Meter vor Agria in die Luft zu jagen.

Angst und Unsicherheit in der Wehrmacht wachsen.
Um so mehr, als die Nazis, diese „gewiegten“ Strategen,
nicht in der Lage sind, Taktik und Strategie einer Frei-
heitsarmee richtig einzuschätzen.

Wir Antifaschisten bleiben ruhig. Unser Dienst - viel
Postenschieben - ist erträglich, doppelt erträglich, da wir
bereits wieder Verbindung zu den Partisanen haben,
diesmal durch Maria und ein anderes griechisches Mäd-
chen Wir wissen, daß Agria nicht angegriffen werden
wird.

HEIMAT 5.30

Die Revierstube in Volos wird jeden zweiten Tag von
einem unserer Leute aufgesucht. Hier ist Gelegenheit,
mit den Kameraden aus den anderen Kompanien die
Lage zu besprechen. Die Verbindungsleute aus der
ersten und vierten Kompanie berichten: „Es ist Zeit
zum Losschlagen.“ Es ist auch wirklich Zeit. Nur
können wir gerade jetzt die dritte Kompanie nicht er-
reichen. Aber es muß gehandelt werden; denn der Rück-
zug steht bevor, und wir wissen, wie ein solcher Rück-
zug aussieht. Daher beschließen wir: X-Zeit um fünf Uhr
dreißig am andern Morgen.

An alle Kompanien wird durchgegeben: Heimat 5.30.
Die dritte Kompanie soll über die Partisanen verständigt

” 83
werden. Diesmal kann ich die Rückkehr zur Kompanie
kaum abwarten. Eine fieberhafte Tätigkeit beginnt. Zu-
erst müssen die Partisanen unterrichtet werden, damit sie
uns, wenn wir uns nähern, nicht mit einer Strafexpedition
verwechseln. Um jede Einzelheit besprechen zu können,
beschließen wir, einen Delegierten zu schicken.

Für Hans Mühmel wird eine zusätzliche Garnitur be-
sorgt. In der ganzen Kompanie ist er als Wasserratte
bekannt, denn er verbringt jede dienstfreie Minute im
Meer. Er soll „ertrinken“. In der heißen Mittagsstunde
geht selten jemand baden, also sieht auch niemand, wie
Hans seine Uniform am Strand hinlegt und sich auf den
Weg in die Berge macht. Zwei Stunden später wird der
Kompanie gemeldet: Soldat Mühmel beim Baden er-
trunken. Daß die Todesanzeige an die Angehörigen
nicht abgeht, dafür sorgt unser Verbindungsmann im
Bataillonsstab.

Am selben Abend erfahren wir durch Maria, daß Hans
Mühmel gut angekommen ist und daß wir erwartet
werden. Alle unsere Vorbereitungen sind jetzt abge-
schlossen; die Trupps sind eingeteilt, und jeder weiß
um seine Aufgabe: *

‚Ich muß die Telefonleitung mit Agria durch-
schneiden.“

„Wir müssen mit unserem Pakgeschütz die Straße
sichern.“

„Unsere Gruppe besetzt die Schreibstube.“

„Unsere Gruppe entwaffnet die Offiziere.“

Doch es kommt etwas dazwischen. Das Verfahren
gegen Karl Fladerer soll heute eröffnet werden. Es sind
vier Wochen vergangen, seit der junge Österreicher laut

84

erklärte, daß Soldaten keine Räuber sein dürften. Nun
ist es soweit. Beim Bataillon liegt eine Meldung, Karl
Fladerers Todesurteil. Karl kennt den Termin unserer
Aktion nicht, doch selbst wenn er ihn kennen würde, er
darf nicht mehr bleiben. Er muß verschwinden.

Aber er beging einen Fehler. Er zog einen Kameraden
ins Vertrauen und sagte zu ihm: „Du, ich gehe zu den
Partisanen. Die anderen kommen bald nach, es ist schon
alles vorbereitet.“

Der Soldat Martinak - wir hatten ihn bewußt nie ins
Vertrauen gezogen — hält Karls Mitteilung für eine Falle.
Zum Schein sagt er zu, läuft aber sofort zum Kompanie-
chef: „Herr Leutnant, der Fladerer hat mich aufgefor-
dert, mit ihm zu den Partisanen zu gehen.“ Der Leutnant
lächelt ungläubig. „Bestimmt, Herr Leutnant“, wieder-
holt Martinak. „Im Bataillon besteht eine Terrorgruppe,
die geschlossen überlaufen will.“

Martinaks schnelles Verschwinden hat Aufsehen erregt.
Warum läuft er zum Kompaniechef, fragen sich die
Kameraden. Unauffällig folgt ihm einer. Am offenen
Fenster der Schreibstube hört er mit.

 

Jetzt ist größte Eile geboten. In fliegender Hast grei-
fen dreizehn Mann, darunter auch Karl Fladerer, nach
ihren Gewehren. Keine Sekunde zu früh, denn schon
nähert sich eine Gruppe Unteroffiziere, die den Schützen
Fladerer verhaften wollen. Am Dorfausgang stoßen die
beiden Gruppen aufeinander. Die Unterofliziere eröff-
nen das Feuer, aber gleich darauf müssen sie in volle
Deckung gehen. Die dreizehn schießen zurück, unter-
stützt von einem Trupp Partisanen, der Karl Fladerers
Gruppe entgegengekommen ist.

85
In der Kompanieschteibstube herrscht ungeheure Auf-
regung. Droht eine Meutcrei? Martinak wird mit allen
Schikanen verhört: „Wer ist der Anführer der Meuterer-
gruppe?“ Martinak weiß nicht das geringste von unserer
Organisation. Der Offizier zieht die Pistole. „Wenn
Sie nicht sofort die Namen nennen, schieße ich Sie über
den Haufen!“

Und nun nennt der Schütze Martinak, um irgend etwas
zu „gestehen“, die Namen der Kameraden, mit denen et
in Baumholder auf einer Stube gelegen hat. Mich
nennt er als Anführer.

Der Leutnant verlangt ein dringendes Dienstgespräch
mit dem Bataillon. Der Bataillonschef befiehlt: Alle Be-
schuldigten sofort verhaften, alle Sicherheitsmaßnahmen
zur Unterdrückung einer Meuterei ergreifen. Alle Viertel-
stunden berichten.“

Es wird eine unruhige Nacht werden.

WIR GEHEN HOCH

Es geschieht öfter, daß ich als Melder zur Schreib-
stube gerufen werde. Doch als mich heute.der Feld-
webel abholt, schöpfe ich Verdacht, denn ich glaube, ein
verdächtiges Zittern in seiner Stimme gehört zu haben.
Sofort fällt mir wieder Berislaw ein. Ich kann noch
schnell Werner beiseite nehmen und ihm zuflüstern:
„Irgend etwas stimmt nicht.“

Werner fragt eilig zurück: „Sollen wir jetzt schon los-
schlagen?“

„Nein“, antworte ich, „vielleicht sind sie gewarnt.“
. .

86

Vor der Schreibstube sitzen Offiziere und Unterofi-
ziere, Maschinenpistolen auf den Knien, Handgranaten
im Koppel. Nun scheint alles verloren.

„Wie befohlen zur Stelle“, melde ich mich.

Mit bleichem Gesicht sitzt der Pimpf am Telefon. Ent-
sichert liegt eine Pistole vor ihm auf dem Tisch. „Hände
hoch!“ brüllt er. „Durchsuchen!“ befichlt er einem Unter-
offizier.

Alles wird mir abgenommen, sogar das Taschentuch.
Ich sche mich um und zucke zusammen. Da sitzen sieben
Mann, alles Angehörige unserer Organisation. Ich will
eine Frage stellen.

„Schnauze halten, runter in den Keller!“

Diesmal scheint es keinen Ausweg zu geben. Wir
wissen nichts, können nur Vermutungen anstellen. Unan-
genehm ist besonders, daß Karl eine Mittelohrentzün-
dung hat und sehr schlecht hören kann. Es erschwert
unsere Unterhaltung sehr, denn unmittelbar vor der Tür
steht der Posten.

Als wir nach vielen Stunden zum Austreten geführt
werden, stellt uns der Feldwebel eine plumpe Falle. Wie
zufällig steht im Kellergang ein gespannter Karabiner:
Ich könnte wetten, daß er ungeladen ist. Der Feldwebel
hofft, wir würden die „günstige Gelegenheit“ ausnutzen,
ihm den Karabiner vorhalten und zu entkommen ver-
suchen.

„Aber Herr Feldwebel“, sage ich nur vorwurfsvoll, „in
Gegenwart von Gefangenen dürfen doch keine herren-
losen Waffen herumstehen.“

„Zackig“, meint der Feldwebel. Er lacht. „Sie machen
uns noch am Pfahl. darauf aufmerksam, daß die Hände
nicht nach der Heeresdienstvorschrift gebunden sind.“

87
Die Stunden vergehen sehr langsam. Ob unsere
Kameraden draußen etwas unternehmen können? Bei
der Postenablösung vor unserer Tür fragt der eine:
„Hast du schon gehört, Werner und Eugen sind auch ge-
türmt.“ Werner und Eugen? Die ganze Geschichte wird
immer undurchsichtiger.

Beim Morgengrauen poltert eine Begleitmannschaft in
den Keller. „Fertigmachen, nach Volos zur Verneh-
mung!“ In der Kommandantur in Volos laufen alle
durcheinander. Fritz Eidner, ein Hamburger Kumpel,
der Fahrer des Hauptmanns, drängt sich an mich heran
und flüstert mir zu: „Martinak hat euch verpfiffen. Sie
wissen überhaupt nichts.“

„Schütze B. zur .Vernehmung!“ Ich stehe vor dem
Abwehroffizier. Er gibt sich zuerst äußerst freundlich,
doch das kenne ich von der Gestapo her. „Wie denken
Sie über das Überlaufen?“ fragt er plötzlich.

„Das wäre eine Gemeinheit, Herr Leutnant, denn... .*

„Das wagen Sie zu sagen?“ fällt er mir wütend ins
Wort. „Sie, der Anführer einer Meuterergruppe. Wir
haben eine Haussuchung bei den Partisanen durch-
geführt“, belehrt er mich, „und dort fanden wir eine
Liste von achtzig Meuterern.“ Seine Stimme überschlägt
sich fast vor Wut. „Ihr Name steht als erster auf dieser
Liste und Anweisungen, aus denen hervorgeht“, der
Leutnant kreischt, „daß Sie die Offiziere umbringen und
zu den Banditen gehen wollen.“

Dem Herrn Leutnant fehlt viel zum Menschenjäger.
Der kleinste Gestapomann würde lachen über diese
plumpe Vernehmung, Ich atme erleichtert auf. In der
Illegalität gibt es keine Listen, und gäbe es diese famose
Anweisung, dann ständen hier achtzig Mann.

88 “

 

„Nur ein Geständnis kann Sie noch retten“, unterbricht
der Leutnant meinen Gedankengang. „Was haben Sic
zu sagen?“

„Herr Leutnant, das Ganze ist so unsinnig, daß ich
dazu nichts sagen kann. Wenn Sie mir von diesen An-
schuldigungen auch nur das Geringste nachweisen, will
ich gern die schwerste Strafe auf mich nehmen“, be-
teuere ich.

„Das sowieso“, schreit der Leutnant, „in ein paar
Tagen stehen Sie an der Wand. Raus!“

89
   
   
   
 
 
 
 
   
    
 
  
 
 
   

Die Vernehmung scheint ihn so mitgenommen zu
haben, daß er zehn Minuten Pause macht. (Wieder gegen
alle Gestaporegeln.) Ich habe Gelegenheit, die Kame-
raden zu informieren. Nach zwei weiteren Vernehmun-
gen gibt es der Leutnant auf. „Abführen zum Kriegs-
gerichtsgefängnis!“

„SCHWERE JUNGEN“

Das Gefängnis in Volos war immer stark belegt. Aber
so „schwere Jungen“, wie wir es sind, hat es lange nicht
beherbergt. Deshalb werden wir auch in einer Extra-
zelle untergebracht, die genug Platz für acht Mann
bietet. Die Herren vergessen sogar, einen Spitzel zu uns
zu legen. Zu unserer Bewachung ist der dritte Zug der
ersten Kompanie abkommandiert, Karl Alex tritt in
unsere Zelle und meldet: „Stellvertretender Kompanie-
führer Karl Alex mit dreißig Mann zur Stelle! Alles
trägt grüne Schlipsel“

Und die augenblicklich gefangengesetzten Angehörigen
des Stabes ordnen an: „Alle ‚Kompanieführer‘ sofort
zur Lagebesprechung. Ihr übernehmt die Sicherung der
Zelle gegen jede Überraschung.“ -

Es dauert nicht lange, da finden sich die „Kom-
panieführer“ ein. Wir, die Verhafteten, und die bereits
Übergelaufenen sind ersetzt worden. Die Dienstältesten
sind aufgerückt, das Dienstalter zählt nach Zuchthaus
jahren. Artur Witt, ein Student aus Kiel, hat die Ge
samtleitung übernommen. Zum ersten Mal können wir
ungestört eine Lagebesprechung durchführen. Zum ersten
Mal aber auch können wir uns nur schwer einigen.

%

Wir, die Gefangenen, sind dafür, loszuschlagen. Die
Kameraden widersprechen. „Das bedeutet, daß ihr acht
Mann sofort erschossen werdet.“

„Wir sind acht, und draußen sind vierhundert. Han-
delt, als wären wir nicht da!“

„Mit Recht würden uns später die Genossen Vor-
würfe machen.“

Die Besprechung wird vertagt. Noch einmal wollen
die Kameraden die Lage überprüfen, doch morgen muß
ein Beschluß gefaßt werden.

In unsere Angelegenheit ist auch ein Unteroffizier ver-
wickelt. Er war mit Karl Fladerer befreundet und hat
nach dessen Überlaufen allen erzählt, daß er zusammen
mit Karl mit den Partisanen verhandelt hätte. Angeb-
lich wollte er Karl nur aushorchen und die ganze Ver-
schwörung auffliegen lassen. Auf Grund dieser dummen
Rederei wird er verhaftet, ‘denn es liegt ein Befehl vor,
der eindeutig besagt: „Jedes Bekanntwerden von Zer-
setzungstätigkeit ist sofort dem nächsthöheren Vor-
gesetzten zu melden.“ Jetzt sitzt der Unteroffizier völlig
zusammengebrochen in seiner Zelle.

Bei der nächsten Lagebesprechung machen die Kame-
raden einen brauchbaren Vorschlag. Da uns das Kriegs-
gericht zweifellos zum Tode verurteilen wird, soll die
Aktion mit dem Zeitpunkt unserer Erschießung zusam-
menfallen. Zu der Erschießung werden Freiwillige heran-
gezogen, Kameraden sollen diese Aufgabe übernehmen.
Die anderen Angehörigen unserer Organisation — zwei-
fellos werden zu dieser Erschießung alle Kompanien zum
Zuschauen abkommandiert - sollen sich mit Hand-
granaten bewaffnen. Auf das Kommando „Feuer“ wird
geschossen werden, aber in eine andere Richtung.

91
Dieser Plan scheint uns allen der einzige Ausweg. Wir
besprechen jede Einzelheit. Die ELAS hat bereits zu-
gesagt, einige Gruppen in die Nähe des außerhalb der
Stadt gelegenen Hinrichtungsplatzes zu schicken.

Wir acht Mann sind in Volos berühmt geworden. Die
ganze Stadt spricht von uns. Auch viele Landser scheinen
nachdenklich zu werden. Es sind nicht wenige, die
meinen: „Wenn wir wüßten, daß uns die Partisanen
anständig behandeln, würden wir auch in die Berge
gehen. Aus dem Sack hier kommt ja doch keiner mehr
raus.“ An jeder Straßenecke stehen griechische Kinder,
die den Soldaten zurufen: „Komm, Kamerad, parti Parti-
san, Partisan extra prima.“ Es ist bezeichnend für die
veränderten Zustände, daß die Kinder diese Aufforde-
rung so offen laut werden lassen können.

Zwei Tage vor unserem Prozeß läuft noch eine Gruppe
zu den Partisanen über. Alex Bock hatte - die Gruppe
lag auf vorgeschobenem Posten - keine Verbindung mehr
zur Organisation. Das voreilige Überlaufen macht er
durch den Zettel wieder wett, den er hinterläßt: „Wir
flächten, um nicht noch einmal den fürchterlichen Keller
von Berislaw zu erleben.“ Das stiftet Unruhe und Ver-
wirrung bei den Herren Offizieren. Sie fürchten eine
Panik und geben Befehl, jeden Soldaten anständig zu
behandeln oder, wie es in ihrer Sprache heißt, jede un-
nötige dienstliche Überspitzung oder Überbeanspruchung
möglichst zu vermeiden, Es ist eine kritische Situation
für den Herrn Stadtkommandanten von Volos. Der
größte Teil seiner Soldaten und Unteroffiziere hat die
Schnauze voll. Sichtbare Beweise der Tätigkeit der Anti-
faschisten sind nicht mehr zu übersehen. Die mili-
tärische Lage ist auch nicht gerade rosig. Die griechische

92

 

Freiheitsarmee bedroht nicht nur Volos, sondern auch
den bevorstehenden Rückzug. Mit „Durchgreifen“ ist
auch nichts mehr zu machen.

Als uns die Feldpolizisten abholen, um uns zum
Kriegsgericht zu‘bringen, meinen sie: „Das ist bloß noch
eine Formsache. Die Pfähle für euch sind schon auf dem
Schießplatz eingerammt.“

DER PROZESS

Vor unserer Verhandlung beginnt die Verhandlung
gegen den Unteroflizier. Sie dauert nicht lange.

„Selbst dann, wenn Sie die Absicht gehabt hätten,
die bolschewistische Untergrundorganisation auszuheben,
hätten Sie unbedingt einem Vorgesetzten davon Mit-
teilung machen müssen“, erhält der Unteroflizier seine
letzte militärische Belehrung. Das Urteil wird gefällt:

„Im Namen des Obersten Befehlshabers der Wehr-
macht: Der Unteroffizier Vollmer, ist zum Tode durch
Erschießen verurteilt.“ Der Unteroffizier schreit auf, er
weint wie ein Kind. Will er Mitleid erregen? Vor
einem Kriegsgericht? Der Kriegsgerichtsrat fährt ihn an:
„Unteroffizier Vollmer, benehmen Sie sich anständig,
zeigen Sie gefälligst Haltung als deutscher Soldat!“

Zwölf Stunden später stand der Unteroflizier am
Pfahl. Seine Kameraden, mit denen zusammen er noch
vor wenigen Tagen im Bordell war, führten den Befehl
aus: „Zur Salve! Legt an! Feuer!“ Und die Eltern des
Unteroffiziers Vollmer erhielten einen Brief: „Für Führer
und Volk fiel...“

Nach kurzer Pause werden wir vorgeführt. Wir sind
auf alles gefaßt. Doch die Herren Kriegsgerichtsräte

95
machen einen ziemlich nervösen Eindruck. Nun, das ist
verständlich. Erstens haben sie eine lange Autofahrt auf
verminten Straßen hinter sich, und zweitens wissen sie
nicht recht, wie sie den Prozeß führen. sollen. Frei-
sprechen können sie uns nicht, das würde ihre Schwäche
zu eindeutig bekunden. Uns zum Tode verurteilen, das
wagen sie nicht, denn unsere Erschießung würde in
Volos große Beunruhigung hervorrufen und das schon
jetzt herrschende Chaos noch vergrößern. Außerdem
wollen sie unbedingt feststellen, welche Verbindungen
wir zur ELAS, aber auch zu deutschen Einheiten haben;
doch das sprengt den Rahmen des Prozesses. Deshalb
kommt alles anders, als wir erwartet haben.

Ich werde vernommen. Schütze Martinak ist Zeuge.
Alles geht schr schnell ab. Und siche da, sie haben eine
Lösung gefunden:

„Das Kriegsgericht sieht sich auf Grund der beson-
deren Umstände nicht in der Lage, die Beschuldigungen
hinreichend zu klären. Die Angeklagten werden deshalb
zur sondergerichtlichen Behandlung nach Deutschland
übergeführt.“

Nun kann das Hohe Gericht schnell in seinen sicheren
Standort zurückkehren, und wir wissen, daß auf dem
tausend Kilometer langen Weg nach Deutschland sich
viele Gelegenheiten zum Entkommen bieten werden.
Übrigens, der Schütze Martinak erhält eine Belobigung.
Er wird „wehrwürdig“ gesprochen.

DIE LETZTEN STUNDEN

Wir werden zurück ins Gefängnis gebracht. Haben
wir vorher schon viel Besuch gehabt, so können wir uns

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jetzt kaum noch retten. Immer wieder wollen die
Landser wissen: Wie wird man bei den Partisanen be-
handelt? Die Greuelpropaganda wirkt nicht mehr. Viele
Soldaten haben die Aussichtslosigkeit der Lage erkannt.
Nur die Angst vor den Partisanen hält sie noch ab, sich
in Gefangenschaft zu begeben.

Daß wir im Gefängnis so ungehindert mit den Land-
sern reden können, daran ist die gute alte preußische
Ordnung schuld. Verantwortlich für das Gefängnis ist
das Kriegsgericht. Aber das Kriegsgericht sitzt in Larina.
Unser Hauptmann aber ist Stadtkommandant geworden.
Also unterstcht ihm das Gefängnis. Wahrscheinlich
glaubt das Kriegsgericht, daß der Stadtkommandant
seine Pflicht tut, und der Stadtkommandant meint, das
Kriegsgericht erfüllt seine Aufgabe. Nun, diese Kom-
petenzschwierigkeiten machen uns kein Kopfzerbrechen.

Die Kameraden gratulieren uns zu der Entscheidung
des Kriegsgerichts. Jetzt wollen sie handeln. Die Tage
der Wehrmacht in Volos, ja, in ganz Griechenland, sind
gezählt, ‚Der Rückzug wird vorbereitet. Außerdem ist
die Verbindung mit Deutschland. unterbrochen. Parti-
sanen haben die Funkstation zerstört.

„Schütze X. zum Feind übergelaufen, Angehörige ver-
haften“, das geht nun nicht mehr. Wir geben durch:
„Fertigmachen zum Abmarsch.“ Und verabschieden uns
von den Kameraden: „Auf Wiedersehen in den Bergen.“

Aufgeregt stürzen einige Landser zu uns ins Gefäng-
nis. „Da habt ihr eure Partisanen, seht euch die Toten
an, wie sie die zugerichtet haben!“

Auf’ dem Marktplatz liegen achtundzwanzig Soldaten
feierlich aufgebahrt. Sie sind mit einem Ehrengeleit ein-
geholt worden. Alle Wehrmachtangehörigen erhalten Be-

 

 

95
fehl, sich die Toten anzusehen. Auch wir. Ein entsetz-
licher Anblick bietet sich uns. Achtundzwanzig grausam
verstümmelte Leichen, mit ausgestochenen Augen, abge-
schnittenen Nasen und Geschlechtsteilen. Nach zwei
Stunden plötzlich ein Befehl: „Die Toten sofort weg-
räumen und beerdigen!“

Wir sind gewiß, es steckt eine abscheuliche Gemein-
heit dahinter.

Volos ist in der ganzen Welt berühmt durch seine
Zigarettenindustrie. Eine der riesigen Fabriken, sie be-
schäftigt über tausend Arbeiter, soll in die Luft ge-
sprengt werden. Das bedeutet, daß den Arbeitern und
den tabakliefernden Bauern die Existenzgrundlage zer-
stört wird. Doch danach fragt die Wehrmacht nicht. Sie
muß sich zurückziehen. Also muß auch die Fabrik ver-
schwinden.

Plötzlich ist ganz Volos auf den Beinen. Trotz des
Belagerungszustandes ziehen die Arbeiter durch die
Stadt, stürmen die Fabrik, reißen die bereits gelegten
Zündschnüre heraus und bilden einen Kordon um den
Betrieb. Er liegt ganz in der Nähe des Gefängnisses.
Wir trauen unseren Ohren nicht, als wir die unvergessene
Melodie des Liedes „Brüder, zur Sonne, zuf Freiheit“
hören. Wir blicken durch die Gitterfenster hinaus. Da
unten demonstrieren sie, allen voran die Jugend, demon-
strieren trotz der schußbereiten Maschinengewehre an
jeder Straßenecke. Beim Stadtkommandanten meldet sich
ein Parlamentär der ELAS. Er stellt ein Ultimatum:
„Wird die Fabrik in die Luft gesprengt, so wird die
ELAS jeden deutschen Offizier, der in ihrer Gewalt ist
oder den sie noch gefangennehmen wird, als Kriegs-
verbrecher hinrichten.‘“ Dieses Ultimatum wirkt. Die

9%

Fabrik wird nicht gesprengt. Doch nicht so ohne weiteres.
Als „Lösegeld“ fordert die Wehrmacht ungeheure Men-
gen von Zigaretten.

DAS DYNAMITSCHIFF

Rückzug auf der ganzen Linie. Volos wird Sammel-
punkt für Südgriechenland. Ein Schiff nach dem anderen
macht im Hafen fest. Auch unser Gefängnis füllt sich.
Unter anderem treffen dreißig zum Tode Verurteilte ein,
deren Urteil noch nicht bestätigt ist, und über hundert
Landser, die längere Freiheitsstrafen zu verbüßen haben.
Sie waren mit zwei Schiffen eingetroffen, eines beladen
mit Lebensmitteln und Kriegsmaterial, das andere bela-
den mit Dynamit. Eng zusammengepfercht waren die
Verurteilten im Laderaum des Dynamitschiffes unter-
gebracht. Das Dynamitschiff fuhr voraus. In einiger Ent-
fernung folgte das andere. Die auf ein Mindestmaß
reduzierte Mannschaft des Dynamitschiffes wurde alle
zwei Stunden abgelöst, Flieger tauchten auf. Sie kamen
aus der Sonne, flogen das Dynamitschiff an, flogen dar-
über hinweg, warfen ihre Bomben und trafen das zweite
Schiff. Die Gefangenen werden zuerst ausgeladen und
unter scharfer Bewachung in unser Gefängnis eingeliefert.
Noch während der Begrüßung heulen die Sirenen: Flie-
geralarm! Neun Flugzeuge nähern sich, und bevor je-
mand begreift, was los ist, brennen alle im Hafen liegen-
den Schiffe lichterloh. Schwarz ist der Himmel von den
Rauchwolken, die Sonne dringt nicht mehr durch. Wie-
der heulen die Sirenen. Ganze Kompanien stürzen am
Gefängnis vorbei, als liefen sie um ihr Leben. Das

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Dynamitschiff brennt. Wir werden in den Keller geführt.
Dann: ein Schlag, ein greller Blitz, Splitterregen, Mörtel,
Staub. Über hundert Tote sind zu beklagen, in der
Mehrzahl Soldaten, die sich in der Nähe des Hafens
aufhielten.

EIN DUMMER ZUFALL

„Heute nacht geht es los. Haltet euch bereit, wir
holen euch ab“, unterrichtet uns Artur.

Sie holten uns aber nicht ab. Ein dummer Zufall
machte einen Strich durch die Rechnung. Die Gruppe
hatte einen Lastkraftwagen zur Verfügung, alles war ver-
laden, die Partisanen waren informiert. Die Offiziere
und Unteroffiziere kümmerten sich um nichts, sie ver-
anstalteten Saufgelage.

Da meldet einer der Kameraden dem Aufsichtführen-
den: „Alles fertig, auf zu den Partisanen!“ Erst jetzt
bemerkt er, daß einer von den Stammannschaften in der
Nähe herumlungert. Eine blitzschnelle Überlegung. Nein,
es geht nicht mehr. Der von der Stammannschaft wird,
sobald man ihn aus den Augen läßt, Krach schlagen.
Der Weg in die Berge führt an einer SS-Kaserne vorbei.
Ein Anruf und... Also reißen die Kameraden alles
wieder vom Lastkraftwagen herunter, überwältigen den
nächsten Posten und gehen ohne Lastkraftwagen zu den
Partisanen.

Vergeblich warten wir mit unseren gepackten Tor-
nistern die ganze Nacht. Den Morgenkaffee bringen uns
Stammannschaften. Sie machen dunkle Andeutungen. In
den letzten Tagen haben wir Erlaubnis bekommen, zu
zweit das Gefängnis zu verlassen. Das ist kein Risiko,

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denn kommen die beiden ‚nicht zurück, geht es den übri-
gen sechs schlecht. Alfred und.ich bitten, zum Bataillon
gehen zu dürfen, zur Sanitätsstunde.

Dort ist etwas los. Vor den Türen stehen Unteroffi-
ziere und Feldwebel Posten. Die Stammannschaften ver-
richten unter Aufsicht Dienst. „Alle Politischen sind ge-
türmt“, ruft uns einer zu. Nun traut man anscheinend
niemand mehr. Sogar der ewig betrunkene Hauptmann
wurde vor Schreck nüchtern, als er erfuhr, daß sein Fah-
rer, der Bursche und der Bataillonsschreiber zu den Parti-
sanen gegangen sind.

ZUM ERSTEN MAL NACH ELF JAHREN

Am gleichen Tag soll unser Abzug beginnen. Der
Vormittag ist erfüllt von den Explosionen der Spreng-
kommandos.. Volos ist nicht nur ein wichtiger Umschlag-
hafen, sondern auch ein bedeutender Eisenbahnknoten-
punkt. Kreuz und quer durchziehen Gleise die Städt.
Diese Gleisanlagen sind für die flüchtende Wehrmacht
ohne jede militärische Bedeutung, trotzdem werden alle
Schienen aufgerissen. Die ELAS machte die Soldaten in
Flugblättern auf den Wahnsinn dieser Zerstörung auf-
merksam.

Die Ländser wissen nicht, daß Griechenland jedes
Gramm Erz vom Ausland einführen muß. Und wenn sie
es wüßten? Nach uns die Sintflut! Am späten Nach-
mittag zieht die Wehrmacht aus Volos ab. Panzerfahrer
ohne Panzer, Matrosen ohne Schiffe, Kradmelder ohne
Kräder, motorisierte Einheiten ohne Fahrzeuge. Nur
dann und wann sieht man einen alten Trecker, der ein
schweres Geschütz zieht. Dafür trifft man auf Schritt

” 99
zusteigen. Aber sagen Sie ihnen noch einmal, daß keine
Gefahr besteht.“ Wieder werden unsere Worte übersetzt.
Schnelles, erregtes Flüstern. Die Griechen sind un-
schlüssig, ob sie uns trauen können. Zum Teufel, sie
müssen sich beeilen, sonst wird der Leutnant mißtrauisch.
Alfred findet die Zauberformel: „Aide, Synagonistes“
(„Vorwärts, Mitstreiter, Genossen“). Endlich scheinen
die Griechen zu begreifen, obwohl es ihnen sicherlich
schwerfällt, sich vorzustellen, daß in dieser verhaßten
Uniform Genossen stecken. Einer nach dem andern
steigt aus, die Hand noch immer in der Tasche, in. der
sich deutlich ein schwerer Gegenstand abzeichnet. Aller-
dings stellen sie sich so auf, daß sie mit einem Sprung
wieder im Wagen sein können. Wir klappen den Sitz
hoch. Unter den Polstern ein paar Maisblätter, wir schie-
ben sie beiseite. Da, eine Kiste mit fremder Aufschrift,
daneben ein Packen Flugblätter. „Kato o Fassismos!“
(„Nieder mit dem Faschismus!“) können wir entziffern.
Also wir haben uns nicht geitrt. Wir lachen die Griechen
an und klappen den Sitz sorgsam wieder zu. „Poly en
daxi“ („Sehr in Ordnung“) sagen wir anerkennend. Nur
daß uns die Griechin unauffällig ein Bündel Drachmen
hinhält, finden wir unschön.

„Wir sind Deutsche, Fräulein, keine Nazis. Und Anti-
faschisten bezahlt man nicht für ihre Tätigkeit. Sie kön-
nen passieren, grüßen Sie Ihre Freunde von uns, wir
kommen auch bald.“ Nun nehmt doch endlich die Hand
aus der Tasche! Die Griechen sind so verwirrt, daß sie
vergessen, sich zu bedanken. Das hat Nina, die mutige
Andartin*, ein paar Monate später in Verria nachgeholt,

* Weibliche ELAS-Angehörige.

70

Nach der Ablösung werden wir zum Leutnant befoh-
len: „Das haben Sie zackig hingekriegt, die Kontrolle“,
meint er anerkennend. „Die hatten ja ein eigenes Auto,
das waren wohl ganz große Tiere?“

„Jawohl, Herr Leutnant, hatten erstklassige Papiere
(ich denke an den Krankenschein). Die waren von der
Regierung“ (von einer kommenden, setze ich in Gedan-
ken hinzu).

„Ich wollte eigentlich schon rüberkommen und mir
die Bundesbrüder mal aus der Nähe ansehen“, meint der
Leutnant. „Aber ich wollte euch die Tour nicht ver-
masseln, habt doch sicher wieder allerhand Zigaretten
geschlaucht, was?“

„Aber Herr Leutnant“, protestieren wir, „den Posten
ist es verboten...“

„Schon gut“, sagt er, „haut ab.“

HAMMEL

Unser Pimpf hat sich etwas Neues ausgedacht. Wenn
ihm die Verpflegung zu eintönig wird und er Appetit
auf Hammelbraten hat, werden Griechen verhaftet.
Ein Kommando, wir nennen es den Proviantspähtrupp,
wird zusammengestellt. Diese Wegelagerer in Uniform
klappern mindestens jede Woche einmal, oft aber jeden
zweiten Tag, Farsala und die Umgebung ab. Sie gehen
in ein Haus und verhaften den Mann, den Vater oder
den Sohn. „Er ist Partisan und kommt vors Kriegs-
gericht. Sie können morgen zur Kommandantur kommen
und ihm noch einmal etwas zu essen bringen“, unter-
richten sie die entsetzten Angehörigen. Der Verhaftete

zı
und Tritt die seltsamsten Fahrzeuge. Eselskarren, Kin-
derwagen.... Unser Gefangenentransport steht zum Ab-
marsch bereit. Wir und die zum Tode Verurteilten wer-
den zu je zwei Mann mit Handschellen zusammen-
geschlossen. Alfred zwinkert mir zu und klopft auf seine
Tasche. Er hat an alles gedacht und einen Schlüssel für
die Handschellen besorgt.

Wir haben einen Karren aufgetrieben, den wir mit
unseren Tornistern beladen, die ziemlich schwer sind von
den Liebesgaben unserer Besucher - Konserven, Gebäck,
ein paar tausend Zigaretten und sogar eine komplette
Uniform.

„Ohne Tritt, marsch!“ Ziel, das sechzig Kilometer
entfernte Larissa.

Wir marschieren am Schluß der Kolonne. Am Stadt-
tand wird zum ersten Male gehalten. Von den Bergen
aus wird die Spitze der Kolonne unter Feuer genommen.
Wir blicken noch einmal zurück auf das herrliche, im
Schein der untergehenden Sonne liegende freie Volos.

Das Nachkommando stürmt heran und vergleicht die
Uhren. Es wird gesprengt. Instinktiv werfen wir uns
hin. Gewaltig ist der Luftdruck, der heranfegt. Die
Hafenanlagen, das Werk jahrelanger Arbeit, sind in die
Luft geflogen. Später erfahren wir, daß bei dem Ver-
such, die Sprengladungen zu entfernen, zwölf Partisanen
den Tod gefunden haben.

Wie schlecht es sich marschiert, wenn man mit dem
Ziel nicht einverstanden ist! So langsam das Tempo ist,
uns erscheint es viel zu schnell. Schon nach den ersten
paar Kilometern wird der Unteroffizier, der uns bewacht,
müde. Jedesmal, wenn wir ihm ein paar Schritte voraus
sind, kräht er: „Wo seid ihr denn?“

100 “

Die Dunkelheit ist hereingebrochen. Sehnsüchtig
starren wir zu den Bergen hinüber. Glücklicherweise
wird alle Augenblicke haltgemacht, so daß wir nicht weit
vorankommen. Aber was nützt das, wir werden den
Unteroffizier nicht los. Er redet wie ein Wasserfall und
läßt durchblicken, daß er von den Nazis nichts hält.
Wenn er uns doch endlich allein ließe! Langsam und
doch viel zu schnell vergeht die Nacht. Der Morgen
graut. Ein paar Mann vom Gefangenentransport fehlen.
Fast die Hälfte des Weges haben wir schon zurückgelegt.
Gegen elf Uhr wird Rast gemacht. Erst bei Einbruch der
Dunkelheit soll es weitergehen. Plötzlich wird Alarm
gegeben. „Sofort aufbrechen!“ Es ist unser Glück, daß
die Kolonne so schlecht zu Fuß ist. Trotz aller Flüche
des Kommandeurs, der die Straße abfährt und den Säu-
migen zuschreit: „Wer zurückbleibt, fällt den Partisanen
in die Händel“, legen wir nicht mehr als vier Kilometer
in der Stunde zurück.

Der einzige Lastkraftwagen macht den Lumpensamm-
ler, genannt „Heldenklau“, Vorn werden Einsatzfähige
gebraucht. Die Partisanen bedrängen Larissa. Es sind
noch zwanzig Kilometer bis dorthin. Unser Unteroffizier
hat es eilig, die Angst vor den Partisanen sitzt ihm im
Nacken. „Kommt gleich nach“, sagt er und geht voran.

Endlich wird es wieder dunkel. Wir sind hinter der
Kolonne zurückgeblieben. Mühsam holt Alfred den
Schlüssel aus der Tasche. Das Schloß knackt, die Hand-
schellen klirren auf die Straße. Rechts erstreckt sich ein
rabenschwarzer Acker. Der Karren bekommt einen Tritt.
Es ist unsere letzte „Berührung“ mit der Wehrmacht.

Ungefähr hundert Meter laufen wir über den Acker.
Schweratmend bleiben wir stehen. Wir sind frei. Das

101
erste Mal nach elf Jahren. Wie aus einer anderen Welt
hören wir noch abgerissene Befehlsworte und die schlur-
fenden Schritte müder Landser.

„DU EXTRA PRIMA!“

Das ist eine Eigentümlichkeit der griechischen Land-
schaft. Flach erstreckt sich das Land, und plötzlich ragen
die Berge wie eine Mauer auf. Die Berge. Zum Greifen
nahe erscheinen sie uns, schwarz vor dem dunklen Nacht-
himmel stehend. Wir sehen zwei Feuer, das eine auf der
Chaussee, wo der letzte Panzer in Flammen aufgeht, das
andere in den Bergen - Fliegerzeichen der Partisanen.
Wir glauben, in wenigen Minuten am Fuß der Berge zu
sein. Doch wir stolpern Stunden um Stunden über die
Äcker. Das Feuer bleibt immer gleich weit entfernt.
Da geben wir es auf und legen uns in eine Ackerfurche.
Wir schlafen sofort ein.

Das Blöken von Schafen weckt uns. Es ist bereits hell.
Ganz in der Nähe entdecken wir einen Schäfer und sei-
nen etwa zehnjährigen Begleiter. Wir wissen noch nicht,
daß fast jeder griechische Schäfer für die Widerstands-
bewegung arbeitet. Und deshalb sagen wir auch das
Stichwort nicht - und machen es uns und ihm schwierig.

Auch der Schäfer hat uns entdeckt. Wir stehen auf
und gehen auf ihn zu. Erstaunt und besorgt blickt er
uns entgegen. In der Nähe der Berge tauchten deutsche
Soldaten fast niemals auf. „Du Partisan?“ fragen wir
nach einem freundlichen Gruß.

„Nix Partisan“, antwortet der Schäfer und hebt be-
teuernd die Hände.

102

„Antifassistes“, sagen wir, während wir auf uns deu-
ten, und wiederholen unsere Frage,

Aber der Schäfer bleibt mißtrauisch. „Nix Partisan“,
ist wieder seine Antwort.

„Pu Chorio?“ („Wo ist ein Dorf?“) versuchen wir cs
nun und machen die Gebärde des Trinkens. Der Schäfer
weist zu den Bergen. Ich öffne meine Patronentasche und
gebe ihm eine von den Zigarettenschachteln, die darin
stecken. Ein flüchtiges Lächeln huscht über das Gesicht
des Schäfers, und er bedeutet uns, daß er uns ins Dorf
begleiten will. Haben etwa die Zigaretten seine Meinung
über uns geändert? Er läßt uns ein paar Schritte voraus-
gehen. Bald holt er uns wieder ein und sagt in dem
gebräuchlichen Griechisch-Italienisch: „Aide, parti Par-
tisan.“

Obwohl den Schäfer der ungewöhnliche Inhalt meiner
Patronentasche beruhigt hatte, hatte er uns erst ein paar
Schritte vorausgehen lassen. Daß an unseren Koppeln
keine Pistolentaschen waren, ließ ihm unsere Behauptung
„Antifassistes“ wahrscheinlicher vorkommen.

Als wir in Rufnähe des Dorfes sind, legt der Schäfer
die Hände vor den Mund: „Min pirowollas, ferno ger-
manus lipotaktes!“ („Nicht schießen, ich bringe euch deut-
sche Überläufer.“)

Das Dorf ist erreicht. Wir gehen auf das erste Gehöft
zu, vor. dessen Tür ein junger Grieche und eine junge
Griechin stehen. Sie machen erschrockene Gesichter, als
sie uns erblicken.. Der Schäfer ruft etwas zu ihnen hin-
über. Dann eilt die Frau in das Gehöft und kommt mit
einer großen Schale Schafmilch wieder. Durstig trinken
wir, während die Frau und der Mann immer wieder be-
teuern: „Du extra prima Kamerad.“

103
 

Wir haben es gar nicht bemerkt, daß der Schäfer den
Jungen weggeschickt hat. Noch als wir vor dem Gehöft
stehen und nach griechischen Worten suchen, um ein Ge-
spräch zustande zu bringen, nähern sich drei Partisanen,
ein griechischer Bauer mit einem großen Schnauzbart,
uatersetzt, mit stolzen, funkelnden Augen, und zwei Jun-
gen in Uniformen mit vielen Flicken. Einer von ihnen
ist barfuß. Patronengurte kreuzen sich über ihrer Brust,
am Koppel hängen Handgranaten. Ruhig mustern sie
uns. Die kurzen italienischen Gewehre halten sie in der
Hand. Durch Zeichen fordern sie uns auf, die Arme
hochzuheben, und der Bauer gibt den beiden Jungen Be-
fehl, uns zu durchsuchen. Da rufe ich laut: „Syto i An-
dartes.“ Verdutzt blicken sich die beiden Jungen an.

104

‚Auch der Bauer stutzt, aber nur eine Sekunde lang.
Plötzlich hält der Schäfer drei Gewehre in seinen Hän-
den, weil uns sechs Arme umschlingen.

IN DEN FREIEN BERGEN

Arm in Arm geben wir in das Dorf. Eine ärmliche
Hütte, es ist die beste, wird uns als Quartier angewiesen.
Im Dorf liegt eine Partisanenkompanie, sie ist achtzig
Mann stark und wird von einem jungen Leutnant ge-
führt.

Die Bewohner des Dorfes und die anwesenden Parti-
sanen umringen uns. Fast alle Kompanieangehörigen
sind unterwegs, um das zu bergen, was die Wehrmacht
auf ihrem Rückzug weggeworfen hat. Niko, ein griechi-
scher Student, der aus der deutschen Zwangsarbeit ge-
flohen ist, macht den Dolmetscher. Hundert Fragen auf
einmal werden an uns gestellt. Da unterbricht eine grie-
chische Frau plötzlich das Gespräch. Alle anderen schwei-
gen. Niko übersetzt: „Sie findet es nicht richtig, daß wir
euch mit so viel Fragen bestürmen, statt erst einmal zu
fragen, ob ihr Hunger habt.“

Wir öffnen unsere 'Tornister, um ihnen zu zeigen, wie
gut wir versorgt sind. Unser Blick fällt auf die Parti-
sanen. Wir sehen ihre zerfetzten und geflickten Unifor-
men, ihre mit Lumpen umhüllten Füße. Wir nehmen
Hosen, Strümpfe, Zigaretten und Konservenbüchsen aus
den Tornistern und bitten Niko, den Partisanen zu sagen,
daß wir all das nicht mehr brauchen und es den Bedürf-
tigsten geben wollen. Aber die Partisanen lehnen ab,
„Bitte, behaltet es, Kameraden, vielleicht könnt ihr es

105
selbst noch gebrauchen. Der Weg nach Deutschland ist
weit. Griechenland ist bald frei, und wir haben jahre-
lang entbehrt, niemand hat uns geholfen, nur das arme
Volk hat uns von seinem wenigen gegeben. Das einzige,
was wir von euch nehmen würden, sind Waffen, und die
habt ihr leider nicht.“

Der Kreis wird von dem jungen Leutnant durch-
brochen. Er läßt sich Meldung erstatten und betrachtet
uns. Wir sehen in ein junges, energisches Gesicht, das
von vielen Entbehrungen und harten Kämpfen erzählt.
Der Leutnant steht vor uns, ohne uns die Hand zu geben.
Wir sind betroffen. Der Leutnant wendet sich an den
Dolmetscher, und der Dolmetscher übersetzt: „Bitte
sagen Sie, wer Sie sind, weshalb und wie Sie zur ELAS
kamen.“

Alle setzen sich, und wir beginnen zu erzählen. Niko
übersetzt Satz für Satz. Wir beginnen nicht mit Grie-
chenland, wir erzählen von Deutschland, von der Schafott-
front. Je länger wir berichten, desto größer wird die
Aufmerksamkeit. Als wir unsere Organisation bei den
999ern erwähnen und den Überfall in Farsala, ertönen
laute Zwischenrufe. Niko übersetzt sie uns. Die Parti-
sanen in diesem einsamen Bergdorf, viele Kilometer von
Farsala entfernt, wissen von unserer Organisation, ja,
ihnen sind sogar Einzelschicksale einiger 999er bekannt.
Als wir geendet haben, tritt ein kurzes Schweigen ein.
Dann kommt der Leutnant auf uns zu, umarmt uns und
sagt: „Kameraden, Hitler und seine Soldaten haben viel

Leid über Griechenland gebracht. Unser Volk haßt seine

Unterdrücker. Ihr aber habt uns gezeigt, daß es noch
andere Deutsche gibt, Deutsche, die die Freiheit und die
Gerechtigkeit lieben.“

106

 

Abends sitzen wir zusammen um das Feuer. Der
Himmel rötet sich, Larissa brennt, die Wehrmacht be-
reitet ihren Rückzug vor. Die Andarten blicken hinüber,
viele von ihnen wohnen in Larissa und haben dort noch
Frau und Kind.

LEUCHTRAKETEN

Auf schweißnassem Pferd jagt ein Melder in das Dorf.
Ganz in der Nähe hat eine größere Wehrmachteinheit,
die den Fluß nicht überqueren kann, haltgemacht, da die
Brücke gesprengt ist. Ständig ist die Einheit den An-
griffen der englischen Bombenflugzeuge ausgesetzt. Die
ELAS will sich einer anderen Waffe bedienen, und diese
ist für die Wehrmachtführung gefährlicher als Menschen-
verluste: Aufklärung - Wahrheit.

Die Division läßt durch den Melder anfragen, ob wir
dazu bereit sind. Wir stimmen sofort zu. Ein Stapel
Flugblätter wird uns ausgehändigt, wir bekommen ein
Megaphon, Mulis werden gebracht, und wir können uns
auf den Weg machen. Da drängt sich eine alte Frau zu
uns heran. (Die Aktionen der ELAS waren selten militä-
risches Geheimnis. Ja, die Stärke der ELAS bestand
gerade darin, daß jeder Bauer, jeder Hirte wußte: Dort
ist die Einheit, dort kämpft sie, und das ist ihr Ziel.) Sie
wendet sich an mich: „Du, sag deine deutsch Kamerad:
Kamerad komm Partisan. Partisan extra prima. Du
kommst Partisan, Polemos (Krieg) fini. Du luggi-luggi
(wiederschen) Mama, Papa. Andere Kameraden, was
gehen mit Hitler, alles kaputt.“

Drei Stunden reiten wir durch die Nacht. Wir lassen
die Mulis zurück. Das letzte Stück Weg kriechen wir.

107
Unter uns liegt ein mondbeschienenes Tal, in dem sich
ungefähr tausend deutsche Soldaten befinden. Hinter
einem Felsen gehen wir in Deckung. Eine große Erre-
gung kommt über mich. Endlich nach so vielen Jahren
darf ich wieder einmal die Wahrheit sagen, darf sie laut
sagen. Alle Vorsicht vergessend, springe ich auf den
Felsen. Durch das Megaphon verstärkt, klingt meine
Stimme in das Tal hinunter: „Achtung, Kameraden! Hier
sprechen deutsche Soldaten bei der ELAS. Ihr wißt, daß
ihr in den Tod geht, wenn ihre den Rückzug weiter mit-
macht. Schluß mit dem Wahnsinn, kommt zu uns, denkt
an eure Frauen...“ Plötzlich stehen Leuchtraketen über
mir.

„Feuer frei!“ höre ich und springe schnell in Deckung.
Da knallt es auch schon aus Gewehren und Maschinen-
gewehren. Als eine Feuerpause eintritt, springt Alfred
vor. Nach vier oder fünf Sätzen wiederholt sich dasselbe
Spiel. Auch weiter unten im Tal wird geschossen. Also
ist auch dort ein Propagandatrupp bei der Arbeit.

Im Licht einer Leuchtkugel schen wir, wie sich ein
Stoßtrupp die Anhöhe emporarbeitet. Sie wollen uns
ausheben. Auch wir schießen. Mitten hinein in den
Stoßtrupp platzen Leuchtkugeln und Raketen mit Flug-
blättern. Der Stoßtrupp geht in Deckung und eröffnet
ein wildes Feuer. Nun ist es Zeit für uns, zu verschwin-
den. Erst als wir bei den Mulis sind, merke ich, daß es
aus meinem Ärmel tropft. Etwas habe ich abbekommen.

DAS „BIEST“

Der größte Teil der Partisanenkompanie ist fast
ständig im Einsatz. Der Kampf um Larissa hat begon-

108

nen. Die Wehrmacht leistet auf ihrem Rückzug ganze
Arbeit. Von Athen bis Saloniki wird jede Brücke ge-
sprengt, jeder Tunnel unbefahrbar gemacht. Man ver-
sieht die Lokomotiven mit Sprengladungen und jagt sie
von beiden Seiten in den Tunnel hinein.

Unweit von Larissa liegt eine Kavalleriekaserne, die
in ein großes Lebensmitteldepor verwandelt wurde. Die
hier lagernden Lebensmittel waren gleich nach der Be-
setzung Griechenlands von internationaler Seite für das
hungernde griechische Volk gestiftet worden. Nur einen
Teil davon hatte die Wehrmacht verteilen lassen. Jetzt
droht die Gefahr, daß auch dieses Depot gesprengt wird
und damit die Einwohner von Larissa einer Hunger-
katastrophe ausgeliefert werden, denn die Eisenbahnen
sind zerstört, das Land ist ausgeplündert, Die Spren-
gung muß verhindert werden.

Unsere Kompanie stellt ein Kommando von vierzig
Mann zusammen. Nach langem Drängen erreichen wir
es, in das Kommando aufgenommen zu werden. Das
Lager liegt drei Kilometer außerhalb der Stadt. Nur
ein Sprengkommando haben die Faschisten zurück-
gelassen. Vorsichtig schleichen sich die Partisanen heran.
Nach zehn Minuten geben sie uns ein Zeichen, das
Kommando ist überwältigt. Im Depot erwartet uns ein
überraschender Anblick. Gegen die Mauer gelehnt steht
unser Feldwebel, das „Biest“, mit erhobenen Armen,
neben ihm noch zehn Soldaten. Heftiges Erschrecken
malt sich auf dem Gesicht des Feldwebels, als er uns er-
blickt. Er wendet sich an mich. „Sie können mir einen
letzten Gefallen tun. Obwohl es mir schwerfällt, gerade
Sie darum zu bitten. Sagen Sie, man soll uns gleich er-

109
 

schießen, die Schande, von Banditen überwältigt zu sein,
überleben wir nicht.“

„Sprechen Sie nur für sich oder auch für Ihre Kame-
raden?“ frage ich.

„Die anderen haben doch selbst einen Mund.“

„Wer erschossen werden will, mag drei Schritte nach
links gehen. Wer nicht erschossen werden will, kann sich
entweder in Gefangenschaft begeben oder ohne Waffen
nach Larissa zurückkehren.“

. Die Soldaten zögern und blicken zu dem Feldwebel
hin, dem „Gehirn“, das für sie denken muß.

„Kameraden, ihr seid Zeugen, daß wir überrumpelt
wurden. Ich denke, es ist keine Schande, wenn wir uns
zurückziehen“, sagt der Feldwebel,

Ich fange ein Augenzwinkern auf, das er den Soldaten
zuwirft. Ich weiß, was dieses Augenzwinkern bedeutet:
mit Verstärkung zurückkehren.

Ich flüstere mit Niko. „Laufen lassen“, sagt der Leut-

110

mant, ‘nachdem ihn Niko informiert hat. „Sollen sie
kommen.“

Vor dem Tor hat der Feldwebel seine Haltung wieder-
gefunden: „Ohne Tritt, marsch“, befiehlt er.

IN LARISSA JUBELN DIE GLOCKEN

Wir sind in Velestino, acht Kilometer vor Larissa,
einem Bergdorf. Die ganze Bevölkerung hat sich auf
dem Marktplatz versammelt. Es werden Nachrichten
durchgegeben. Die Menschen betrachten uns zuerst er-
staunt. „Ine Germani“ („Sind das Deutsche?“) fragen sie.

„Ne, ne“ (Ne heißt auf griechisch ja). Als sie hören,
daß wir Antifaschisten sind, schlägt ihre anfangs reser-
vierte Haltung ins Gegenteil um. Man klopft uns auf die
Schulter und umarmt uns.

Wir stehen mitten unter den Bauern. Wir diskutieren
mit ihnen über die Nachrichten. Immer wieder fragen
uns die Griechen: „Habt ihr schon gehört, daß Einst
Thälmann ermordet wurde?“ Ernst Thälmann, der große
Sohn des arbeitenden Deutschlands, ist hier in diesem
abgelegenen griechischen Bergdorf ein Begriff.

Uns zu Ehren wird cine kleine Feier veranstaltet.
Immer wieder müssen wir von unseren Erlebnissen be-
richten. Besonders interessiert lauschen die Kinder und
Jugendlichen. Sie stellen Fragen, wie die deutsche
Jugend lebt, ob sie sich am Kampf gegen den Faschis-
mus beteiligt. Wir werden gebeten, ein deutsches Ar-
beiterlied zu singen. Wir stimmen an: „Dem Morgenrot
entgegen.“

Plötzlich heißt es „Olli masi“ („Alle zusammen“), und
wir singen mit den Jugendlichen, mit den Kindern, mit

111
den Bauern und Bäuerinnen, den Studenten und den
Lehrern in zwei Sprachen: „Bald siegt ihr allerwegen.“

„Pu ine i Thälmanni?“ („Wo sind die Thälmänner?“)
Eine Gruppe festlich gekleideter Menschen sucht uns.
Noch ein Fest wird im befreiten Velestino gefeiert, eine
Bauernhochzeit. Dazu sind wir eingeladen.

Schweigend und würdig sitzt der Papas (Geistlicher)
am Ende des Tisches. Es geht nicht so laut und fröhlich
zu, wie auf einer deutschen Bauernhochzeit. Vielleicht ist
diese Verhaltenheit in Griechenland üblich, vielleicht
aber wirft die bevorstehende Rückkehr des Bräutigams
in die Berge schon ihre Schatten voraus. Wieder werden
wir aufgefordert, ein deutsches Lied zu singen. „Tra-
guda, Parakalol“ („Singen, bittel‘) Für eine Bauern-
hochzeit erscheint uns „Wir sind des Geyers schwarze
Haufen“ durchaus angebracht, und laut und deutlich
singen wir: „Wir wollen’s dem Herrn im Himmel klagen,
daß wir die Pfaffen wollen totschlagen.“

Bei diesen Worten bemerke ich ein leiscs Lächeln auf
dem Gesicht des Papas. Als wir geendet haben, klatschen
alle begeistert Beifall. Auch der Papas klatscht, Dann
sagt er, immer noch leise lächelnd, in tadellosem Deutsch:
„Liebe Freunde, euer Lied könnte man in Gegenwart
eines Geistlichen für taktlos halten. Aber wenn man
etwas von den deutschen Bauernkriegen weiß, dann kann
man dieses Lied schon verstehen. In Griechenland aber“,
so fügt er stolz hinzu, „kämpft der größte Teil der nie-
deren Geistlichkeit mit dem Volk.“ Die Kirche, die nie-
dere Geistlichkeit, spielt in Griechenland eine andere
Rolle als in Deutschland. Der griechische Geistliche, der
„Papas“, wie er genannt wird, hat keine von den Behör-
den anerkannte und unterstützte Stellung. Die armen

112

Bergdörfer, die Bauern und Hirten, bauen sich ihre Kir-
chen selbst auf. Der Papas lebt unter ihnen häufig selbst
als Bauer, lebt von den Gaben, die sie ihm freiwillig
spenden. Aus dem Freiheitskampf des griechischen Vol-
kes gegen die Hitlerwehrmacht und später gegen ihre
Nachfolger, die englischen und schließlich amerikanischen
Unterdrücker und ihre griechischen Lakaien, ist der Pa-
pas nicht wegzudenken. Nicht selten ist zu beobachten,
daß der Priester nach beendetem Gefecht Patronengurt
und Waffe ablegt, um die Dankesmesse zu zelebrieren.
Freilich gibt es auch unter den Geistlichen Verräter, die
ihr Volk verlassen und jene Waffen segnen, die gegen
ihr. Volk gerichtet sind. Die aber haben aufgehört, Grie-
chen zu sein.

Am nächsten Morgen weckt uns Glockenläuten. In
Larissa jubeln die Glocken. Larissa ist befreit. In den
Bergen krachen Salven, überall sammeln sich die Men-
schen, und schon kurze Zeit später bewegt sich ein langer
Zug der Stadt zu. Es sind all diejenigen, die vor der
Wehrmacht fliehen mußten. Die Menschen weinen vor
Freude. Wir müssen einen großen Umweg machen, denn
alle Brücken sind gesprengt. In jedem Dorf weht die
griechische Fahne; das blaue Kreuz im weißen. Feld, Wir
sitzen neben dem Leutnant. „Unser Kampf ist lange
nicht zu Ende. Noch sind die Engländer da.“ Seit 1941
ist er aus Larissa fort. Er starrt auf die jubelnde Menge
in den Dörfern, auf die armseligen Karren, mit denen
die geflüchteten Bewohner in ihre Heimat zurückkehren,
auf die Ruinen rechts und links des Weges, und über sein
Gesicht rinnen Tränen.

Jubelndes Larissa. Jedes Fuhrwerk der Partisanen
wird fröhlich begrüßt. Immer wieder fallen die Frauen

83807 113
ihren endlich heimgekehrten Männern um den Hals,
immer wieder küssen Kinder ihre Väter ab. Noch am
späten Abend rollen die Wagen durch die Straßen.

„Das ist die junge Garde...“ Deutscher Gesang! Eine
Marschkolonne nähert sich. Dreißig deutsche Partisanen.
Erich Klose führt sie an.

SCHLÄCHTER, VORTRETEN!

In Larissa sind Lager für die gefangenen Wehrmacht-
angehörigen. Das Lazarett ist mit deutschen Verwun-
deten belegt. Zusammen mit Dr. Karl, einem öster-
reichischen Philologen, der fließend Griechisch spricht,
suchen wir das Lazarett und die Lager auf. Wir disku-
tieren mit den Soldaten. Viele von ihnen glauben noch
an den Endsieg, und es sind nicht wenige, die sich scheu
umsehen, wenn wir die Faschisten als Verbrecher be-
zeichnen.

Ganz überraschend trifft.ein Transport mit Verwunde-
ten und Kranken ein. Wir helfen beim Ausladen, Plötz-
lich ruft mich einer der Kranken. Eine Decke fliegt bei-
seite. „Erwin, du?“ Erwin hatte zu dem Transport von
dreißig Soldaten gehört, von denen achtundzwanzig so
grausam verstümmelt worden waren. Wir bestürmen
Erwin sofort mit Fragen, aber er kann uns jetzt nicht
Rede und Antwort stehen, da ihn gerade wieder ein
Malariaanfall packt.

„Ich hab doch keine Ruhe“, sagt er, während seine
Zähne aufeinanderschlagen. „Bald bin ich bei euch,
vielleicht bringe ich euch noch zwei Gäste mit.“

An diesem Abend haben wir die Erlaubnis bekommen,
eine Versammlung für die Gefangenen in unserer Unter-

114 “

kunft abzuhalten, da sie geräumiger ist. Thema der Ver-
sammlung: „Wofür kämpfen die Antifaschisten?“ Es
sind fast alle Gefangenen gekommen.

„Anfangen!“ rufen sie. Draußen fährt ein Auto vor.
Gestützt von einem Arzt betritt Erwin den Raum. Ihm
folgen Heinz, ein Kamerad aus der dritten Kompanie,
und ein uns unbekannter Soldat mit niedergeschlagenen
Augen. Erwin wendet sich an mich: „Ich hab es nicht
ausgehalten. Ich muß es euch erzählen. Den Doktor
hab ich weich gemacht.“

„Höchstens eine Stunde“, fällt ihm der Arzt ins Wort,
„dann geht's wieder ins Bett.“

Die Gefangenen sind auf einmal ganz still geworden,
als erwarten sie eine wichtige Mitteilung. Erwins leise
Stimme ist deutlich zu hören:

„Kameraden! Vor einem Monat wurden in Volos
achtundzwanzig vichisch verstümmelte Soldaten zur
Schau gestellt. Man hat euch erzählt, Partisanen hätten
dies getan. Ich will euch die Wahrheit erzählen.“ Erwin
schweigt einige Augenblicke. „Auf der Chaussee zwi-
schen Larissa und Volos hatten die Partisanen eine Mine
gelegt. Das Auto eines Majors war auf diese Mine ge-
fahren und in die Luft geflogen. Als Vergeltungsmaß-
nahme dafür wurde von der Wehrmacht ein griechisches
Darf überfallen und bis auf die Grundmauern nieder-
gebrannt. Achtzig Menschen fanden dabei den Tod.
Daraufhin beschloß eine Partisaneneinheit, die nächste
deutsche Wehrmachtkolonne, die das Dorf passieren
würde, anzugreifen. Am 16. Oktober bekamen wir den
Befehl, einen wichtigen Transport zu begleiten. Ein
Stabsoffizier leitete den Transport. Heinz und ich waren
die einzigen Angehörigen des Strafbataillons 999, die

Ds 115
zum Transport gehörten, alle übrigen waren wehrwürdige
Soldaten. Einige von ihnen hatten an dem Überfall auf
das Dorf teilgenommen.“

Gespannt folgten die Gefangenen seinen Worten. „‚Uns
kann nichts passieren, Leute‘, sagte der Oflizier vor der
Abfahrt. ‚Wir haben Griechen-Sicherung. Ein Last-
wagen mit griechischen Männern, Frauen und Kindern
fährt voraus, und wenn der auf eine Mine läuft, haben
es die Partisanen sich selbst zuzuschreiben, wenn ihre
Kinder hochgehen. Ihr habt fürs erste hundertzwanzig
Schuß Munition, spart damit nicht, wenn sich irgendein
Bandit sehen läßt.‘ Wir fuhren los. In zwanzig Meter
Abstand folgten wir dem Lastkraftwagen mit den grie-
chischen Geiseln. Nach einer Stunde Fahrt erreichten
wir das Dorf. Lachend zeigte ein Gefreiter hinüber.
‚Det Haus da hab ick angesteckt ....‘, begann er, aber es
krachten schon die Schüsse, sie trafen, und die Wagen
bieben stehen. Wir standen wie auf dem Präsentier-
teller, kein Baum, kein‘ Graben, keine Deckung. Wir
konnten die Partisanen nicht ausmachen. Es fielen immer
mehr Schüsse. Sie gingen über uns hinweg. Plötzlich trat
Stille ein. Hinter einer Ruine erhob sich ein Partisan
und rief uns zu: ‚Ergebt euch!‘

‚Feuer frei!‘ brüllte ein Feldwebel. Heinz und ich war-
fen die Gewehre weg. Die anderen schossen. Noch
einmal rief der Partisan: ‚Ergebt euch!“ Er brach ge-
troffen zusammen. Nun gingen die Schüsse der Parti-
sanen nicht mehr über uns hinweg. Bald trat Stille ein,
nur das Stöhnen der Verwundeten war noch zu hören.
‚Die letzte Patrone für uns‘, rief der Offizier, doch schon
stürmten die Partisanen heran. Heinz und ich hoben die
Hände, cs fiel kein Schuß mehr, nur eine Handgranate

116 “

krachte noch. Achtundzwanzig Tote lagen neben dem
Wagen. Den: Offizier hatte die Handgranate zerfetzt.
Die Partisanen legten die Toten an den Straßenrand,
und ein Geistlicher, er saß auf dem Wagen mit den grie-
chischen Geiseln, sprach ein Gebet. Heinz und ich gingen
mit den Partisanen in die Berge.“

Erwins Stimme ist immer leiser geworden, deutlich ist
zu merken, wie schwer es ihm fällt, von dem Geschehen
zu berichten. Der Arzt führt ihn vom Podium.

„Kameraden, das war der Überfall, so wie er sich er-
eignet hat. Das, was ihr in Volos gesehen habt, das soll
euch der hier selbst erklären“, sagt Heinz.

Heinz geht auf den Soldaten zu, der mit ihnen ge-
kommen ist. Er hat bisher ganz still am Tisch gesessen
und nicht einmal aufgesehen.

„Los, rede!“ befiehlt ihm Heinz. Der Soldat sitzt noch
immer mit gesenktem Kopf da.

„Ich kann nicht reden; frage, ich werde antworten“,
stößt er fast bittend hervor.

„Also gut“, sagt Heinz. „Wo warst du am 16. Oktober?“

„Beim Alarmkommando Larissa!“

„Was geschah an diesem Tag?“

„Wit wurden alarmiert, weil ein Lastkraftwagen über-
fallen worden war.“

„Spann uns doch nicht so auf die Folter“, ruft jemand
dazwischen.

Stockend, mit kaum hörbarer Stimme, beginnt nun der
Soldat zu erzählen:

„Wir kamen mit einem Panzer und vier Geländewagen
an die Stelle. Es war so, wie schon der Kamerad er-
zählt hat. Die Toten lagen alle in einer Reihe. Manche
hatten sogar die Hände gefaltet. Bei vielen war zu

117
sehen, daß sie sich selbst erschossen hatten. Unser Ober-
leutnant ist zum Panzer gerannt, der eine Funkeinrich-
tung hatte, Als er zurückkam, mußten wir antreten, und
der Oberleutnant erklärte, wenn wir ein Wort verlieren
würden über das, was jetzt passieren sollte, würde cr
uns persönlich über den Haufen schießen. Die gelernten
Schlächter sollten vortreten, aber ich habe mich nicht
gemeldet.“

Zum ersten Mal hebt der Soldat den Kopf. Seine
Stimme ist fast unhörbar geworden. „Die anderen
mußten mit den Rücken zu den Toten die Straße
sichern.“

„Aufhören!“ schreien drei, vier Gefangene.

Alle sind blaß geworden, und erst jetzt merken wir,
wie heiß und drückend es im Raum ist.

„Nein“, sagt Erwin hart. „Ich habe noch einige
Fragen.“

„Wer hat sich an der Schlächterei beteiligt, weißt du
die Namen? Vor allem, wie heißt der Offizier, der den
Befehl dazu gab?“

Zögernd antwortet der Soldat: „Es waren drei Mann,
ich kenne nur einen von ihnen mit Vornamen. Willi
hieß er, er war mächtig tätowiert. Willi, tätowiert? Ich
sche meinen ehemaligen Zellengenossen vor Augen.
Aber nein, das ist nicht möglich. Willi war ja Zucht-
häusler, und zu diesem Verbrechen bediente man sich
der Stammannschaften, würdiger Soldaten. Den Namen
des Offiziers weiß ich nicht, aber den Befehl dazu hat der
Kommandant von Volos gegeben, Hauptmann Adomeit.“

„Warum hast du den Kameraden nicht die Wahrheit
erzählt?“ fragt Heinz wieder.

118

 

„Ich. wäre doch vor das Ktiegsgericht gekommen“,
fast schreiend bringt es der Soldat heraus.

Eine Weile herrscht Schweigen im Raum, bald macht
sich die Empörung der Gefangenen Luft. Erregt rufen
sie durcheinander.

„Wir haben das alles geglaubt“, sagt einer, „und wir
hätten uns deswegen beinahe selbst erschossen, bevor
wir in Gefangenschaft kamen.“

„Aufhängen das Schwein!“ rufen sie jetzt. Die Blicke
des Soldaten flackern. Ich stehe auf. „Kameraden!“
frage ich, „wer von euch hätte den Befehl nicht aus-
geführt? Wer an seiner Stelle hätte den Kameraden
die Wahrheit gesagt?“

Still bleiben alle sitzen.

DIE ENGLÄNDER KOMMEN!

Morgen soll die Befreiungsfeier stattfinden. Auf dem
Volkshaus, dem Sitz der eben gebildeten Volksregie-
rung, der EAM, wehen die Fahnen Griechenlands, der
Sowjetunion, Englands und Amerikas.

Ein englischer Panzer ist bereits mit. geschlossenen
Luken zum Marktplatz gefahren. Erst als die Insassen
die Fahnen sehen, steigen sie aus. Darauf fährt der
Panzer zurück und kommt nach einer Stunde wieder.
Ihm folgt ein Auto mit englischen Offizieren.

Die Offiziere begeben sich in das Volkshaus. Nur
ein paar elegant gekleidete Spießer unterhalten sich mit
den am Panzer lehnenden Soldaten.

Ein ganz anderes Bild bietet sich, als der sowjetische
Vertreter eintrifft. Ihm fährt keine Sicherung, kein

119
Panzer voraus. Beifall braust auf, als der Wagen mit
der Sowjetflagge auf dem Marktplatz hält. Die Men-
schen stimmen die Internationale an. .

Es spielt sich eine komische Szene ab. Der englische
Offizier im Volkshaus glaubt, der Beifall gilt ihm.
Lächelnd tritt er auf den Balkon heraus, doch niemand
nimmt Notiz von ihm. Als die Internationale erklingt,
begreift er, daß nicht er gemeint ist. Das Lächeln
schwindet von seinem Gesicht, und er zieht sich schnell
zurück.

Wir nehmen am Vorbeimarsch der Partisanen teil.
Die Straßen Larissas sind von jubelnden Menschen um-
säumt. Und die Menge vor dem Volkshaus stimmt be-
geistert den Reden des ELAS-Vertreters und des Ver-
treters der Sowjetunion zu. Die Engländer haben die
Hand an die Mütze gelegt und sehen mit verkniffenem
Mund in die Ferne, als die ELAS vorüberzieht. Man
sieht ihnen an, was sie denken: Waffen in den Händen
des Volkes, das werden wir ändern.

Nur langsam verlaufen sich die Menschen nach dieser
großen Kundgebung. Plötzlich, mitten im Gedränge,
stößt mich Erich an. „Du“, flüstert er mir zu, „sieh dir
mal den Dicken dort in Zivil an, das ist bestimmt ein
Deutscher.“ Wir drängen uns in seine Nähe. Dieses
Gesicht - aber das kann doch nicht sein.

Auch er mustert uns. Schließlich spricht er uns an:
„Wo seid ihr denn abgeblieben? Etwa Kommune?
999er? Jetzt bei den Banditen, was?“ Da holt Erich
aus. Sofort langt der Dicke in seine Tasche. Diese Be-
wegung kenne ich. Mit einem Satz stehe ich hinter ihm,
reiße ihm den Arm herum und ziehe eine entsicherte
Pistole aus seiner Tasche. Die Menschen erstarren einen

120

Augenblick vor Schreck. Was geht hier vor sich? Ein
Faschist im befreiten Larissa? Viele Hände greifen nach
ihm. Es fällt den beiden Partisanen nicht leicht, ihn
zur Stadtwache zu "bringen.

Der Dicke tritt auf der Stadtwache so ruhig und
sicher auf, daß wir beinahe glauben, uns geirrt zu haben.

„Durchsuchen!“ befiehlt der ELAS-Offizier. Schnell
kommt alles auf den Tisch: die Pistole, das Soldbuch
eines Oberleutnants der deutschen Wehrmacht (Abwehr-
stab), ein englischer Ausweis (D.P. Index Card).

Aufgeregt stürmt ein englischer Major mit einem
Adjutanten in das Zimmer: „Sie haben einen alliierten
Soldaten verhaftet, geben Sie ihn sofort heraus!“ schreit
er schon in der Tür. Er entdeckt seinen Schützling, und
beide atmen erleichtert auf.

Wir versuchen auf den englischen Offizier einzu
wirken, machen ihm klar, daß dieser Nazi sicher schr
viele Antifaschisten und vielleicht sogar auch Engländer
auf dem Gewissen hat. Wir können es nicht fassen, ein
Engländer, ein Soldat, dessen Land gegen Hitler kämpft,
kann doch nicht einen Nazi, einen Gestapohenker be-
freien! Aber der Engländer scheint uns gar nicht zu-
zuhören. „Das interessiert mich nicht“, winkt er ab,
„der Mann ist polnischer Bürger und wird in der eng-
lischen Armee kämpfen.“ Mit breitem Lächeln verlassen
beide das Volkshaus. Am nächsten Tag sehen wir in
Larissa sehr viele englische Uniformen. Aber seltsam,
alle, die in diesen Uniformen stecken, sprechen Deutsch.
Wir versuchen herauszubekommen, was sich dahinter
verbirgt. Wenn wir die Soldaten fragen, tun sie so,
als verstünden sie uns nicht.

121
Am Nachmittag wissen wir Bescheid. Bei der Lei-
tung des Gefangenenlagers spricht ein Engländer vor.
Er bittet darum, die Gefangenen zusammenzurufen, ein
Offizier wolle eine Ansprache halten.

Nach kurzer Zeit fahren mehrere Autos vor. Eng-
lische Soldaten bilden Spalier, und zwei Offiziere —
einer davon der ehemalige Oberleutnant aus dem Ab-
wehrstab - und ein Dolmetscher betreten den Raum,
in dem die Gefangenen versammelt sind.

„Mal herhören!“ beginnt die Ansprache. „Polen und
Schlesier rechts heraustreten. Wir sind Offiziere der
Anders-Armee, die mit britischer Unterstützung für die
Freiheit Polens kämpft. Alle Polen und alle Deutschen,
die östlich Berlins wohnen, können in unseren Reihen
kämpfen. Denn unmittelbar bei Berlin verläuft die
deutsch-polnische Grenze; dafür werden die Alliierten
kämpfen. Ihr werdet sofort eingekleidet, erhaltet eng-
lischen Sold und werdet mit Flugzeugen nach England
gebracht, so könnt ihr für die Freiheit eurer Heimat
gegen die Hitlerdiktatur und gegen den Bolschewismus
kämpfen.“

Weiter kommt der Redner nicht. Wir stürmen das
Podium.

Im Handumdrehen sind die Herrschaften entwaffnet.
Ein ELAS-Kommando ist zur Stelle. Die Engländer
ziehen ab.

ELATE, ELATE!

Zwei Angehörige der Anders-Armee kommen nur in
Hemd und Hose in unser Lager. Es sind zwei chemalige
SS-Leüte aus Kattowitz. Sie berichten uns: „Wir wollen

122

bei denen nicht mehr mitmachen. Wir haben in Athen
mit Malaria im Lazarett gelegen, der Kapitän (sie
meinen den Dicken) hat überall im Lazarett gefragt,
wer sich seiner Kampfgruppe anschließen will. Er sagte,
der Krieg gehe mit den Engländern gegen die Russen
weiter. Bei den Tommys haben wir ein feines Leben
geführt. Bloß, nun sind keine Flugzeuge da, und wir
können nicht nach England. Und heute ist ein Befehl
gekommen, daß wir aus Larissa raus müssen. Morgen
früh soll es nach Velestino gehen, dort soll sich die
Kommune breitgemacht haben, hat uns der Kapitän er-
zählt, und wir sollen bei denen aufräumen, aber wir
beide wollen nicht mehr mitmachen.“

„Werden eure Kameraden denn mitmachen?“ frage
ich. „Ja, es ist doch Befehl,“

Sofort gehen wir zum Kommandanten. Doc die
Partisanen wissen bereits von dem Vorhaben der Eng-
länder. Es ist schwer, eine Entscheidung zu fällen. Die
Partisanen berichten, daß überall, wo der Engländer
auftaucht, das Morden beginnt. Die Engländer nennen
es: „Kampf dem Banditenunwesen.“ Und Banditen
sind alle Griechen, die keine Faschisten sind. Leistet
die ELAS morgen Widerstand, haben die Engländer
Grund, auch in Larissa mit dem Terror zu beginnen.

Erich steht auf. Er wendet sich an die Partisanen.
„Unter denen, die morgen Velestino überfallen sollen,
sind viele deutsche Faschisten. Wir haben eine Bitte:
Überlaßt es uns, das Dorf zü verteidigen!“

Eine heftige Diskussion setzt ein. Zwei Fronten bilden
sich, zwei Meinungen stehen sich gegenüber. Die poli-
tisch erfahrenen Partisanen wissen: Es gibt nur ein
Weiterkämpfen. Niemals werden die Engländer eine

123
demokratische Entwicklung in Griechenland zulassen.
Die anderen haben noch Illusionen, sie wissen heute —
wir schreiben Oktober 1944 - noch nicht, daß in Grie-
chenland für den Engländer nicht der Faschismus der
Feind ist, sondern daß sie, die Partisanen, der Feind
sind.

Ich sehe unruhig auf die Uhr. Es muß ein Entschluß
gefaßt werden. Vier Partisanen gehen hinaus und geben
uns ein Zeichen: „Elate, elate!“

„Habt ihr Waffen?“ fragen sie uns draußen. Wir ver-
neinen. „Heute nacht“, sagt einer der Partisanen,
„wird unsere Wache einmal nicht aufpassen. Nehmt
euch dann, was ihr braucht. Alles Gute, Kameraden!“

EIN STRICH DURCH DIE RECHNUNG

Fünfunddreißig Mann haben wir herausgesucht.
Unsere Bewaffnung besteht aus Pistolen und Hand-
granaten. Über unsere Uniformen ziehen wir Jacketts
und Mäntel. Erich übernimmt das Kommando, und um
drei Uhr nachts brechen wir in kleinen Trupps nach
Velestino auf.

Vorsichtig umgehen wir die englische Unterkunft in
Larissa. Lautes Singen tönt von dort zu uns herüber.
Eine Sekunde bleiben wir stehen. Tatsächlich, es sind
deutsche Worte.

„... bis alles in Scherben fällt,
denn heute gehört uns Deutschland...“

Nach zwei Stunden Marsch erreichen wir das Dorf.
Wir erkennen es kaum wieder. Die Haustüren sind ein-
geschlagen, die Fensterscheiben zersprungen! Totenstille

124

 

herrscht. Im Gemeindehaus ist die Zerstörung am
größten. Wir wollen die kurze Zeit bis zum Morgen-
grauen in den Bauernhäusern verbringen, in Gruppen
zu sechs Mann. Vorsichtig gehen wir durch das Dorf.
An sechs Häusern klopfen wir an.

Verweinte Frauen öffnen uns, und Dr. Karl über-
setzt: „Vorgestern waren die Engländer hier und haben
die Verwaltung und alle Partisanen verhaftet. Ein
Rallis-Faschist hat die Engländer geführt. Heute vor-
mittag soll Gericht sein. Der Gemeinderat ist ange-
klagt, die von den Bauern gewählten Gemeinde-
vertreter.“

„Angeklagt?“ fragen wir. „Warum?“

Die Frauen wissen es nicht,

Langsam zieht der Morgen herauf. Wir treffen unsere
Vorbereitungen. Die „Gerichtsverhandlung“ soll in der
Schule am Marktplatz stattfinden. Erich, Alfred, Dr. Karl
und ich begeben uns in die Schule. Unsere Kameraden
sind in den umliegenden Häusern untergebracht. Sie
können die Schule stets im Auge behalten. Hinter den
Schulräumen liegt die Wohnung des Lehrers, der sich
auch unter den Angeklagten befindet. Das große Zim-
mer ist bereits ausgeräumt bis auf einen länglichen Tisch,
hinter dem vier Stühle aufgestellt sind. Rechts davon
steht die Anklagebank. Für die Zeugen sind wenige
Bänke reserviert. Das danebenliegende Zimmer ist als
Beratungsraum vorgesehen. Auf dem Tisch stehen
Gläser und Aschbecher. Von dort führt ein schmaler
Korridor in ein winziges Zimmer. Dort wollen wir uns
aufhalten.

Es erschwert unser Vorhaben sehr, daß wir kaum
Zeit haben, die Dorfbewohner zu unterrichten. Der

125
Sohn des Lehrers macht den Verbindungsmann zwischen
uns und unseren Kameraden in den umliegenden
Häusern. Auf ein Zeichen sollen sie sich einzeln auf
den Marktplatz begeben und sich auf ein zweites Zeichen
auf die in englischen Uniformen steckenden SS-Leute
stürzen und sie entwaflnen.

Es ist Tag geworden. Schnell füllt sich der Markt-
platz mit den verzweifelten Einwohnern. Und erst jetzt
schen wir, daß dort bereits fünf Pfähle eingeschlagen
sind. Mit einem Mal wird es ganz still. Alle blicken in
eine Richtung. Wir hören das Brummen von Auto-
motoren. Dann fahren die Wagen langsam auf den
Marktplatz. An der Spitze ein Jeep mit einem auf-
montierten Maschinengewchr, hinter ihm ein Lastkraft-
wagen und etwa zwanzig Anders-Armisten. Den Schluß
bildet wiederum ein Jeep, in dem drei Offiziere sitzen
Einer davon ist der Dicke.

Aus der Menge ertönen Verzweiflungsschreie. Schuß-
bereit ist das Maschinengewehr auf die Menschen ge-
richtet. Sie drängen nach vorn. Ein Befehl! Eine Salve
peitscht über die Köpfe der Menge hinweg. Wider-
strebend läßt sich die Menge zurückdrängen. Wir grei-
fen nach unseren Waffen. Da zeigt Erich hinaus. Die
Angeklagten werden in das Haus getrieben. Man hat
ihnen die Hände auf dem Rücken mit Draht zusammen-
gebunden. Maschinenpistolen sind auf sfe gerichtet. Bei-
nahe hätte ich aufgeschrien, denn den Priester dort im
Ornat, ihn kenne ich. Es ist der Papas, den ich auf der
Hochzeit hier im Dorf traf.

Im Zimmer nebenan hören wir Stimmen und Lachen.
Das Gericht bereitet sich vor. Wenn sie nur nicht auf

126

die Idee kommen, zu uns hereinzuschen. Gespannt
lauschen wir.

Dr. Karl flüstert uns zu: „Sie sagen nichts, was mit
dem Prozeß zu tun hat.“ Nebenan klirren Gläser, ein
Teinkspruch wird ausgebracht. Darauf begibt sich das
Gericht in den Verhandlungsraum. Leise gehen wir in
das Beratungszimmer. Durch die dünne Wand hindurch
können wir jedes Wort verstehen. Die Verhandlung be-
ginnt. Der Dicke hat den Vorsitz, er führt die Verhand-
lung in deutscher Sprache.

Jetzt verliest er die Anklage. Dem Bürgermeister,
dem Lehrer, dem Papas und einem Bauern werden
„faschistische Grausamkeiten“ vorgeworfen. Das Gericht
beschuldigt sie, fünfzig Rallis-Faschisten erschossen zu
haben. "Die Stimme des Dicken zittert, als er ausruft:
„Fünfzig Griechen sind von den Angeklagten feige er-
mordet worden, nur weil sie gegen die bolschewistische
Diktatur waren!“

Wir kennen diesen Ort hier nicht so genau, aber eines
wissen wir: Unter seinen sechshundert Einwohnern gab
es keine fünfzig Rallis-Faschisten. Nicht einmal in hun-
dert Dörfern gab es sie. Am stärksten wird der Bürger-
meister belastet. Er soll in „diesem bolschewistischen
Tribunal“ den Vorsitz gehabt und die Brschießungen
veranlaßt haben.

„Der Papas“, die Stimme des Dicken überschlägt sich
fast vor gespieltem Entsetzen, „hat den unschuldigen
Opfern nicht nur den Segen verweigert, sondern auch
noch mitgeschossen.“

„Ich lehne es ab, mich vor diesem Gericht zu ver-
teidigen!“ Laut klingt die Stimme des Geistlichen. In

127
griechischer Sprache wendet er sich an die wenigen Zu-
hörer im Raum. Erregte Rufe unterbrechen seine Rede:

„In Velestino gab es keine Verräter.“

„Niemand brauchte erschossen zu werden.“

„Der Bürgermeister lag ja im Krankenhaus, wie
konnte er da zu Gericht sitzen!“

Wir hören das Klatschen von Schlägen. Der Dicke
läßt den Raum räumen.

Wieder spricht der Papas: „Ich will ein Geständnis
ablegen. Bis heute habe ich nicht mit der Waffe gegen
die Feinde meines Volkes gekämpft. Wenn ich weiter-
leben könnte, ich würde meinen Fehler gutmachen.“

„Halt die Fresse, du Pfaffensau!“ kreischt eine Stimme.

Die Beweisaufnahme ist abgeschlossen. Das Wort er-
greift der Vertreter der Krone. Flüsternd übersetzt uns
Dr. Karl: „Das starke England wird die schwachen
Völker vor der Gewalt schützen. Wir werden es nicht
zulassen, daß die Demokratie und der hohe Gedanke
der Menschlichkeit durch brutale Gewalt vernichtet
werden.“

Da gibt Erich ein Zeichen. Der Sohn des Lehrers
verständigt unsere Kameraden. Schon kommen sie aus
den Häusern, die Hände in den Taschen vergraben.

Im Korridor gibt Erich die letzten Anweisungen. Ge-
rade will ich die Tür zum Verhandlungsraum aufreißen,
da hören wir Schritte. Das Gericht zieht sich zurück.
Mit einem Sprung sind wir hinter der Tür. Als letzter
der drei tritt der Dicke ein. „Durscht hab ich wie...“
Alfreds Faust trifft ihn ins Genick. Der Dicke fällt
der Länge nach hin. Ich werfe die Tür zu.

„Hände hoch!“ ruft Dr. Karl unterdrückt. Der Dicke
ist bereits wieder aufgestanden. Es sieht aus, als wolle

128

 

 

er schreien. Ich halte ihm die Pistole dicht vors Gesicht.

„L am an, Englishman“, flüstert er mit angstentstellter
Stimme.

„Durchsuchen!“ befiehlt Erich. Wir nehmen den
Dreien die Pistolen ab. Der. Dicke beginnt zu bitten
und zu betteln. Angewidert wenden wir uns ab. Dr.
Karl bleibt bei den Gefangenen zurück, die gefesselt in
das kleine Zimmer gebracht werden:

Der Posten im Verhandlungsraum lehnt an der Tür,
als wir sie aufreißen. Er fällt uns direkt in die Arme.
Wie von selbst strecken die anderen Posten die Hände
hoch. Nur einer, der vor der Anklagebank steht, scheint

9 2807
129
nicht zu begreifen. Da hebt der Papas die gefesselten
Hände und schlägt zu. Schnell befreien wir die Grie-
chen von den Drahtfesseln.

Draußen ertönt ein furchtbares Krachen, danach tritt
lähmende Stille ein, nur von wenigen Schreien unter-
brochen. Fritz stürmt in den Raum.

Auf dem Marktplatz ist nichts zu bemerken. Unsere
Kameraden stehen ruhig da und bewachen die entwafl-
neten Anders-Soldaten. Die Schreie ertönen weiter
hinten. Was ist denn nur geschehen?

Fritz erzählt uns: „Auf euer Zeichen gingen wir auf
den Marktplatz. Zwei von uns kümmerten sich um den
Jeep mit dem Maschinengewehr. Sie stellten sich neben
den Wagen, und Heinz setzte eine Flasche an die Lippen
und trank. Dann sah er den MG-Schützen fragend an,
der lachte: „Her damit!“ Der MG-Schütze beugte sich
aus dem Wagen - und lag am Boden. Das Maschinen-
gewehr war eine Sekunde später auf die Anders-Soldaten
gerichtet. Nun hatten es die Kameraden nicht mehr
schwer. Die Anders-Soldaten hoben die Hände. In drei
Gruppen standen sie da und sahen alle ziemlich blaß
aus. Wir hatten sie noch nicht durchsucht. Einer von
"ihnen, der hinten stand, langte in die Tasche und zog
eine Handgranate heraus. Heinz saß am Maschinen-
gewehr, er konnte den ganzen Platz übersehen. Er zog
seine Pistole, zielte und wartete, bis der Anders-Soldat
die Handgranate abgezogen hatte. Als er zum Wurf
ausholte, schoß Heinz. Der Anders-Soldat schlug lang
hin, die Handgranate detonierte und zerriß drei seiner
Kumpane.“

Die Toten werden bereits weggeschafft, und die Grie-
chen tragen drei Schwerverletzte in das Schulhaus.

130

Ein schweres Brummen kommt die Straße herauf.
„Aftu ine end Tanks!“ rufen die Griechen uns zu. Wir
laufen zur Ecke und blicken die Straße entlang. Dort
nähert sich die englische Demokratie mit starken Argu-
menten. Ein Panzer rollt heran. Was soll jetzt mit den
Gefangenen werden?

Es ist, als hätte der Papas unsere Gedanken erraten.
„Schnell in die Schule“, sagt er. Sekunden später ist
der Marktplatz leer. Wir lassen ein Maschinengewehr
und fünf Mann zur Bewachung zurück.

Der Panzer hat sich auf hundert Meter genähert. Die
Luken werden geschlossen; man scheint etwas bemerkt
zu haben. Tak, tak, rattert sein Maschinengewehr los.
Glas splittert. Zusammen mit Heinz, der einen vollen
Benzinkanister in der Hand trägt, laufen wir durch die
Gärten den zehn Kameraden nach. Am. vorletzten
Haus gehen wir in Deckung, aber wir müssen noch
näher an den Panzer heran, um mit Erfolg werfen zu
können. Doch das freie Gelände bis zum letzten Haus
liegt im Schußfeld des Panzers. Dicht an unserer
Deckung vorbei fegen seine MG-Garben. Wir zögern
einen Augenblick, und ich setze den Kanister ab. Der
Panzer kommt nicht näher. Zwei Griechen sind bei uns.
Einer von ihnen greift sich den Kanister und läuft los.
Der Panzer konzentriert sein Feuer auf ihn. Der Grieche
stürzt hin, kriecht aber weiter. Gleich muß er die
Deckung erreichen. Um das Feuer von ihm abzuziehen,
werfen wir Handgranaten. Da brummt der Motor des
Panzers auf. Das Brummen wird schwächer. Mit ras-
selnden Ketten fährt der Panzer, immer noch schießend,
zurück. Ohne Deckung zu nehmen, laufen wir zu dem
letzten Haus. An dessen Mauer lehnt der ‚Grieche,

 

” 131
hastig atmend, aber doch mit frohem Gesicht. Wahr-
scheinlich hat die Panzerbewaffnung den Kanister für
eine Mine gehalten und hat eiligst kehrtgemacht.

Der Marktplatz liegt noch immer verlassen da. Der
Panzer schießt aus der Ferne. An der Mauer des Schul-
hauses liegt jemand, Blut rinnt in den Staub. Ich laufe
zu dem Verwundeten und drehe ihn herum. Es ist der
Dicke.

Fragend sicht Erich auf die zurückgebliebenen Kame-
raden. „Der Dicke hat den. Papas niedergeschlagen,
ist aus dem Fenster gesprungen und in die MG-Garben
des Panzers hineingelaufen“, berichten sie. uns.

Die Gefangenen werden aus der Schule herausgeführt.
Wir. beraten, was nun geschehen soll. Wir werden uns
so schnell nicht schlüssig, obwohl es höchste Zeit ist, weil
die Engländer bald mit starken Kräften zurückkehren
werden. Fast alle Männer aus Velestino müssen flüchten.
Sie müssen wieder in die Berge gehen, aus denen sie
gerade erst heimgekehrt sind. Denn wenn die Engländer
kommen, sind sie ihres Lebens nicht mehr sicher. Wir
nehmen Abschied von ihnen. Nur den Papas vermissen
wir. Zwei Trupps setzen sich in Bewegung. Die Grie-
chen ziehen in die Berge, und wir marschieren. nach
Larissa zurück. Die Gefangenen nehmen wir mit. In
einem der letzten Bauernhäuser sind die Verwundeten
untergebracht worden. Durch das geöffnete Fenster sche
ich den Papas. Weiß er denn nicht, daß auch er wieder
in die Berge muß? Ich laufe in das Haus,

Er steht am Lager des Dicken und macht mir ein
Zeichen, zu schweigen, wobei er auf den Sterbenden
weist. „Wissen Sie nicht, daß Sie wieder fortmüssen?“
frage ich ihn.

132

Der Papas umarmt und küßt mich., „Noch braucht
ein Sterbender meinen Beistand“, sagt er leise,

Ohne Zwischenfall gelangen wir mit den Gefangenen
auf Umwegen nach Larissa. Dort liefern wir sie beim
ELAS-Kommandanten ab. Die Engländer verhalten
sich völlig ruhig, so, als wäre nichts geschehen. Sie
kümmern sich überhaupt nicht um die Gefangenen.

Sie konnten es sich leisten, zu warten; denn einige
Wochen später gab es hundert Velestinos in ganz Grie-
chenland. In hunderten, tausenden Dörfern Blutgerichte.
Angeklagt immer das Volk - Richter immer Faschisten.

 

„KOMMEN SIE IN ENGLISCHE GEFANGENSCHAFTI“

Unsere Kompanie wird nach Volos verlegt. Volos
ist bereits zehn Tage befreit. Der Kampf gegen die
Nazis wurde entschieden und aufrichtig nur von der
ELAS geführt. War ein griechisches Dorf oder eine
griechische Stadt befreit worden, so ohne jede Hilfe der
Tommys. Zuerst schickten die Engländer in jeden be-
freiten Ort Panzervorkommandos, die sich sorgsam er-
kundigten, ob auch die „Germans“ nicht mehr in der
Nähe waren. Erst wenn die feststellte, daß eine Rück-
kehr der Deutschen nicht zu befürchten war, rettete der
Tommy die Demokratie. Der Bauer, der Student, der
Arbeiter, der Intellektuelle, dem es gelungen war, vor
den Deutschen in die Berge zu fliehen, war jetzt ein
Opfer des Terrors, den faschistische Banden mit eng-
lischer Hilfe errichten konnten.

In den Straßen von Volos herrscht fleißiges Leben.
Mit allen Kräften hilft das Volk seiner Regierung, der

3807 133
EAM. Freiwillige Kolonnen räumen die Ruinen, die
Schuttberge weg. Im großen Gebäude der Stadtverwal-
tung ist eifriges Kommen und Gehen. Dort sitzen zum
ersten Mal in der Geschichte Griechenlands Vertreter
des Volkes.

Doch am nächsten Tag macht ein englisches Kriegs-
schiff auf der Reede fest. Panzer werden ausgeladen,
indische Soldaten und Negersoldaten steigen über die
Fallreeps. Gleichzeitig treffen „Heimkehrer“ ein. Wohl-
genährt, in nagelneuen Uniformen betreten etwa zwei-
hundert Offiziere der königlichen Armee das Land. Sie
waren mit den Engländern zusammen vor der Wehr-
macht geflohen und kamen jetzt aus englischer Inter-
nierung zurück. Wenn man sich die Gestalten ansah,
ahnte man nichts Gutes. Frech und arrogant, als hätte
nicht die ELAS, sondern als hätten sie die Wehrmacht
vertrieben, stolzierten sie, mindestens zu viert, durch die
Villenviertel der Stadt. Man hatte sie in unmittelbarer
Nähe der Engländer untergebracht, das war auch not-
wendig; denn beliebt waren sie nicht. Zu ihrem Empfang
hatten sich keine fünfzig Griechen eingefunden.

Ein zweiter und dritter Transport mit arroganten
Söldlingen kommt nach Volos. Unter ihnen auch Rallis-
Faschisten, die vor der ELAS haben fliehen müssen.
Also vor der Wut des Volkes. Mit Englands Hilfe
können sie als neue Herren das Land betreten. Trotz
aller Provokationen benehmen sich die ELAS-Kämpfer
diszipliniert.

Eine der ersten Maßnahmen der Engländer gilt uns.
Sie fordern die Auslieferung aller deutschen Kriegs-
gefangenen und Überläufer. Die ELAS lehnt diese
Forderung .ab. Sie teilt den Engländern mit, daß sich

134

die Kriegsgefangenen an der Aufbauarbeit beteiligen
können und daß sie den Überläufern, deutschen Anti-
faschisten, beschleunigte Rückkehr in die Heimat ver-
sprochen habe.

In Volos, in einer ehemaligen Kaserng, liegt ein Trupp
von dreißig 999ern. Wir verabschieden uns herzlich
von den Kameraden der ELAS-Kompanie und siedeln
nach dorthin über. Viele alte Bekannte treffen wir.

Nicht nur, daß uns die Monarchisten in den Straßen
auflauern, uns niederzuschlagen versuchen, um uns den
Engländern auszuliefern, auch die Engländer machen
der griechischen Volksregierung unsertwegen die größten
Schwierigkeiten. Die ELAS bittet eine Abordnung der
deutschen Antifaschisten zu sich. Die Engländer haben
in den griechischen Zeitungen die Meldung verbreiten
lassen, daß deutsche Faschisten bei der ELAS wären.
Nun fragen uns die ELAS-Vertreter, ob wir gewillt sind,
bis zur Klärung der Frage in ein Lager zu gehen. Noch
einmal versichern sie uns fest, daß die griechische Re-
gierung alles tun wird, um uns bei Kriegsende die Rück-
kehr in die Heimat zu ermöglichen, und daß sie uns
niemals gegen unseren Willen den Engländern aus-
liefern wird,

Wir ziehen in ein großes, vierstöckiges Haus. Drei
Etagen sind mit Kriegsgefangenen belegt, die vierte
nehmen die Überläufer und die ehemaligen 999er ein.
Wir sind im ganzen einhundertzwanzig Mann. Weil
auch wir am Wiederaufbau Griechenlands mitarbeiten
wollen, beteiligen wir uns an der Wiederherstellung der
Eisenbahnstrecke Volos-Agria. Abends halten wir Vor-
träge vor den Kriegsgefangenen. Eines Tages bekommen

10° 135
wir hohen Besuch: einen englischen Major und Ver-
treter des Internationalen Roten Kreuzes,

Der englische Offizier ist borniert und freundlich zu-
gleich: „Kameraden“, redet er uns an, „kommen Sie in
englische Gefangenschaft, Sie haben es nicht nötig, hier
so schlecht zu leben.“

„Und zu welchen Bedingungen?“ fragen wir ihn.

„Selbstverständlich wie jeder andere Kriegsgefan-
gene“, lautet seine Antwort.

Nein, Mister, gerade das wollen wir ja nicht. Gefan-
gene waren wir lange genug.

Nun stellen die Engländer der ELAS ein Ultimatum.
Entweder Übergabe der Gefangenen oder gewaltsame
Entführung. Die ELAS hat uns ihr Wort gegeben, und
nun stellt sie uns anheim, in die noch freien Teile Grie-
chenlands zu gehen. Es kostet uns keine lange Über-
legung. In der Morgendämmerung brechen wir heimlich
auf. Vorsicht ist notwendig, denn wir werden bespitzelt.
Unser Ziel ist das zweihundert Kilometer entfernte
Verria. Ein Partisan begleitet uns als Dolmetscher. Die
EAM hat uns Papiere mitgegeben, in denen alle Bür-
germeister gebeten werden, uns soweit wie irgend mög-
lich zu unterstützen.

GASTFREUNDSCHAFT DER ARMEN

Die fünfzig Kilometer, die wir uns vorgenommen
hatten, schaffen wir in einem Tag nicht, und wir be-
schließen, im nächsten Dorf zu übernachten. Wir sind
ziemlich gespannt, wie uns die Bevölkerung aufnehmen
wird. Auf dem Marktplatz des Dorfes machen wir halt.
Der Dolmetscher und ich gehen zur Bürgermeisterei.

136

Der Bürgermeister wirft einen Blick auf unser Schreiben,
gibt es uns schweigend zurück und geht hinaus. Ver-
dutzt folgen wir ihm. Auf dem Marktplatz hat sich
mittlerweile fast die gesamte Bevölkerung des Dorfes
versammelt. Der Bürgermeister fragt, wer einen deut-
schen Antifaschisten bei sich aufnehmen will. Unsere
Kolonne hätte doppelt so groß sein können, es hätte
sich für jeden Platz gefunden.

In den engen Bauernhäusern rücken alle zusammen,
um uns wenigstens für eine Nacht ein bequemes Quar-
tier zu verschaffen. Nur mit Mühe können wir die
Bauern und Bäuerinnen davon abhalten, uns das letzte
Stück Brot, das letzte Ei zu geben. Als wir am Morgen,
umringt von unseren Quartiersleuten, auf dem Markt-
platz antreten, stehen Wagen bereit, um unser Gepäck
in das nächste Dorf zu bringen. Durch viele Dörfer
kommen wir auf unserem Wege nach Verria. Überall
treffen wir auf die gleiche Gastfreundschaft und Herz-
lichkeit.

„SCHICKELGRUBERS TRAUM“

Verria liegt im Norden Griechenlands. Es wirkt fast
wie ein orientalisches Städtchen. Wir werden in einer
großen Kaserne untergebracht und bekommen dieselbe
Verpflegung wie die Partisanen. Sie ist nicht allzu reich-
lich; wie könnte sie es auch sein, in diesem vom Kriege
verwüsteten Land. Trotzdem, zu hungern brauchen wir
nicht. Denn oft bekommen wir von der Bevölkerung
einen Maiskuchen oder ein Sück Brot zugesteckt.

Wir bilden Arbeitsgemeinschaften und büffeln vom
frühen Morgen bis in die späte Nacht. Besonders er-

137
freut sind wir, daß es uns gelingt, einige junge Kame-
raden vom Widersinn der faschistischen Theorien zu
überzeugen.

Weihnachten nähert sich. Wir wollen die Kameraden
überraschen. Aber wie? Einer von uns kommt auf den
Gedanken, ein Laienspiel aufzuführen. Schnell finden
sich ein paar talentierte Kameraden. Jetzt heißt es, ein
Stück ausfindig zu machen. Endlich beschließen wir, un-
ser Laienspiel selbst zu schreiben. Lange können wir
uns über den Titel nicht einigen, schließlich nennen wir
es: „Schickelgrubers Traum“.

Unsere griechischen Freunde sind mehr als erstaunt,
als wir von überall her Hakenkreuzbinden, Orden und
ähnliche „teure Angedenken“ besorgen. Als sie von
unserem Vorhaben erfahren, drängen sie darauf, sich
das Laienspiel ansehen zu dürfen. Die schwierige
Kostümfrage haben wir gelöst, ebenso die Besetzungs-
frage. Großes Kopfzerbrechen machte dabei der Stab
des Lügenministers, einige hübsche Halbweltdamen.
Doch auch hier finden wir einen Ausweg. Einige nicht
so stark behaarte Kameraden bekommen Badehosen,
provisorisch angefertigte Büstenhalter und schöne bunte
Kopftücher.

Der Tag der Aufführung ist gekommen. Alle Beteilig-
ten sind sehr erregt, das Stück findet Zustimmung, wie
wir sie nicht erwartet haben. Von Szene zu Szene gehen
die Zuschauer mehr mit. Am Schluß hält Adolf Schickel-
gruber eine „letzte Rede an sein Volk“ und will sich
mit seinen Trabanten aus dem Staube machen. Daran
hindern ihn bewaffnete Arbeiter. (Wir glaubten und
hofften damals noch, das deutsche Volk würde sich in
letzter Stunde selbst befreien.) Bei dieser Szene kommt

138

es zu cinem unvorhergesehenen Zwischenfall. Als die
bewaffneten Arbeiter auf die Bühne treten, stürzen plötz-
lich aus dem Zuschauerraum drei, vier Partisanen nach
oben, um bei der Verhaftung der Nazigrößen mit-
zuhelfen.

Am nächsten Tag werden wir vom Kommandanten
gebeten, das Laienspiel auch den Griechen in der Stadt
vorzuführen. Nach einer nochmaligen Probe ernten wir
bei der Aufführung im überfüllten Volkshaus von Verria
großen Beifall.

„CHRONIA POLLA“

„Chronia polla!“ („Viele Jahre!“). Mit diesem Gruß
werden wir morgens geweckt, Es ist der Neujahrsgruß
der Griechen. Und dem Neujahrsfest scheint man in
Griechenland viel größere Bedeutung beizumessen als
Weihnachten. Die Menschen sind festlich gekleidet, die
Häuser sind geschmückt, und alle beschenken sich ge-
genseitig.

Am Vormittag besuchen viele Griechen die Kaserne,
es sind in der Mehrzahl die Mitglieder der. Jugend-
organisation EPON.

Ein junger Grieche spricht zu uns. Dr. Karl über-
setzt uns seine Rede. „Ich freue mich ganz besonders,
einmal Deutsche kennengelernt zu haben, denen ich mit
gutem Gewissen die Hand schütteln kann.“ So schließt
der junge Grieche.

Gegen Abend kommt aus der talwärts gelegenen Stadt
ein langer Zug von Frauen und Mädchen. Alle tragen
Pakete. Am Lazarett macht der Zug zum ersten Mal
halt. Und die Verwundeten, die ihre Gesundheit für

139
die Freiheit geopfert haben, werden reich beschenkt.
Die Frauen und Mädchen nähern sich der ELAS-
Kaserne. Wir haben unsere Unterkunft festlich ge-
schmückt. Arm in Arm mit den Frauen und Mädchen
gehen wir hinein. Sie bitten uns, für einige Minuten zu
verschwinden. Als wir zurückkehren, liegt auf jedem
Platz ein Geschenk, wartet auf jeden ein Teller mit
Kuchen, Äpfeln und Nüssen.

Musik spielt auf, eine unseren Ohren anfangs etwas
eintönig klingende Melodie. Die Frauen und Mädchen
tanzen die Volkstänze ihrer Heimat. Zuerst stehen wir
abseits, bald aber nehmen sie uns bei der Hand und
ziehen uns in den fröhlichen Kreis.

EIN MISSVERSTÄNDNIS

Eines Abends erzählt uns Otto, wie er zu den Parti-
sanen gekommen war. „Also ich war schon die ganze
Nacht in den Bergen herumgeirrt, ohne irgend jemanden
zu treffen. Als der Morgen gräute, entdeckte ich zwei
bewaffnete Zivilisten. Ich ging in Deckung. Die beiden
Zivilisten forderten mich durch Zeichen auf, näherzu-
kommen. Ich war aber ganz vorsichtig, weil mir einfiel,
daß auch die Rallis-Faschisten Waffen trugen. Deshalb
rief ich laut: „Seid ihr Partisanen?“ und ebenso laut
riefen die Griechen zurü: Ne, nel‘ In meiner Auf-
regung dachte ich gar nicht daran, daß wohl kaum ein
Grieche Berliner Dialekt spricht, und verkroch mich
noch mehr hinter meiner Deckung. Nun holten mich die
beiden Partisanen mit Gewalt. Eine ganze Weile dauerte
es, bis ein Dolmetscher das Mißverständnis aufklärte.

  

140 “

 

Aber“, so schloß Otto, „ich werde nie vergessen, daß
‚ja‘ auf griechisch ‚ne‘ heißt.“

„ALLE WERDEN DEINE KINDER SEIN“

Schwere Tage brechen nun auch für Nordgriechenland
und Verria an. Die Faschisten sind zurückgekehrt. Mit
Duldung der Engländer errichten sie ihr Terrorregime.
In alle noch freien Städte und Dörfer flüchten sich die
Partisanen. Was sie über die Zustände in den von den
Engländern besetzten Gebieten berichten, unterscheidet
sich kaum von dem, was während der deutschen Besetzung
Griechenlands geschah. Mit der Parole „Kampf dem
kommunistischen Terror“ werden Dörfer überfallen. Es
ist Anlaß genug, wenn sich die Bauern ihren Bürger-
meister ‘selbst gewählt haben oder Genossenschaften
bilden, um ihre Produkte zu verkaufen. In dem „kommu-
nistisch verseuchten Dorf“ wird die „Ordnung“ wieder-
hergestellt. Der ELAS stellen die Engländer ein Ulti-
matum nach dem anderen. Sie fordern Waflenabgabe,
während zur gleichen Zeit monarchistische Banden
schwerbewaffnet durch die Straßen ziehen. Und im
Februar 1945 sieht sich die ELAS gezwungen, ein Ab-
kommen mit den Engländern zu unterzeichnen. Es ist
das Abkommen von Warkizza. Es beendet den blutigen
Krieg zwischen den ELAS-Verbänden und den eng-
lischen Truppen. Die ELAS verpflichtet sich, sämtliche
Waffen abzuliefern, und die Engländer versprechen,
alle Gefangenen freizulassen. Gleichzeitig sichern die
Engländer allen Partisanen, die an den Kämpfen teil-
genommen haben, Amnestie zu. Einen Paragraphen

141
 

haben die Engländer in das Abkommen geschmuggelt:
„Die Amnestie erstreckt sich nicht auf Personen, die ein
mit politischen Kampfzielen absolut nicht verbundenes
Verbrechen begangen haben.“ Und auf Grund dieses
Paragraphen wird Anklage gegen achtzigtausend Parti-
sanen erhoben. Das Prozeßmaterial besorgen ehemalige
Rallis-Faschisten. Und achtzigtausend Partisanen wer-
den verurteilt: zum Tode, zu lebenslänglicher Zwangs-
arbeit, zu zwanzig Jahren Kerker.

Auch Manolis Glesos wurde zum Tode verurteilt. Er
hat als Partisan zu Beginn der deutschen Besetzung
Griechenlands die Hakenkreuzfahne von der Akropolis
geholt und die Fahne seines Landes gehißt.

Achtzigtausend griechische Patrioten leben mit ihren
Frauen und Kindern in der Verbannung auf den Todes-

142 “

u
}

inseln - wasserlosen Felswüsten. Sie werden von Seuchen
dahingerafft und von den Wachmannschaften gefoltert.

In Griechenland wohnen ungefähr 7640 000 Men-
schen, das ist noch nicht einmal die Einwohnerzahl
Groß-Londons. Warum erregt dieses kleine Land in
solchem Maße das Interesse Englands und Amerikas?
Die „New York Herald Tribune“ antwortet: „Wir haben
die griechische Armee ausgerüstet, ausgebildet und be-
raten, damit sie die Armee der monarchistischen Reak-
tion werde. Wir unterstützen Griechenland nicht des-
halb, weil es wirklicher Hilfe bedarf, sondern weil es
für uns ein strategisches Tor darstellt zum Schwarzen
Meer, in das Herz der Sowjetunion.“

 

ABSCHIED

Der Kommandeur der ELAS bestellt uns zu sich.
Sein Gesicht ist ernst: „Freunde, wieder kommt eine
schwere Zeit für unsere Stadt. In wenigen Tagen wer-
den die Engländer einmarschieren und mit ihnen dic
neue Regierung. Ihr wißt, was das für uns bedeutet.
Aber auch ihr seid gefährdet, die Engländer fordern
eure Auslieferung, um euch vor Gericht zu stellen. Wir
müssen uns jetzt trennen.“

Er händigt uns Reisepapiere aus, gibt uns ein Schrei-
ben mit, in dem alle Bürgermeister in den Dörfern und
Städten des noch freien Griechenlands aufgefordert wer-
den, uns zu beherbergen und uns jede Unterstützung zu
leisten. Der Kommandeur gibt uns die Hand.

Morgens marschieren wir aus Vertia. Einen Blick
werfen wir noch zurück auf die im Tal gelegene Stadt.

143
Auf Wiedersehen, Partisanen, auf Wiedersehen, tapferes
griechisches Volk, auf Wiedersehen, Griechenland!

Spiridon Risokostas, ein achtzehnjähriger Partisan,
wurde zum Tode verurteilt. Er schrieb an seine Mutter
aus der Todeszelle:

„Liebe Mutti!

Ich schreibe Dir meine letzten Worte und meinen
letzten Wunsch: Weine nicht, gräme Dich nicht. Ich
will, daß Du auf Deinen Sohn stolz bist. In ein
baar Stunden werde ich in den Tod gehen wie zum
letzten Kampf unter dem Banner der Freiheit, für
die Tausende von Volkskämpfern gefallen sind.
Mamachen, ich will, daß Du stark bleibst. Es gibt
keinen Kampf ohne Opfer. Alle, die von uns am
Leben bleiben, werden Deine Kinder sein. Mutter,
ich lasse den Mut nicht sinken, obwohl uns nur noch
ein paar Stunden vom Tod trennen. Zum letzten Mal
singen wir jetzt unsere Lieder. Ich küsse Dich,

Dein Sohn Spiro, lebe wohl.“

Das ist nur ein Brief, einer von Tausenden, wie ibn
griechische Mütter bekommen haben. Der Brief eines
Menschen, der gemordet wurde, weil er sein Volk liebte
und für sein Volk siritt. Und wohl auch von ihm wer-
den seine Mörder sagen, daß er ein Bandit, ein Un-
mensch war. Das sagen sie nicht nur in Griechenland,
auch Zeitungen, die deutsch schreiben, nennen Patrio-
ten - Verbrecher. Mag sein, daß dich die Tränen grie-
cbischer Mütter nicht berühren. Vielleicht liegt dir nur
dein Kind, nur dein Mann am Herzen.

144

u

 

Und dennoch geht auch dich Griechenland an, wenn
du nicht willst, daß dir eines Tages dein Junge, dein
Mann oder dein Bruder schreibt: „Weine nicht, ich muß
sterben...“ Wir alle, und auch du, müssen gegen den
Krieg, wo immer er tobt, kämpfen. Denn aus kleinen
Kriegen werden große Kriege.

Frage nicht, wie du dagegen kämpfen sollst. So, wie
du es verstehst, mit ganz einfachen Worten. Denk immer
'edes Wort, jedes mutige Eintreten für die Wabhr-
heit ist eine Tat. Es ist deine Pflicht, für den Frieden,
für die Heimat zu leben und zu kämpfen.

Wenn du aber schweigst, nichts tust, nicht kämpfst,
kannst du zum Feind werden. Wenn du gleichgültig bist,
biljst du dem Feind. Wenn du offenkundigen Lügen
glaubst, wirst du zum Feind.

Glaube nicht, daß die Feinde mit ihren Lügen so
stark sind. Du bist viel, viel stärker. Heute schon
steben für Frieden, Wahrheit, Gerechtigkeit Hunderte
Millionen von Menschen. Und morgen werden es noch

 

mehr sein.

145
Inhaltsverzeichnis

Peiker Will een.
Die kurze Vernehmung . .

Der blaue Schein. 22222...
Der Strich unter die Vergangenheit . .

Auf dem Heuberg . . .

 

„Sind Se von dieses?
Auf der Ritterburg . .
Explosion. onen

Ausgerommeltl . 2... . rn
Die Heimat hat uns wieder... . . .
Es gibt Menschen unter den Leuten! . .
Das große Experiment . . . .

500 +99 ....

Ei

Die Stimme der Font . 2.2... .
Im Todeskeller 2.22.22...
So macht man Quartier . 2.22...
Rückzug
Feuerle machen . 2 2 2222...
Das sind ja Deutschel . . . .

in Silvestergeuß . . . . .

„Schön ist's bei den Soldaten!“ . . . .
Ein Gründungskongeß . 2.2.2...
Hochverrat!

„Stambul“ und „Der grüne Schlips“ . .

Organisation in Fahrt . .

Laissa nv 20022 0..

Zwei Überfälle . .
„Vorwärts, Jugend

 

 

„Eure Einheit wird nicht angegriffen!“ . . . .

Die Strafexpedition . 2 2...»
Ein Flugblatt . . .
Unerwartete Wirkung

Die Eingebung . . . . .

Hammel
Die ELAS wehrt sich . .
Minen

Verräter onen .
„Bierhandgranaten mitnehmen!“ .
Rallides, nüchtern 2 2222...
Der Entscheidung entgegen . . . .

Ein Verschleppter 2 22.2.0.
Ein Husarenstück
Heimat 5.30 Fe
Wie gchen hoh 222222...
„Schwere Jungen“ 22222...
Der Prozeb mono.

Das Dynamitschiff 2.2.22...
Ein dummer Zufall... . - En
Zum ersten Mal nach elf Jaheen . . .
„Du extra prima" . 2222...

In den freien Bergen . .

Leuchtraketen
Das „Biest“ . . .
In Larissa jubeln die Glocken . . .
Schlächter, vortreten! . 2... 0.

 

Die Engländer kommen! . 2... .
Blate, elatel. . 0...

Ein Strich durch die Rechnung . . . . -

102
105
107
108
am
114
119
122
Gastfreundschaft der Armen .
 „Schickelgrubers Traum“ . .
„Chronia pollal“ . . . .

Ein Mißversändnis . . ce en
„Alle werden deine Kinder sein“... 0 0 nn
Abschied oo een nn .

 

 

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